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Karina
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Wir zogen uns aus – doch keine traute sich aus dem Wasser
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Karina: Eine 32-jährige Brünette hat mit zwei Freundinnen ein kleines Haus am See gemietet, und nach einem Abend bei Wein schließen sie einen Musketier-Pakt: Entweder gehen alle drei nachts nackt baden oder keine. Eine halbe Stunde später stehen die drei Frauen schultertief im Wasser und keine will als Erste herauskommen, weil ihre Kleidung zwanzig Meter entfernt am offenen Ufer liegt. Dann taucht eine Person mit Taschenlampe bei ihren Sachen auf und ihr lustiger Mutwettbewerb wird plötzlich zu einer echten Nervenprobe.
Eins. Zwei. Drei!
Keine von uns bewegte sich.
Wir standen zu dritt schultertief im dunklen See und starrten auf unsere Kleidung, die etwa zwanzig Meter entfernt am Ufer lag. Marta sah mich vorwurfsvoll an. Eva sah Marta an. Mir wurde klar, dass sich unser glorreicher Einer-für-alle-und-alle-für-einen-Pakt gerade in einen Wettbewerb verwandelt hatte, wer am längsten im Wasser bleiben konnte, um nicht als Erste herauskommen zu müssen.
Und vierzig Minuten zuvor hatte das alles noch wie eine brillante Idee geklungen. Wir drei hatten fürs Wochenende ein kleines Haus am See gemietet, am Abend Wein auf der Terrasse getrunken und waren irgendwann bei dieser ewigen Frage gelandet: Was für eine verrückte Sache würdest du dich wirklich trauen? Aus irgendeinem Grund sagte ich, ich könnte problemlos nachts nackt baden gehen.
Eva stimmte sofort zu. Marta, die Schüchternste von uns, fragte misstrauisch, ob wir das ernst meinten. Damit später keine kneifen konnte, erfanden wir eine Regel: Entweder gehen alle drei oder keine. Eine Viertelstunde später standen wir schon am leeren Ufer und zogen uns aus. Als irgendwo in der Ferne Stimmen zu hören waren, wurden meine Handflächen plötzlich kalt. Würde unser Musketier-Bündnis enden, bevor wir überhaupt im Wasser waren?
Tat es aber nicht.
Wir legten alles zusammen auf eine Decke.
Ich war die Erste, die das letzte Teil auszog, und fühlte mich sofort weit weniger überzeugend als noch auf der Terrasse.
Mädels, ins Wasser. Schnell.
Du hast gut reden, du bist ja schon ausgezogen, sagte Eva.
Marta stand da, klammerte sich an ihre Kleidung und starrte uns an, als würde sie zwischen Freundschaft und Auswanderung wählen.
Aber dann zog auch sie sich aus.
Und wir rannten los.
Die ersten Sekunden bestanden nur aus Kreischen.
Dann kamen die Vorwürfe.
Es ist eiskalt!
Du hast gesagt, es ist warm!
Tagsüber war es warm!
Jetzt ist Nacht!
Unsere Logik funktionierte auf ziemlich naivem Niveau, aber zu diesem Zeitpunkt gab es kein Zurück mehr.
Wir gingen tiefer hinein.
Und dann wurde es wunderschön.
Wirklich wunderschön.
Das Wasser war nur in Ufernähe kalt, weiter draußen war es weich und fast warm. Über dem See lag Dunkelheit, am gegenüberliegenden Ufer flackerten ein paar Lichter. Der Wind strich kaum spürbar über unsere nassen Schultern.
Ich ließ mich auf dem Rücken treiben.
Nach ein paar Minuten verschwand dieses seltsame Gefühl, mich unbedingt bedecken zu müssen. In der Dunkelheit hörte mein Körper auf, etwas zu sein, das ich jede Sekunde kontrollieren musste.
Eva schwamm im Kreis.
Marta lachte.
Ich dachte: Wovor hatten wir eigentlich solche Angst?
Dann sagte Eva:
Ich steige aus.
Marta antwortete sofort:
Erst nach dir.
Warum nach mir?
Weil du als Erste rauswolltest.
Ich mischte mich ein:
Nein. Wir sind zusammen rein. Wir gehen zusammen raus.
Das klang edel.
In Wirklichkeit wollte keine von uns die Erste sein, die diese zwanzig Meter zu unseren Sachen laufen musste.
Im Wasser fühlten wir uns geschützt. Nur unsere Köpfe und Schultern waren über der Oberfläche.
Aber zurück zum Ufer zu kommen bedeutete einen zeremoniellen Marsch.
Und natürlich war genau das der Moment, in dem in der Ferne Lichter auftauchten.
Und Stimmen.
Wir drei sanken gleichzeitig etwas tiefer ins Wasser.
Perfekt, flüsterte Marta. Jetzt leben wir hier bis Oktober.
Die Verhandlungen begannen.
Eva schlug vor zu losen.
Marta nannte das Verrat.
Ich schlug vor, bis drei zu zählen und gleichzeitig herauszukommen.
Wir zählten.
Niemand bewegte sich.
Wir versuchten es noch einmal.
Eins. Zwei. Drei!
Wir standen immer noch da.
Ich musste lachen.
Die Situation war großartig: Drei erwachsene Frauen hatten sich freiwillig ausgezogen, waren nachts an einen See gekommen und schwammen ganz entspannt ohne Kleidung – aber zwanzig Meter offenes Ufer waren irgendwie zu unserem psychologischen Everest geworden.
Dann erschien die Taschenlampe.
Der Lichtkegel wanderte zwischen den Bäumen.
Dann über das Ufer.
Dann direkt neben unsere Decke.
Wir drei rückten sofort enger zusammen.
Mein Herz schien mir bis zum Hals zu schlagen.
Das war's, flüsterte Eva. Sie klauen unsere Kleider und wir bleiben bis zum Morgen als Meerjungfrauen hier.
Die Taschenlampe blieb bei unseren Sachen stehen.
Eine Frau trat aus der Dunkelheit.
Eine erwachsene Frau in Shorts und Jacke.
Sie blickte zu uns herüber.
Wir erstarrten.
Sie kam näher ans Wasser und fragte in völlig normalem Ton:
Mädels, habt ihr hier irgendwo einen kleinen Terrier gesehen?
Stille.
Mit so einer völlig normalen Frage hatte keine von uns gerechnet.
Ich sah Eva an.
Eva sah Marta an.
Marta antwortete automatisch:
Nein, aber wenn wir ihn sehen, halten wir ihn für Sie fest.
Die Frau bedankte sich und ging weiter, leuchtete mit der Taschenlampe in die Büsche.
Ein paar Sekunden lang sagten wir nichts.
Dann mussten wir so heftig lachen, dass ich kaum über Wasser bleiben konnte.
Das war alles.
Unsere furchteinflößende mysteriöse Zeugin entpuppte sich als Frau, die sich überhaupt nicht für uns interessierte.
Sie wollte nur ihren Hund.
Und dann passierte etwas Unerwartetes.
Marta – ja, Marta, die sich vor einer halben Stunde als Letzte ausgezogen hatte – richtete sich auf.
Also gut, Musketiere. Ich gehe.
Und sie ging aus dem Wasser.
Eva und ich verstummten.
Marta ging ganz ruhig in Richtung Decke.
Eins.
Zwei.
Drei Schritte.
Wasser lief an ihrem Körper herab und der Wind bewegte ihr Haar.
Niemand kam aus den Büschen.
Der Himmel stürzte nicht ein.
Eva sah mich an.
Wir verlieren gegen Marta.
Das war inakzeptabel.
Wir rannten hinterher.
Und in diesem Moment verschwand die Angst endgültig.
Ich weiß nicht, was genau den Schalter umgelegt hat – die Frau mit dem Terrier, Martas Mut oder die Tatsache, dass wir ohnehin schon so lächerlich aussahen, dass es nichts mehr gab, wofür man sich schämen musste.
Wir erreichten die Decke.
Und niemand beeilte sich, sich anzuziehen.
Das war das Überraschendste.
Wir standen dort am Ufer, trockneten unsere nassen Haare, lachten und stritten darüber, wer zweimal beim Zählen bis drei geschummelt hatte.
Die Nachtluft kühlte meine Haut, vom Wind bekam ich Gänsehaut, aber innerlich fühlte ich mich warm vor Adrenalin.
Und plötzlich verstand ich: In den letzten zwanzig Minuten hatten wir nicht wirklich Angst gehabt, dass uns jemand sehen könnte.
Wir hatten Angst, die Erste zu sein.
In dem Moment, als Marta diesen Schritt machte, löste sich das ganze Problem in Luft auf.
Auf dem Rückweg zum Haus sprachen wir immer noch über Operation Terrier.
Am nächsten Morgen weckten mich Benachrichtigungen.
Unser Gruppenchat hieß nicht mehr Der See.
Er hatte jetzt einen neuen Namen:
Einer für alle – aber Marta geht zuerst raus.
Darunter stand eine Nachricht von Marta:
Revanche heute Nacht. Diesmal ohne Diplomatie.
Ich lag da und lächelte.
Nach dieser Nacht fühle ich mich in meinem eigenen Körper viel wohler. Ich liebe das Gefühl von Wasser ohne Stoff, die kühle Luft auf nasser Haut und besonders diesen Moment, wenn man aufhört, sich von außen zu beobachten, und einfach schwimmt.
Ich will das definitiv wiederholen.
Und ich würde mich sehr freuen, auch andere erwachsene Gleichgesinnte kennenzulernen.
Aber wenn wir wieder zu dritt sind, schlage ich vor, die Regel zu ändern.
Einer für alle.
Alle für einen.
Und Marta geht trotzdem zuerst raus.
Keine von uns bewegte sich.
Wir standen zu dritt schultertief im dunklen See und starrten auf unsere Kleidung, die etwa zwanzig Meter entfernt am Ufer lag. Marta sah mich vorwurfsvoll an. Eva sah Marta an. Mir wurde klar, dass sich unser glorreicher Einer-für-alle-und-alle-für-einen-Pakt gerade in einen Wettbewerb verwandelt hatte, wer am längsten im Wasser bleiben konnte, um nicht als Erste herauskommen zu müssen.
Und vierzig Minuten zuvor hatte das alles noch wie eine brillante Idee geklungen. Wir drei hatten fürs Wochenende ein kleines Haus am See gemietet, am Abend Wein auf der Terrasse getrunken und waren irgendwann bei dieser ewigen Frage gelandet: Was für eine verrückte Sache würdest du dich wirklich trauen? Aus irgendeinem Grund sagte ich, ich könnte problemlos nachts nackt baden gehen.
Eva stimmte sofort zu. Marta, die Schüchternste von uns, fragte misstrauisch, ob wir das ernst meinten. Damit später keine kneifen konnte, erfanden wir eine Regel: Entweder gehen alle drei oder keine. Eine Viertelstunde später standen wir schon am leeren Ufer und zogen uns aus. Als irgendwo in der Ferne Stimmen zu hören waren, wurden meine Handflächen plötzlich kalt. Würde unser Musketier-Bündnis enden, bevor wir überhaupt im Wasser waren?
Tat es aber nicht.
Wir legten alles zusammen auf eine Decke.
Ich war die Erste, die das letzte Teil auszog, und fühlte mich sofort weit weniger überzeugend als noch auf der Terrasse.
Mädels, ins Wasser. Schnell.
Du hast gut reden, du bist ja schon ausgezogen, sagte Eva.
Marta stand da, klammerte sich an ihre Kleidung und starrte uns an, als würde sie zwischen Freundschaft und Auswanderung wählen.
Aber dann zog auch sie sich aus.
Und wir rannten los.
Die ersten Sekunden bestanden nur aus Kreischen.
Dann kamen die Vorwürfe.
Es ist eiskalt!
Du hast gesagt, es ist warm!
Tagsüber war es warm!
Jetzt ist Nacht!
Unsere Logik funktionierte auf ziemlich naivem Niveau, aber zu diesem Zeitpunkt gab es kein Zurück mehr.
Wir gingen tiefer hinein.
Und dann wurde es wunderschön.
Wirklich wunderschön.
Das Wasser war nur in Ufernähe kalt, weiter draußen war es weich und fast warm. Über dem See lag Dunkelheit, am gegenüberliegenden Ufer flackerten ein paar Lichter. Der Wind strich kaum spürbar über unsere nassen Schultern.
Ich ließ mich auf dem Rücken treiben.
Nach ein paar Minuten verschwand dieses seltsame Gefühl, mich unbedingt bedecken zu müssen. In der Dunkelheit hörte mein Körper auf, etwas zu sein, das ich jede Sekunde kontrollieren musste.
Eva schwamm im Kreis.
Marta lachte.
Ich dachte: Wovor hatten wir eigentlich solche Angst?
Dann sagte Eva:
Ich steige aus.
Marta antwortete sofort:
Erst nach dir.
Warum nach mir?
Weil du als Erste rauswolltest.
Ich mischte mich ein:
Nein. Wir sind zusammen rein. Wir gehen zusammen raus.
Das klang edel.
In Wirklichkeit wollte keine von uns die Erste sein, die diese zwanzig Meter zu unseren Sachen laufen musste.
Im Wasser fühlten wir uns geschützt. Nur unsere Köpfe und Schultern waren über der Oberfläche.
Aber zurück zum Ufer zu kommen bedeutete einen zeremoniellen Marsch.
Und natürlich war genau das der Moment, in dem in der Ferne Lichter auftauchten.
Und Stimmen.
Wir drei sanken gleichzeitig etwas tiefer ins Wasser.
Perfekt, flüsterte Marta. Jetzt leben wir hier bis Oktober.
Die Verhandlungen begannen.
Eva schlug vor zu losen.
Marta nannte das Verrat.
Ich schlug vor, bis drei zu zählen und gleichzeitig herauszukommen.
Wir zählten.
Niemand bewegte sich.
Wir versuchten es noch einmal.
Eins. Zwei. Drei!
Wir standen immer noch da.
Ich musste lachen.
Die Situation war großartig: Drei erwachsene Frauen hatten sich freiwillig ausgezogen, waren nachts an einen See gekommen und schwammen ganz entspannt ohne Kleidung – aber zwanzig Meter offenes Ufer waren irgendwie zu unserem psychologischen Everest geworden.
Dann erschien die Taschenlampe.
Der Lichtkegel wanderte zwischen den Bäumen.
Dann über das Ufer.
Dann direkt neben unsere Decke.
Wir drei rückten sofort enger zusammen.
Mein Herz schien mir bis zum Hals zu schlagen.
Das war's, flüsterte Eva. Sie klauen unsere Kleider und wir bleiben bis zum Morgen als Meerjungfrauen hier.
Die Taschenlampe blieb bei unseren Sachen stehen.
Eine Frau trat aus der Dunkelheit.
Eine erwachsene Frau in Shorts und Jacke.
Sie blickte zu uns herüber.
Wir erstarrten.
Sie kam näher ans Wasser und fragte in völlig normalem Ton:
Mädels, habt ihr hier irgendwo einen kleinen Terrier gesehen?
Stille.
Mit so einer völlig normalen Frage hatte keine von uns gerechnet.
Ich sah Eva an.
Eva sah Marta an.
Marta antwortete automatisch:
Nein, aber wenn wir ihn sehen, halten wir ihn für Sie fest.
Die Frau bedankte sich und ging weiter, leuchtete mit der Taschenlampe in die Büsche.
Ein paar Sekunden lang sagten wir nichts.
Dann mussten wir so heftig lachen, dass ich kaum über Wasser bleiben konnte.
Das war alles.
Unsere furchteinflößende mysteriöse Zeugin entpuppte sich als Frau, die sich überhaupt nicht für uns interessierte.
Sie wollte nur ihren Hund.
Und dann passierte etwas Unerwartetes.
Marta – ja, Marta, die sich vor einer halben Stunde als Letzte ausgezogen hatte – richtete sich auf.
Also gut, Musketiere. Ich gehe.
Und sie ging aus dem Wasser.
Eva und ich verstummten.
Marta ging ganz ruhig in Richtung Decke.
Eins.
Zwei.
Drei Schritte.
Wasser lief an ihrem Körper herab und der Wind bewegte ihr Haar.
Niemand kam aus den Büschen.
Der Himmel stürzte nicht ein.
Eva sah mich an.
Wir verlieren gegen Marta.
Das war inakzeptabel.
Wir rannten hinterher.
Und in diesem Moment verschwand die Angst endgültig.
Ich weiß nicht, was genau den Schalter umgelegt hat – die Frau mit dem Terrier, Martas Mut oder die Tatsache, dass wir ohnehin schon so lächerlich aussahen, dass es nichts mehr gab, wofür man sich schämen musste.
Wir erreichten die Decke.
Und niemand beeilte sich, sich anzuziehen.
Das war das Überraschendste.
Wir standen dort am Ufer, trockneten unsere nassen Haare, lachten und stritten darüber, wer zweimal beim Zählen bis drei geschummelt hatte.
Die Nachtluft kühlte meine Haut, vom Wind bekam ich Gänsehaut, aber innerlich fühlte ich mich warm vor Adrenalin.
Und plötzlich verstand ich: In den letzten zwanzig Minuten hatten wir nicht wirklich Angst gehabt, dass uns jemand sehen könnte.
Wir hatten Angst, die Erste zu sein.
In dem Moment, als Marta diesen Schritt machte, löste sich das ganze Problem in Luft auf.
Auf dem Rückweg zum Haus sprachen wir immer noch über Operation Terrier.
Am nächsten Morgen weckten mich Benachrichtigungen.
Unser Gruppenchat hieß nicht mehr Der See.
Er hatte jetzt einen neuen Namen:
Einer für alle – aber Marta geht zuerst raus.
Darunter stand eine Nachricht von Marta:
Revanche heute Nacht. Diesmal ohne Diplomatie.
Ich lag da und lächelte.
Nach dieser Nacht fühle ich mich in meinem eigenen Körper viel wohler. Ich liebe das Gefühl von Wasser ohne Stoff, die kühle Luft auf nasser Haut und besonders diesen Moment, wenn man aufhört, sich von außen zu beobachten, und einfach schwimmt.
Ich will das definitiv wiederholen.
Und ich würde mich sehr freuen, auch andere erwachsene Gleichgesinnte kennenzulernen.
Aber wenn wir wieder zu dritt sind, schlage ich vor, die Regel zu ändern.
Einer für alle.
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Karina
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