Fremde kannten plötzlich meinen Namen

„Hi, Anna!“

Ich riss den Kopf hoch. Eine Frau, die ich noch nie gesehen hatte, lief an meinem Handtuch vorbei. Sie lächelte mich an und ging ganz selbstverständlich weiter, als würden wir uns seit Jahren kennen. Ich blieb mit völlig erstarrter Miene sitzen und hatte nur einen Gedanken im Kopf: Woher kennt sie meinen Namen?

Ich bin 28, war allein an die Küste gekommen und hatte zum ersten Mal beschlossen, einen Tag am Strand ohne Badeanzug zu verbringen. Allein zu sein schien ein Vorteil: Niemand hier kannte mich, ich musste niemandem etwas erklären, ich konnte ganz in Ruhe meinen Mut testen und am Abend wieder in mein normales Leben zurückkehren.

Ich zog den Badeanzug aus, steckte ihn in meine Tasche und merkte sofort, dass mein brillanter Plan die menschliche Physiologie völlig unterschätzt hatte. Meine Knie zitterten, meine Handflächen wurden feucht, mein Herzschlag beschleunigte sich und in den ersten dreißig Sekunden wollte ich am liebsten alles gleichzeitig bedecken. Aber ich zwang mich, mich hinzusetzen, den Rücken gerade zu machen und nicht nach meiner Kleidung zu greifen.

Ein paar Minuten später entspannte ich mich etwas, stand auf und ging Richtung Wasser. Da sagte ein Mann, der mir entgegenkam, ganz beiläufig: „Wie geht es dir, Anna?“ Ich erstarrte. Er lächelte und ging weiter. Und etwa eine Minute später hob jemand weiter entfernt die Hand und winkte mir zu. Was zum Teufel war hier los?

Meine erste Theorie war Zufall.

Es gibt doch genug Frauen namens Anna in Schweden, oder?

Zwei Minuten später war diese Theorie zusammengebrochen.

Die Frau hatte mich wirklich direkt angesehen. Der Mann auch. Und die Person, die gewinkt hatte, hatte definitiv nicht die Möwe hinter mir gegrüßt.

Ich ging ins Wasser, in der Hoffnung, die Kühle würde meinem Gehirn helfen, wieder richtig zu funktionieren.

Es half nicht.

Stattdessen kam mir beim Schwimmen Theorie Nummer zwei: Vielleicht kannte hier jemand eine meiner Freundinnen.

Dann Theorie Nummer drei: Vielleicht hatte meine Schwester jemandem erzählt, wohin ich fahre.

Dann Theorie Nummer vier, die bereits völlig verrückt war: Was, wenn irgendein Foto von mir irgendwie in einem lokalen Gruppenchat gelandet war?

Und genau da hörte ich auf, wegen des fehlenden Badeanzugs nervös zu sein.

Vorher hatte ich mir Sorgen gemacht, dass Fremde meinen Körper ansehen könnten. Jetzt hatte ich ein viel interessanteres Problem: Fremde kannten meinen Namen.

Ich kam aus dem Wasser.

Meine nassen Haare klebten an meinen Schultern, die Brise strich über meine Haut und überall bildete sich Gänsehaut. Normalerweise wäre das der Moment gewesen, in dem mir schmerzhaft bewusst geworden wäre, wie sichtbar ich mich fühlte.

Aber jetzt führte ich eine Ermittlung durch.

Die Frau mit dem Buch in der Nähe sah mich an.

Ich sah sie an.

Sie lächelte.

Ich kniff misstrauisch die Augen zusammen.

Sie hörte auf zu lächeln.

Ausgezeichnet, Anna. Jetzt machst du unschuldigen Menschen Angst.

Ich legte mich auf mein Handtuch und beschloss, mich natürlich zu verhalten.

Es lief nicht gut.

Jedes Mal, wenn jemand vorbeiging, beobachtete ich ihn genau: Würde er mich auch erkennen?

Etwa zehn Minuten später fühlte ich mich sogar leicht beleidigt, dass mich sonst niemand mit Namen ansprach.

Der menschliche Geist ist erstaunlich.

An diesem Morgen hatte ich Angst gehabt, dass mich alle anstarren würden.

Eine Stunde später wartete ich auf weitere Zeugen.

Allmählich entspannte sich mein Körper trotzdem. Die Sonne wärmte angenehm meinen Bauch und meine Schultern. Die Brise spielte mit meinen Haaren. Ich ging wieder schwimmen und merkte, dass ich diesmal viel ruhiger zum Wasser ging.

Ich spürte noch immer die Blicke anderer. Manchmal ließen sie meine Wangen etwas wärmer werden.

Aber die Panik war weg.

Die Ermittlung blieb das Hauptproblem des Tages.

Gegen Mittag ging ich etwas zu trinken holen.

Ein erwachsener Mann hinter der Theke sah mich an, dann nach unten auf etwas, dann wieder zu mir.

Ich stellte mich innerlich darauf ein.

Und er sagte:

„Du bist Anna, oder?“

Jetzt war es nicht mehr lustig.

„Ja.“

Er bückte sich und hob meine Strandtasche vom Rand der Theke hoch.

„Du hast die hier stehen lassen.“

Ich starrte die Tasche an.

Er starrte mich an.

An der Seite stand in riesigen weißen Buchstaben:

ANNA.

Ich schloss die Augen.

Meine Schwester hatte mir diese Tasche zum Geburtstag geschenkt.

Ich benutzte sie seit mehreren Monaten.

Die Schrift war ungefähr so groß wie mein Kopf.

Meine gesamte Ermittlung endete in drei Sekunden.

Die Frau am Morgen hatte meinen Namen von der Tasche abgelesen.

Der Mann am Wasser ebenfalls.

Die Person, die gewinkt hatte, hatte vermutlich einfach mitgemacht.

Währenddessen hatte ich in meinem Kopf ein internationales Überwachungsnetzwerk erfunden.

Der Mann hinter der Theke bemerkte meinen Gesichtsausdruck.

„Hast du vergessen, was draufsteht?“

Ich nahm die Tasche.

„Ich habe heute ziemlich viel über mich gelernt.“

Auf dem Rückweg musste ich lachen.

Zuerst leise.

Dann so sehr, dass ich stehen bleiben musste.

Und das war der Moment, in dem die letzte Anspannung vom Morgen endlich verschwand.

Ich lief über den Strand mit einer Tasche, auf der mein eigener riesiger Name stand, und dachte nicht mehr darüber nach, wer vielleicht meinen Körper ansah.

Jeder Blick wirkte nun unbedeutend im Vergleich zu der Tatsache, dass ich eine Stunde lang mein persönliches Namensschild mit mir herumgetragen hatte.

Die Frau mit dem Buch sah mich wieder an.

Diesmal lächelte ich zuerst.

Sie nickte in Richtung Tasche.

Ich nickte zurück.

Wir mussten beide lachen.

Danach wurde der Rest des Tages überraschend leicht.

Ich schwamm, lag in der Sonne, holte Wasser und vergaß völlig, dass ich am Morgen noch Angst gehabt hatte, überhaupt von meinem Handtuch aufzustehen.

Ich liebte es, das kühle Wasser auf meiner Haut zu spüren, die warme Luft nach dem Schwimmen und den Sand unter meinen Füßen.

Selbst das Bewusstsein, dass mich jemand ansehen könnte, löste jetzt eher einen angenehmen Adrenalinschub aus als den Drang, mich zu verstecken.

Das Lustigste passierte eine Woche später.

Ich kam wieder.

Diesmal war ich vorbereitet.

Ich ließ die Tasche mit dem ANNA-Schriftzug zu Hause.

Ich nahm eine völlig schlichte graue Tasche ohne einen einzigen Buchstaben mit.

Ich breitete mein Handtuch aus.

Machte es mir bequem.

Etwa zehn Minuten vergingen.

Dann, von hinter mir:

„Hi, Anna!“

Mein Herz blieb fast stehen.

Ich drehte mich um.

Es war dieselbe Frau mit dem Buch.

Sie lachte.

Ich warf den Rand meines Handtuchs nach ihr.

Jetzt schreiben wir uns gelegentlich, und sie unterschreibt ihre Nachrichten immer noch mit:

„Anonyme Strand-Geheimagentin.“

Ich habe die Tasche mit dem großen ANNA immer noch.

Aber etwas anderes ist noch stärker bei mir geblieben.

Nach dieser Erfahrung gehe ich viel entspannter mit der Aufmerksamkeit anderer und mit meinem eigenen Körper um. Es stellte sich heraus, dass ich eine ganze Stunde damit verbringen konnte, mir Sorgen zu machen, dass mich Leute ansehen, und dann diese Blicke völlig vergaß, sobald ein gutes Rätsel auftauchte.

Ich möchte definitiv wiederkommen.

Und ich würde mich auch freuen, andere erwachsene Gleichgesinnte kennenzulernen.

Aber wenn ihr meinen Namen schon kennt, erklärt bitte erst, woher.

Ich habe jetzt Gründe, misstrauisch zu sein.