Er schaute hin – ich entschied mich, mich nicht zu verstecken

Er sah mich zum dritten Mal an.

Nicht nur flüchtig.

Er blickte ernst, runzelte die Stirn und wandte sich wieder ab.

Ich saß auf meinem Handtuch und hatte ihn in Gedanken bereits verurteilt: ein Moralapostel.

Das war nun schon das zweite Mal. Nach dem Erlebnis im vergangenen Sommer, als ein völlig alberner Scherz unerwartet zum mutigsten Tag meiner Saison wurde, hielt ich mich eigentlich für deutlich gelassener. Ich wusste, dass ich Peinlichkeiten, die Blicke anderer und meinen eigenen Drang, mich zu verkriechen, überstehen konnte – ohne wegzulaufen.

Doch einmal mehr erwies sich die Theorie als wesentlich eleganter als die Praxis.

Ich ließ mich an einer ruhigen Stelle des Strands nieder, legte meinen Badeanzug ab und fühlte mich die ersten Minuten lang recht wohl.

Die Sonne wärmte meine Schultern und meinen Bauch.

Ein leichter Wind spielte mit meinen Haaren.

Das Wasser war etwa dreißig Meter entfernt.

Die Leute um mich herum waren mit sich selbst beschäftigt.

Und dann bemerkte ich ihn.

Ein Mann, Anfang dreißig, saß etwas links von mir neben einem blauen Handtuch. Ernstes Gesicht, zusammengekniffene Augen, die Hände auf den Knien.

Er sah mich an.

Wandte sich ab.

Eine Minute später blickte er wieder herüber.

Sofort wurden meine Wangen heiß.

Na klar.

Mein Gehirn dichtete diesem Fremden augenblicklich eine ganze Biografie an.

Konservativ.

Missbilligend.

Wahrscheinlich dachte er: „Die Jugend kennt heute keine Grenzen mehr.“

Obwohl wir uns an einem Ort befanden, an dem mein Verhalten niemanden hätte überraschen dürfen.

Ich redete mir gut zu:

„Alla, hör auf, dir Dinge einzubilden.“

Dreißig Sekunden später kniff er wieder die Augen zusammen und blickte in meine Richtung.

Das war’s.

Ein persönlicher Krieg war erklärt worden.

Einzig und allein von mir.

Ich beschloss: Wenn dieser Mann mich wirklich für zu frech hielt, würde ich ihm keinesfalls die Genugtuung gönnen, mich nervös zu sehen.

Ich stand auf.

Und ging so ruhig wie möglich zum Wasser.

Nicht hastig.

Ohne mich zu bedecken.

Ohne zurückzublicken.

Diese ersten Schritte waren reine Show.

Mein Herz hämmerte.

Meine Handflächen waren feucht.

Ich spürte die Luft auf jedem Zentimeter meiner Haut und wusste genau, dass der Mann hinter mir saß.

Beobachtet er mich?

Nicht umdrehen.

Und jetzt?

Auf keinen Fall umdrehen!

Am Wasser saßen zwei erwachsene Frauen. Eine von ihnen fragte:

„Ist es kalt?“

Ich hätte einfach nicken können.

Aber heute war ich offenbar eine Frau von dramatischer Selbstsicherheit.

„Ich werde es testen und Bericht erstatten“, sagte ich.

Sie lachten.

Ich ging ins Meer.

Das Wasser war kühl, und beim ersten Kontakt schauderte ich. Dann begann ich zu schwimmen.

Nach ein paar Minuten verblasste die Vorstellung in meinem Kopf allmählich.

Meine nassen Haare klebten am Rücken, die Sonne glitzerte auf dem Wasser, und mein Körper fühlte sich endlich nicht mehr wie ein Objekt unter ständiger innerer Beobachtung an.

Als ich herauskam, fragte eine der Frauen:

„Und?“

„Die ersten zehn Sekunden erfordern Überwindung. Danach ist es herrlich.“

Wir kamen ins Gespräch.

Ganz nebenbei erfuhr ich, wo sie im letzten Sommer Urlaub gemacht hatten, welchen Strand sie bevorzugten und wo es in der Nähe guten Kaffee gab.

Erst als ich zurück zu meinem Handtuch ging, fiel mir mein „Kritiker“ wieder ein.

Er schaute schon wieder herüber.

Oh Gott.

Ich wurde sogar ein bisschen wütend.

Also gut. Hier kommt die Fortsetzung.

Etwa zwanzig Minuten später landete ein Ball neben mir.

Jemand aus einer nahegelegenen Gruppe rief:

„Kannst du ihn zurückwerfen?“

Ich hob ihn auf.

Normalerweise hätte ich ihn einfach rübergeworfen.

Aber mittlerweile folgte ich einer völlig absurden Logik: Wenn der ernste Mann mich für zu auffällig hielt, dann war es eindeutig an der Zeit, noch auffälliger zu werden.

Ich warf den Ball zurück.

Jemand rief:

„Schön!“

Dann flog er wieder zu mir.

Und wieder.

Fünf Minuten später stand ich bereits mit einer kleinen Gruppe zusammen und spielte mit.

Nicht professionell.

Aber ich lachte sehr laut.

Beim ersten Mal griff ich daneben.

Beim zweiten Mal traf ich tatsächlich gut.

Jemand gab mir ein High Five.

Und genau in diesem Moment merkte ich, dass ich gar nicht mehr an meinen Körper dachte.

Ich spürte die Sonne auf meiner Haut.

Sand klebte an meinen nassen Füßen.

Wenn ich dem Ball nachlief, blieb keine Zeit zu analysieren, wer wohin schaute.

Aber kaum war ich wieder an meinem Handtuch, kniff der Mann erneut die Augen zusammen.

„Was willst du eigentlich?“ murmelte ich vor mich hin.

Natürlich sagte ich das nicht laut.

Selbstbewusst war ich ja, aber nicht so selbstbewusst.

Eine weitere Stunde verging.

Ich hatte Zeit, noch einmal zu schwimmen, mich länger mit den Frauen am Wasser zu unterhalten und mich schließlich vollkommen entspannt zu fühlen.

Und der Mann blickte immer noch gelegentlich herüber.

Dann passierte das Schreckliche.

Er stand auf.

Und kam auf mich zu.

Innerlich machte ich mich gefasst.

Jetzt würde ein Kommentar kommen.

Eine Bemerkung.

Vielleicht eine kleine moralisierende Rede.

Er blieb ein paar Schritte vor mir stehen.

Kniff die Augen zusammen.

Zeigte auf das blaue Handtuch neben mir.

Und fragte:

„Entschuldigung… ist das zufällig mein Handtuch?“

Ich sagte nichts.

Er trat näher.

Dann lachte er.

„Nein, es gehört mir nicht. Ihres hat einen helleren Streifen.“

Ich starrte ihn an.

„Wie bitte?“

„Ich habe fast genau so eins. Ich habe meine Brille im Auto liegen lassen und versuche seit zwei Stunden herauszufinden, wo ich es hingelegt habe.“

Pause.

Eine sehr lange Pause.

„Sie haben also die ganze Zeit…“

„Auf das Handtuch geschaut.“

Ich verbarg mein Gesicht in den Händen.

Völlig verwirrt fragte er:

„Ist alles in Ordnung?“

Und ich fing an zu lachen.

So sehr, dass ich mich hinsetzen musste.

Zwei Stunden.

Zwei volle Stunden lang hatte ich mich im Geiste mit einem Mann auseinandergesetzt, der nicht einmal wusste, dass er Teil eines Konflikts war.

Ich war mutiger zum Wasser gegangen.

Hatte mit Fremden gesprochen.

Ball gespielt.

Praktisch eine persönliche Revolution gegen seinen vermeintlich urteilenden Blick inszeniert.

Und dabei war er nur ein kurzsichtiger Mann, der sein Handtuch verloren hatte.

Als ich ihm zumindest ansatzweise erklärte, was in meinem Kopf vorgegangen war, fing er auch an zu lachen.

„Es tut mir leid.“

„Entschuldigen Sie sich nicht. Sie haben sich unabsichtlich als sehr nützlich erwiesen.“

An diesem Abend schrieb ich meiner Freundin:

„Heute habe ich das Urteil eines anderen besiegt. Es existierte gar nicht.“

Sie antwortete:

„Die besten Feinde sind die eingebildeten.“

Und ehrlich gesagt, das war die treffendste Beschreibung des Tages.

Mir wurde etwas sehr Komisches klar: Manchmal bin ich nicht durch die Blicke anderer eingeschränkt, sondern durch die Geschichten, die ich mir um diese Blicke herum ausdenke.

Trotzdem gefiel mir das Ergebnis.

Ich mochte es, ruhig zum Wasser zu gehen.

Zu reden.

Zu lachen.

Die Sonne und den Wind zu spüren, statt mich ständig zu fragen, ob ich unauffällig genug war.

Ich möchte auf jeden Fall wiederkommen – und würde mich freuen, erwachsene, gelassene und aufgeschlossene Menschen zu treffen.

Nur wenn das nächste Mal jemand zu lange in meine Richtung starrt, frage ich zuerst:

„Verurteilen Sie mich, oder haben Sie nur Ihr Handtuch verloren?“