Alla: Aos dezenove anos, a russa Alla chegou à praia já longe de ser uma iniciante completa e tinha certeza de que, depois da aventura maluca anterior, seria difícil constrangê-la. Mas um homem de expressão muito séria não parava de lançar olhares em sua direção, e Alla decidiu que ele claramente a estava julgando — então, por pura teimosia, ganhou ainda mais confiança, caminhou até a água, puxou conversa com as pessoas ao redor e até entrou num jogo de bola. Só duas horas depois o homem finalmente se aproximou, e descobriu-se que, durante todo aquele tempo, ele estava tentando enxergar algo completamente diferente.
Ele me olhou pela terceira vez.
Não foi apenas um olhar de passagem.
Olhou sério, franziu a testa e desviou o rosto novamente.
Eu estava sentada na minha toalha e já o havia condenado em minha mente: julgador.
Essa era a minha segunda história desse tipo. Depois da aventura do verão passado, quando uma brincadeira totalmente boba se transformou inesperadamente no dia mais ousado da minha temporada, eu me considerava bem mais tranquila. Sabia que conseguia sobreviver ao constrangimento, à atenção alheia e à minha própria vontade de me esconder — e ainda assim não fugir.
Mas, mais uma vez, a teoria se revelou muito mais elegante do que a prática.
Instalei-me numa parte tranquila da praia, tirei o biquíni e, nos primeiros minutos, senti-me relativamente normal.
O sol aquecia meus ombros e minha barriga.
A brisa movia levemente meus cabelos.
A água estava a uns trinta metros de distância.
As pessoas ao redor cuidavam cada uma da sua vida.
E foi então que o notei.
Um homem de uns trinta anos estava sentado um pouco à esquerda, perto de uma toalha azul. Rosto sério, olhos semicerrados, mãos sobre os joelhos.
Olhou para mim.
Desviou o olhar.
Um minuto depois, olhou de novo.
Minhas bochechas esquentaram na hora.
Claro.
Meu cérebro instantaneamente escreveu uma biografia inteira para esse estranho.
Conservador.
Reprovador.
Provavelmente pensando: "Os jovens de hoje não têm mais limites."
Mesmo estando nós exatamente no tipo de lugar onde meu comportamento não deveria surpreender ninguém.
Disse a mim mesma:
"Alla, pare de inventar coisas."
Trinta segundos depois, ele estreitou os olhos na minha direção outra vez.
Pronto.
Uma guerra pessoal havia sido declarada.
Inteiramente por mim.
Decidi que, se aquele homem realmente achava que eu era ousada demais, eu definitivamente não lhe daria o prazer de me ver nervosa.
Levantei-me.
E caminhei em direção à água com a maior calma possível.
Sem pressa.
Sem me cobrir.
Sem olhar para trás.
Aqueles primeiros passos foram pura atuação.
Meu coração disparou.
Minhas palmas ficaram suadas.
Sentia o ar em literalmente cada centímetro da minha pele e sabia perfeitamente que o homem estava atrás de mim.
Será que ele está olhando?
Não vire.
E agora?
Não vire!
Duas mulheres adultas estavam sentadas à beira da água. Uma delas perguntou:
"Está fria?"
Eu poderia ter apenas assentido.
Mas hoje eu aparentemente era uma mulher dramaticamente confiante.
"Vou testar e aviso", respondi.
Elas riram.
Entrei no mar.
A água estava fresca, e estremeci ao primeiro contato. Depois comecei a nadar.
Alguns minutos depois, a encenação na minha cabeça começou a se dissipar.
Meus cabelos molhados grudavam nas costas, o sol cintilava na água e meu corpo finalmente deixou de parecer um objeto sob constante inspeção interna.
Quando saí, uma das mulheres perguntou:
"E aí?"
"Os primeiros dez segundos exigem coragem. Depois disso, é maravilhoso."
Começamos a conversar.
Quase por acaso, descobri onde elas tinham passado as férias no verão anterior, de qual praia gostavam mais e onde encontrar um bom café nas redondezas.
E só quando voltava para a minha toalha lembrei do meu "crítico".
Ele estava olhando de novo.
Ai, meu Deus.
Fiquei até um pouco irritada.
Muito bem, então. Lá vem a continuação.
Uns vinte minutos depois, uma bola caiu ao meu lado.
Alguém de um grupo próximo gritou:
"Pode jogar de volta?"
Peguei a bola.
Normalmente, eu simplesmente a teria devolvido.
Mas a essa altura eu estava seguindo uma lógica completamente ridícula: se o homem sério achava que eu chamava muita atenção, então era claramente hora de chamar ainda mais atenção.
Devolvi a bola.
Alguém exclamou:
"Boa!"
Então ela voou na minha direção de novo.
E de novo.
Cinco minutos depois, eu já estava de pé com um pequeno grupo, jogando.
Não profissionalmente.
Mas estava rindo alto.
Na primeira vez, errei.
Na segunda, acertei bem.
Alguém me deu um tapa na mão em comemoração.
E foi nesse momento que percebi que tinha parado completamente de pensar no meu corpo.
Sentia o sol na pele.
Areia grudava nos meus pés molhados.
Quando corria atrás da bola, não havia tempo para analisar quem estava olhando para onde.
Mas assim que voltei para a minha toalha, o homem estreitou os olhos outra vez.
"O que você quer, afinal?", murmurei para mim mesma.
Claro que não disse isso em voz alta.
Estava confiante, mas nem tanto.
Mais uma hora se passou.
Tive tempo de nadar novamente, conversar mais com as mulheres à beira da água e finalmente me sentir totalmente à vontade.
E o homem continuava lançando olhares de vez em quando.
Foi então que aconteceu a coisa terrível.
Ele se levantou.
E começou a caminhar na minha direção.
Por dentro, me preparei.
Agora viria um comentário.
Uma observação.
Talvez algum sermão moralista.
Ele parou a alguns passos de distância.
Apertou os olhos.
Apontou para a toalha azul ao meu lado.
E perguntou:
"Com licença... essa toalha é minha, por acaso?"
Fiquei calada.
Ele deu um passo à frente.
Depois riu.
"Não, não é minha. A sua tem uma listra mais clara."
Encarei-o.
"Como?"
"Tenho uma quase igual. Deixei meus óculos no carro e passei duas horas tentando descobrir onde a coloquei."
Pausa.
Bem longa.
"Então esse tempo todo você estava olhando..."
"Para a toalha."
Cobri o rosto com as mãos.
Ele perguntou, totalmente confuso:
"Tudo bem?"
E eu comecei a rir.
Tanto que precisei me sentar.
Duas horas.
Durante duas horas inteiras fiquei discutindo mentalmente com um homem que nem sabia fazer parte de um conflito.
Caminhei até a água com mais ousadia.
Conversei com estranhos.
Joguei bola.
Basicamente encenei uma revolução pessoal contra o olhar julgador dele.
E ele era apenas um míope que tinha perdido a toalha.
Quando expliquei pelo menos metade do que havia acontecido na minha cabeça, ele também começou a rir.
"Sinto muito."
"Não peça desculpas. Você acabou sendo muito útil sem querer."
Naquela noite, mandei uma mensagem para minha amiga:
"Hoje derrotei o julgamento de alguém. Ele nem existia."
Ela respondeu:
"Os melhores inimigos são os imaginários."
E, sinceramente, essa foi a descrição mais precisa do dia.
Percebi uma coisa muito engraçada: às vezes o que me limita nem são os olhares alheios, mas as histórias que consigo inventar sobre esses olhares.
Mesmo assim, gostei do resultado.
Gostei de caminhar tranquilamente até a água.
De conversar.
De rir.
De sentir o sol e o vento em vez de ficar me perguntando constantemente se estava discreta o suficiente.
Definitivamente quero voltar — e ficaria feliz em conhecer adultos tranquilos, de mente aberta e afins.
Só que, da próxima vez, se alguém ficar olhando na minha direção por tempo demais, vou perguntar antes:
"Você está me julgando ou só perdeu a toalha?"
Não foi apenas um olhar de passagem.
Olhou sério, franziu a testa e desviou o rosto novamente.
Eu estava sentada na minha toalha e já o havia condenado em minha mente: julgador.
Essa era a minha segunda história desse tipo. Depois da aventura do verão passado, quando uma brincadeira totalmente boba se transformou inesperadamente no dia mais ousado da minha temporada, eu me considerava bem mais tranquila. Sabia que conseguia sobreviver ao constrangimento, à atenção alheia e à minha própria vontade de me esconder — e ainda assim não fugir.
Mas, mais uma vez, a teoria se revelou muito mais elegante do que a prática.
Instalei-me numa parte tranquila da praia, tirei o biquíni e, nos primeiros minutos, senti-me relativamente normal.
O sol aquecia meus ombros e minha barriga.
A brisa movia levemente meus cabelos.
A água estava a uns trinta metros de distância.
As pessoas ao redor cuidavam cada uma da sua vida.
E foi então que o notei.
Um homem de uns trinta anos estava sentado um pouco à esquerda, perto de uma toalha azul. Rosto sério, olhos semicerrados, mãos sobre os joelhos.
Olhou para mim.
Desviou o olhar.
Um minuto depois, olhou de novo.
Minhas bochechas esquentaram na hora.
Claro.
Meu cérebro instantaneamente escreveu uma biografia inteira para esse estranho.
Conservador.
Reprovador.
Provavelmente pensando: "Os jovens de hoje não têm mais limites."
Mesmo estando nós exatamente no tipo de lugar onde meu comportamento não deveria surpreender ninguém.
Disse a mim mesma:
"Alla, pare de inventar coisas."
Trinta segundos depois, ele estreitou os olhos na minha direção outra vez.
Pronto.
Uma guerra pessoal havia sido declarada.
Inteiramente por mim.
Decidi que, se aquele homem realmente achava que eu era ousada demais, eu definitivamente não lhe daria o prazer de me ver nervosa.
Levantei-me.
E caminhei em direção à água com a maior calma possível.
Sem pressa.
Sem me cobrir.
Sem olhar para trás.
Aqueles primeiros passos foram pura atuação.
Meu coração disparou.
Minhas palmas ficaram suadas.
Sentia o ar em literalmente cada centímetro da minha pele e sabia perfeitamente que o homem estava atrás de mim.
Será que ele está olhando?
Não vire.
E agora?
Não vire!
Duas mulheres adultas estavam sentadas à beira da água. Uma delas perguntou:
"Está fria?"
Eu poderia ter apenas assentido.
Mas hoje eu aparentemente era uma mulher dramaticamente confiante.
"Vou testar e aviso", respondi.
Elas riram.
Entrei no mar.
A água estava fresca, e estremeci ao primeiro contato. Depois comecei a nadar.
Alguns minutos depois, a encenação na minha cabeça começou a se dissipar.
Meus cabelos molhados grudavam nas costas, o sol cintilava na água e meu corpo finalmente deixou de parecer um objeto sob constante inspeção interna.
Quando saí, uma das mulheres perguntou:
"E aí?"
"Os primeiros dez segundos exigem coragem. Depois disso, é maravilhoso."
Começamos a conversar.
Quase por acaso, descobri onde elas tinham passado as férias no verão anterior, de qual praia gostavam mais e onde encontrar um bom café nas redondezas.
E só quando voltava para a minha toalha lembrei do meu "crítico".
Ele estava olhando de novo.
Ai, meu Deus.
Fiquei até um pouco irritada.
Muito bem, então. Lá vem a continuação.
Uns vinte minutos depois, uma bola caiu ao meu lado.
Alguém de um grupo próximo gritou:
"Pode jogar de volta?"
Peguei a bola.
Normalmente, eu simplesmente a teria devolvido.
Mas a essa altura eu estava seguindo uma lógica completamente ridícula: se o homem sério achava que eu chamava muita atenção, então era claramente hora de chamar ainda mais atenção.
Devolvi a bola.
Alguém exclamou:
"Boa!"
Então ela voou na minha direção de novo.
E de novo.
Cinco minutos depois, eu já estava de pé com um pequeno grupo, jogando.
Não profissionalmente.
Mas estava rindo alto.
Na primeira vez, errei.
Na segunda, acertei bem.
Alguém me deu um tapa na mão em comemoração.
E foi nesse momento que percebi que tinha parado completamente de pensar no meu corpo.
Sentia o sol na pele.
Areia grudava nos meus pés molhados.
Quando corria atrás da bola, não havia tempo para analisar quem estava olhando para onde.
Mas assim que voltei para a minha toalha, o homem estreitou os olhos outra vez.
"O que você quer, afinal?", murmurei para mim mesma.
Claro que não disse isso em voz alta.
Estava confiante, mas nem tanto.
Mais uma hora se passou.
Tive tempo de nadar novamente, conversar mais com as mulheres à beira da água e finalmente me sentir totalmente à vontade.
E o homem continuava lançando olhares de vez em quando.
Foi então que aconteceu a coisa terrível.
Ele se levantou.
E começou a caminhar na minha direção.
Por dentro, me preparei.
Agora viria um comentário.
Uma observação.
Talvez algum sermão moralista.
Ele parou a alguns passos de distância.
Apertou os olhos.
Apontou para a toalha azul ao meu lado.
E perguntou:
"Com licença... essa toalha é minha, por acaso?"
Fiquei calada.
Ele deu um passo à frente.
Depois riu.
"Não, não é minha. A sua tem uma listra mais clara."
Encarei-o.
"Como?"
"Tenho uma quase igual. Deixei meus óculos no carro e passei duas horas tentando descobrir onde a coloquei."
Pausa.
Bem longa.
"Então esse tempo todo você estava olhando..."
"Para a toalha."
Cobri o rosto com as mãos.
Ele perguntou, totalmente confuso:
"Tudo bem?"
E eu comecei a rir.
Tanto que precisei me sentar.
Duas horas.
Durante duas horas inteiras fiquei discutindo mentalmente com um homem que nem sabia fazer parte de um conflito.
Caminhei até a água com mais ousadia.
Conversei com estranhos.
Joguei bola.
Basicamente encenei uma revolução pessoal contra o olhar julgador dele.
E ele era apenas um míope que tinha perdido a toalha.
Quando expliquei pelo menos metade do que havia acontecido na minha cabeça, ele também começou a rir.
"Sinto muito."
"Não peça desculpas. Você acabou sendo muito útil sem querer."
Naquela noite, mandei uma mensagem para minha amiga:
"Hoje derrotei o julgamento de alguém. Ele nem existia."
Ela respondeu:
"Os melhores inimigos são os imaginários."
E, sinceramente, essa foi a descrição mais precisa do dia.
Percebi uma coisa muito engraçada: às vezes o que me limita nem são os olhares alheios, mas as histórias que consigo inventar sobre esses olhares.
Mesmo assim, gostei do resultado.
Gostei de caminhar tranquilamente até a água.
De conversar.
De rir.
De sentir o sol e o vento em vez de ficar me perguntando constantemente se estava discreta o suficiente.
Definitivamente quero voltar — e ficaria feliz em conhecer adultos tranquilos, de mente aberta e afins.
Só que, da próxima vez, se alguém ficar olhando na minha direção por tempo demais, vou perguntar antes:
"Você está me julgando ou só perdeu a toalha?"
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