Ich hörte auf, das perfekte Mädchen zu spielen

Hallo, ich bin Anastasia, ich bin 22 und komme aus Sotschi. Ich bin ehemalige Turnerin, trainiere immer noch viel und liebe das Meer, das Reisen, schöne Fotografien und Menschen mit gutem Humor. Normalerweise verstehe ich mich leicht mit neuen Leuten, und überhaupt liebe ich diese Momente, in denen ein Tag unerwartet außer Kontrolle gerät.

Das Buch klappte mir direkt ins Gesicht.

Ich hatte mich gerade erst schön auf dem Handtuch arrangiert, meine Beine ausgestreckt, meinen Kaffee neben mich gestellt und den Roman genau so aufgeschlagen, wie ich es mir am Morgen vorgestellt hatte.

Und dann entschied der Wind, dass er seinen eigenen Director's Cut von meinem Tag hatte.

Ich war allein an den Strand gekommen und hatte mir im Voraus eine absolut sinnlose Mission gegeben: ein paar Stunden zu verbringen, als würde mich jemand für einen sehr ästhetischen europäischen Film drehen.

Schön lesen.

Schön zum Wasser gehen.

Schön Kaffee trinken.

Schön existieren.

Nach meiner vorigen Geschichte mit meinem Freund fühlte ich mich bereits viel ruhiger dabei, ohne Kleidung unter anderen Erwachsenen zu sein. Damals waren wir gekommen, um „nur zu schauen", und am Ende blieben wir beide lange und gingen mit völlig anderen Gefühlen über uns selbst und unsere eigenen Körper.

Also beschloss ich heute: keine Panik.

Nur Ästhetik.

Ich öffnete das Buch wieder.

Der Wind blätterte zwanzig Seiten auf einmal um.

Ich blätterte die Seite zurück.

Der Wind blätterte seine zwanzig Seiten zurück.

„In Ordnung", sagte ich laut. „Es fängt an."

Eine Frau nicht weit von mir schaute mich an und lächelte.

Ich tat so, als hätte ich nicht gerade mit dem Wetter gestritten.

Der nächste Punkt auf dem Programm: Kaffee.

Ich setzte mich seitlich hin, nahm die Tasse zwischen zwei Finger und schaffte es beinahe, mich wie die Heldin von Madame Bovary zu fühlen, wenn Emma Bovary Cappuccino in einem Plastikbecher kaufte.

Erster Schluck.

Ein Sandkorn auf meinen Lippen.

Zweiter Schluck.

Noch ein Sandkorn.

Beim dritten begriff ich, dass der Wind sehr systematisch Strand zu meinem Getränk hinzufügte.

Ich stellte den Kaffee ab.

Schön.

Weiter zum Wasser.

Hier war ich mir des Erfolgs sicher gewesen.

Ich stand auf, straffte meine Schultern und ging langsam, bemüht, nicht auf meine Füße zu schauen.

Nach fünf Schritten trat ich auf einen heißen Stein.

Nach sieben auf einen kalten.

Bei zehn ging ich wie ein Mensch, der von unsichtbarem LEGO gejagt wird.

Aber das war nicht einmal der unangenehmste Teil.

Ich versuchte immer noch, schön auszusehen.

Und genau deshalb fühlte sich jede kleine Unannehmlichkeit doppelt so stark an.

Ich dachte ständig:

„Sind meine Hände normal?"

„Ist mein Rücken gerade?"

„Sehe ich gerade selbstbewusst aus?"

„Warum denke ich überhaupt darüber nach?"

Am Wasser blieb ich stehen.

Das Meer sah wunderschön aus.

Das Wasser war eiskalt.

Ich ging knöcheltief hinein.

Erstarrte.

Ein Mann in der Nähe ging ganz ruhig weiter hinein.

Ich schaute ihn an.

Er schaute mich an.

„Kalt", sagte er.

„Sehr nützliche Information."

Er lachte.

Ich auch.

Und aus irgendeinem Grund wurde dadurch alles leichter.

Ich ging ein wenig weiter hinein.

Die Kälte lief über meine Beine, meinen Bauch, meine Schultern.

Ich atmete scharf ein.

Und wieder tauchte der Gedanke in meinem Kopf auf:

„Schön."

Guter Gott.

Ich versuchte sogar, schön zu frieren.

Ich tauchte unter.

Kam wieder hoch.

Meine nassen Haare klebten sofort an meinem Gesicht.

Der Wind frischte auf.

Und als ich zurückging, wurde offensichtlich, dass mein Image als Filmheldin etwa bei Minute drei geendet hatte.

In der Zwischenzeit hatte sich das Handtuch zu einer Rolle zusammengewickelt.

Das Buch lag offen mit dem Gesicht nach unten.

Der Kaffee stand schief.

Und irgendwie war meine Tasche halb im Sand versunken.

Ich schaute auf all das und fing plötzlich an zu lachen.

Wirklich zu lachen.

Kein „süßes Lächeln für die Kamera".

Sondern mich nach vorne beugend und mein Gesicht mit den Händen bedeckend.

Die Frau in der Nähe fragte:

„Alles in Ordnung?"

„Nein. Und endlich ist es perfekt."

Sie verstand nichts.

Ich verstand auch nicht sofort.

Ich hörte einfach auf, den Tag zu korrigieren.

Ich richtete das Handtuch nicht gerade.

Ich setzte mich direkt in den Sand.

Ich glättete meine Haare nicht.

Ich versuchte nicht, einen vorteilhaften Winkel zu finden.

Ich kontrollierte meinen Bauch nicht.

Ich dachte nicht darüber nach, wer hinschauen könnte.

Der Wind war Wind.

Sand war Sand.

Kaltes Wasser war kaltes Wasser.

Und plötzlich fühlte ich mich sehr gut.

Ich ging wieder schwimmen.

Diesmal schnell.

Ohne schönen Gang.

Ich rannte und ging so schnell ins Wasser, dass Spritzer in alle Richtungen flogen.

Jemand in der Nähe lachte.

Ich drehte mich um.

„Kalt?", fragte derselbe Mann.

„Furchtbar."

„Warum dann?"

„Zu spät für den Rückzug."

Ein paar Minuten später unterhielten wir uns zu dritt – er, die Frau vom Nachbarhandtuch und ich.

Völlig zufällig.

Keine Inszenierung.

Kein Versuch, „interessant auszusehen".

Und vielleicht sah ich zum ersten Mal an diesem Tag wirklich interessant aus, gerade weil ich aufgehört hatte, darüber nachzudenken.

Später nahm ich mein Handy heraus und machte ein paar Fotos.

Auf dem ersten hatte der Wind meine Haare wieder über mein Gesicht geworfen.

Auf dem zweiten hielt ich das Buch verkehrt herum.

Auf dem dritten hatte sich das Handtuch wieder zusammengerollt.

Auf dem vierten saß ich einfach im Sand und lachte.

Und das war das, das ich sofort speicherte.

Ohne hineinzuzoomen.

Ohne meinen Bauch zu kontrollieren.

Ohne zu versuchen zu entscheiden, ob meine Hüftlinie „gut" aussah.

Ich speicherte es einfach.

Gegen Abend bemerkte ich etwas sehr Seltsames.

Je weniger ich versuchte, meinen Körper zu kontrollieren, desto freier fühlte ich mich darin.

Nicht wie in einem Bild.

Wie in mir selbst.

Die Sonne wurde weicher.

Der Wind kühler.

Meine Haut kühlte nach dem Wasser schnell ab.

Ich saß im Sand, aß die Reste eines mittlerweile gründlich unästhetischen Croissants und fühlte mich viel besser als am Morgen in meinem perfekten Szenario.

Bevor sie ging, sagte die Frau vom Nachbarhandtuch:

„Du hast den ganzen Tag gelacht. Ein guter Tag?"

Ich schaute auf mein Buch, den Sand im Kaffee, meine nassen Haare und das zusammengerollte Handtuch.

„Furchtbar schlecht organisiert."

„Die besten sind es meistens."

Am nächsten Tag setzte ich dieses Foto – das, auf dem ich zerzaust im Sand sitze – als Hintergrundbild meines Handys.

Und ich schrieb dazu:

„Nicht inszenieren."

Jetzt ist es meine kleine Regel.

Wenn der Tag schön wird, großartig.

Wenn der Wind mir ein Buch ins Gesicht wirft, ist das auch eine Handlung.

Und ich möchte diesen Strandtag auf jeden Fall wiederholen.

Nur nächstes Mal ohne Rolle.

Und ich freue mich immer, Erwachsene zu treffen, die ebenfalls über ihre eigenen perfekten Pläne lachen können.