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Anastasia
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Ho smesso di fare la ragazza perfetta
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Anastasia: Anastasia, 22 anni, da Soči, ha deciso di passare una giornata in spiaggia come l'eroina di un bel romanzo: leggere con grazia, muoversi con eleganza, e semplicemente non uscire mai dalla sua cornice perfetta. Ma il vento, l'acqua fredda, la sabbia e un asciugamano testardo hanno distrutto metodicamente tutta la sua sceneggiatura, davanti agli altri. La cosa più inaspettata è arrivata dopo che ha finalmente smesso di cercare di essere perfetta.
Ciao, sono Anastasia, ho 22 anni e vengo da Soči. Sono stata una ginnasta, mi alleno ancora molto, e amo il mare, i viaggi, le belle fotografie e le persone con un buon senso dell'umorismo. Di solito vado d'accordo facilmente con chi non conosco, e in generale adoro quei momenti in cui una giornata all'improvviso sfugge di mano.
CORPO DELLA STORIA
Il libro si è chiuso proprio in faccia mia.
Ero appena riuscita a sistemarmi con grazia sull'asciugamano, allungare le gambe, mettere il caffè accanto a me e aprire il romanzo esattamente come avevo immaginato quella mattina.
E poi il vento ha deciso di avere il suo montaggio alternativo della mia giornata.
Ero venuta in spiaggia da sola e mi ero data in anticipo una missione assolutamente inutile: passare qualche ora come se qualcuno mi stesse girando per un film europeo molto estetico.
Leggere con eleganza.
Camminare verso l'acqua con eleganza.
Bere il caffè con eleganza.
Esistere con eleganza.
Dopo la mia storia precedente con il mio ragazzo, stavo già molto più tranquilla a stare senza vestiti tra altri adulti. A quel tempo eravamo andati "solo a guardare", e alla fine siamo rimasti entrambi a lungo e ce ne siamo andati con un sentimento completamente diverso su noi stessi e sui nostri corpi.
Quindi oggi ho deciso: niente panico.
Solo estetica.
Ho riaperto il libro.
Il vento ha girato venti pagine tutte insieme.
Le ho girate di nuovo al contrario.
Il vento ha rigirato le sue venti pagine.
"Bene", ho detto ad alta voce. "Si comincia."
Una donna non lontano da me mi ha guardata e ha sorriso.
Ho fatto finta di non aver appena litigato con il meteo.
Il prossimo punto del programma: il caffè.
Mi sono seduta di lato, ho preso la tazza tra due dita e quasi sono riuscita a sentirmi l'eroina di Madame Bovary, se Emma Bovary comprasse il cappuccino in un bicchiere di plastica.
Primo sorso.
Un granello di sabbia sulle labbra.
Secondo sorso.
Un altro granello.
Al terzo ho capito che il vento stava molto sistematicamente aggiungendo spiaggia alla mia bevanda.
Ho posato il caffè.
Va bene.
Verso l'acqua.
Qui ero certa di farcela.
Mi sono alzata, ho raddrizzato le spalle e ho camminato lentamente, cercando di non guardare i piedi.
Dopo cinque passi ho calpestato un sasso caldo.
Dopo sette, uno freddo.
A dieci camminavo come una persona inseguita da mattoncini LEGO invisibili.
Ma questa non era nemmeno la parte più sgradevole.
Stavo ancora cercando di essere bella.
E proprio per questo ogni piccolo fastidio pesava il doppio.
Continuavo a pensare:
"Le mie mani sono normali?"
"La schiena è dritta?"
"Sembro sicura di me adesso?"
"Perché sto pensando a queste cose?"
All'acqua mi sono fermata.
Il mare era bellissimo.
L'acqua era gelida.
Sono entrata fino alla caviglia.
Mi sono bloccata.
Un uomo vicino è andato più avanti abbastanza tranquillamente.
L'ho guardato.
Lui ha guardato me.
"Fredda", ha detto.
"Informazione davvero utile."
Ha riso.
Anche io.
E per qualche motivo, quello ha reso tutto più facile.
Sono entrata un po' più avanti.
Il freddo mi scorreva sulle gambe, sulla pancia, sulle spalle.
Ho inspirato di scatto.
E di nuovo il pensiero mi è arrivato in testa:
"Con eleganza."
Dio Santo.
Stavo perfino cercando di congelare con eleganza.
Mi sono tuffata.
Sono riemersa.
I capelli bagnati si sono incollati subito al viso.
Il vento si è alzato.
E mentre tornavo indietro, è diventato ovvio che la mia immagine di eroina cinematografica era finita più o meno al terzo minuto.
Nel frattempo, l'asciugamano si era arrotolato a tubo.
Il libro giaceva aperto a faccia in giù.
Il caffè era inclinato.
E in qualche modo la mia borsa si era mezza sepolta nella sabbia.
Ho guardato tutto e ho iniziato a ridere, di colpo.
Ridere davvero.
Non il "sorrisino carino per la camera."
Ma piegata in due, con le mani in faccia.
La donna vicina mi ha chiesto:
"Tutto bene?"
"No. E finalmente, è perfetto."
Non ha capito nulla.
Anch'io non ho capito subito.
Avevo solo smesso di correggere la giornata.
Non ho raddrizzato l'asciugamano.
Mi sono seduta direttamente sulla sabbia.
Non mi ho sistemato i capelli.
Non ho cercato un angolo lusinghiero.
Non ho controllato la pancia.
Non ho pensato a chi potesse guardare.
Il vento era vento.
La sabbia era sabbia.
L'acqua fredda era acqua fredda.
E di colpo mi sono sentita molto bene.
Sono andata a nuotare di nuovo.
Questa volta in fretta.
Senza una camminata elegante.
Ho corso e sono entrata così veloce che lo spruzzo è volato in tutte le direzioni.
Qualcuno vicino ha riso.
Mi sono voltata.
"Fredda?" ha chiesto lo stesso uomo.
"Pessima."
"Allora perché?"
"Troppi tardi per battere in ritirata."
Qualche minuto dopo, eravamo in tre a parlare: lui, la donna dell'asciugamano accanto, e io.
Completamente per caso.
Nessuna sceneggiatura.
Nessun tentativo di "sembrare interessante."
E forse per la prima volta quella giornata, ero davvero interessante proprio perché avevo smesso di pensarci.
Più tardi ho tirato fuori il telefono e ho scattato qualche foto.
Nella prima, il vento mi aveva di nuovo buttato i capelli in faccia.
Nella seconda, tenevo il libro al contrario.
Nella terza, l'asciugamano era di nuovo arrotolato.
Nella quarta, sedevo semplicemente nella sabbia e ridevo.
Ed è quella che ho salvato subito.
Senza zoomare.
Senza controllare la pancia.
Senza cercare di decidere se la linea del mio fianco sembrava "bella."
L'ho salvata e basta.
Verso sera, ho notato una cosa molto strana.
Meno cercavo di controllare il mio corpo, più mi sentivo libera dentro di esso.
Non come in una foto.
Come dentro me stessa.
Il sole si era fatto più morbido.
Il vento più fresco.
La mia pelle si raffreddava in fretta dopo l'acqua.
Ero seduta sulla sabbia, mangiavo gli avanzi di un croissant ormai del tutto antiestetico, e stavo molto meglio di quella mattina dentro il mio scenario perfetto.
Prima di andare, la donna dell'asciugamano accanto mi ha detto:
"Hai riso tutta la giornata. Bella giornata?"
Ho guardato il mio libro, la sabbia nel caffè, i capelli bagnati e l'asciugamano arrotolato.
"Terribilmente disorganizzata."
"Le migliori di solito lo sono."
Il giorno dopo ho messo quella foto — quella dove sono seduta nella sabbia tutta spettinata — come sfondo del telefono.
E le ho scritto sotto:
"Non dirigirlo."
Ora è la mia piccola regola.
Se la giornata viene bella, benissimo.
Se il vento mi tira un libro in faccia, anche quella è trama.
E voglio assolutamente ripetere quella giornata in spiaggia.
Solo che la prossima volta senza una parte.
E sono sempre felice di incontrare adulti che sanno anche ridere dei propri piani perfetti.
CORPO DELLA STORIA
Il libro si è chiuso proprio in faccia mia.
Ero appena riuscita a sistemarmi con grazia sull'asciugamano, allungare le gambe, mettere il caffè accanto a me e aprire il romanzo esattamente come avevo immaginato quella mattina.
E poi il vento ha deciso di avere il suo montaggio alternativo della mia giornata.
Ero venuta in spiaggia da sola e mi ero data in anticipo una missione assolutamente inutile: passare qualche ora come se qualcuno mi stesse girando per un film europeo molto estetico.
Leggere con eleganza.
Camminare verso l'acqua con eleganza.
Bere il caffè con eleganza.
Esistere con eleganza.
Dopo la mia storia precedente con il mio ragazzo, stavo già molto più tranquilla a stare senza vestiti tra altri adulti. A quel tempo eravamo andati "solo a guardare", e alla fine siamo rimasti entrambi a lungo e ce ne siamo andati con un sentimento completamente diverso su noi stessi e sui nostri corpi.
Quindi oggi ho deciso: niente panico.
Solo estetica.
Ho riaperto il libro.
Il vento ha girato venti pagine tutte insieme.
Le ho girate di nuovo al contrario.
Il vento ha rigirato le sue venti pagine.
"Bene", ho detto ad alta voce. "Si comincia."
Una donna non lontano da me mi ha guardata e ha sorriso.
Ho fatto finta di non aver appena litigato con il meteo.
Il prossimo punto del programma: il caffè.
Mi sono seduta di lato, ho preso la tazza tra due dita e quasi sono riuscita a sentirmi l'eroina di Madame Bovary, se Emma Bovary comprasse il cappuccino in un bicchiere di plastica.
Primo sorso.
Un granello di sabbia sulle labbra.
Secondo sorso.
Un altro granello.
Al terzo ho capito che il vento stava molto sistematicamente aggiungendo spiaggia alla mia bevanda.
Ho posato il caffè.
Va bene.
Verso l'acqua.
Qui ero certa di farcela.
Mi sono alzata, ho raddrizzato le spalle e ho camminato lentamente, cercando di non guardare i piedi.
Dopo cinque passi ho calpestato un sasso caldo.
Dopo sette, uno freddo.
A dieci camminavo come una persona inseguita da mattoncini LEGO invisibili.
Ma questa non era nemmeno la parte più sgradevole.
Stavo ancora cercando di essere bella.
E proprio per questo ogni piccolo fastidio pesava il doppio.
Continuavo a pensare:
"Le mie mani sono normali?"
"La schiena è dritta?"
"Sembro sicura di me adesso?"
"Perché sto pensando a queste cose?"
All'acqua mi sono fermata.
Il mare era bellissimo.
L'acqua era gelida.
Sono entrata fino alla caviglia.
Mi sono bloccata.
Un uomo vicino è andato più avanti abbastanza tranquillamente.
L'ho guardato.
Lui ha guardato me.
"Fredda", ha detto.
"Informazione davvero utile."
Ha riso.
Anche io.
E per qualche motivo, quello ha reso tutto più facile.
Sono entrata un po' più avanti.
Il freddo mi scorreva sulle gambe, sulla pancia, sulle spalle.
Ho inspirato di scatto.
E di nuovo il pensiero mi è arrivato in testa:
"Con eleganza."
Dio Santo.
Stavo perfino cercando di congelare con eleganza.
Mi sono tuffata.
Sono riemersa.
I capelli bagnati si sono incollati subito al viso.
Il vento si è alzato.
E mentre tornavo indietro, è diventato ovvio che la mia immagine di eroina cinematografica era finita più o meno al terzo minuto.
Nel frattempo, l'asciugamano si era arrotolato a tubo.
Il libro giaceva aperto a faccia in giù.
Il caffè era inclinato.
E in qualche modo la mia borsa si era mezza sepolta nella sabbia.
Ho guardato tutto e ho iniziato a ridere, di colpo.
Ridere davvero.
Non il "sorrisino carino per la camera."
Ma piegata in due, con le mani in faccia.
La donna vicina mi ha chiesto:
"Tutto bene?"
"No. E finalmente, è perfetto."
Non ha capito nulla.
Anch'io non ho capito subito.
Avevo solo smesso di correggere la giornata.
Non ho raddrizzato l'asciugamano.
Mi sono seduta direttamente sulla sabbia.
Non mi ho sistemato i capelli.
Non ho cercato un angolo lusinghiero.
Non ho controllato la pancia.
Non ho pensato a chi potesse guardare.
Il vento era vento.
La sabbia era sabbia.
L'acqua fredda era acqua fredda.
E di colpo mi sono sentita molto bene.
Sono andata a nuotare di nuovo.
Questa volta in fretta.
Senza una camminata elegante.
Ho corso e sono entrata così veloce che lo spruzzo è volato in tutte le direzioni.
Qualcuno vicino ha riso.
Mi sono voltata.
"Fredda?" ha chiesto lo stesso uomo.
"Pessima."
"Allora perché?"
"Troppi tardi per battere in ritirata."
Qualche minuto dopo, eravamo in tre a parlare: lui, la donna dell'asciugamano accanto, e io.
Completamente per caso.
Nessuna sceneggiatura.
Nessun tentativo di "sembrare interessante."
E forse per la prima volta quella giornata, ero davvero interessante proprio perché avevo smesso di pensarci.
Più tardi ho tirato fuori il telefono e ho scattato qualche foto.
Nella prima, il vento mi aveva di nuovo buttato i capelli in faccia.
Nella seconda, tenevo il libro al contrario.
Nella terza, l'asciugamano era di nuovo arrotolato.
Nella quarta, sedevo semplicemente nella sabbia e ridevo.
Ed è quella che ho salvato subito.
Senza zoomare.
Senza controllare la pancia.
Senza cercare di decidere se la linea del mio fianco sembrava "bella."
L'ho salvata e basta.
Verso sera, ho notato una cosa molto strana.
Meno cercavo di controllare il mio corpo, più mi sentivo libera dentro di esso.
Non come in una foto.
Come dentro me stessa.
Il sole si era fatto più morbido.
Il vento più fresco.
La mia pelle si raffreddava in fretta dopo l'acqua.
Ero seduta sulla sabbia, mangiavo gli avanzi di un croissant ormai del tutto antiestetico, e stavo molto meglio di quella mattina dentro il mio scenario perfetto.
Prima di andare, la donna dell'asciugamano accanto mi ha detto:
"Hai riso tutta la giornata. Bella giornata?"
Ho guardato il mio libro, la sabbia nel caffè, i capelli bagnati e l'asciugamano arrotolato.
"Terribilmente disorganizzata."
"Le migliori di solito lo sono."
Il giorno dopo ho messo quella foto — quella dove sono seduta nella sabbia tutta spettinata — come sfondo del telefono.
E le ho scritto sotto:
"Non dirigirlo."
Ora è la mia piccola regola.
Se la giornata viene bella, benissimo.
Se il vento mi tira un libro in faccia, anche quella è trama.
E voglio assolutamente ripetere quella giornata in spiaggia.
Solo che la prossima volta senza una parte.
E sono sempre felice di incontrare adulti che sanno anche ridere dei propri piani perfetti.
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