Anastasia: Anastasia, 22 anos, de Sochi, decidiu passar um dia na praia como a heroína de um romance bonito: ler com elegância, mover-se com graça e jamais sair do seu próprio enquadramento perfeito. Mas o vento, a água gelada, a areia e uma toalha teimosa destruíram todo o seu roteiro, na frente de todo mundo. O que aconteceu depois que ela finalmente desistiu de parecer perfeita foi o mais inesperado.
Oi, eu sou a Anastasia, tenho 22 anos e sou de Sochi. Fui ginasta, ainda treino bastante, e amo o mar, viajar, fotografias bonitas e gente com bom humor. Geralmente me dou bem fácil com pessoas novas e, no fundo, adoro aqueles momentos em que o dia foge do controle sem avisar.
O livro bateu fechando bem na minha cara.
Eu tinha acabado de me acomodar com beleza na toalha, esticado as pernas, colocado o café ao meu lado e aberto o romance exatamente do jeito que imaginei de manhã.
E então o vento decidiu que queria uma versão do diretor do meu dia.
Eu tinha vindo à praia sozinha e tinha me dado uma missão completamente inútil de antemão: passar umas horas como se alguém estivesse me filmando num filme europeu muito estético.
Ler com beleza.
Caminhar até a água com beleza.
Beber café com beleza.
Existir com beleza.
Depois do meu episódio anterior com meu namorado, eu já me sentia muito mais tranquila sem roupa entre outros adultos. Naquela época, a gente tinha ido "só pra dar uma olhada", e no fim os dois ficaram bastante tempo e saíram com uma visão completamente diferente sobre si mesmos e sobre seus corpos.
Então hoje eu decidi: sem pânico.
Só estética.
Abri o livro de novo.
O vento virou vinte páginas de uma vez.
Eu virei a página de volta.
O vento virou as vinte páginas de volta.
"Tá bom", falei em voz alta. "Começou."
Uma mulher ali perto olhou pra mim e sorriu.
Fingi que não tinha acabado de discutir com o clima.
Próximo item do programa: café.
Sentei de lado, peguei o copo entre dois dedos e quase consegui me sentir a heroína de Madame Bovary, se a Emma Bovary comprasse cappuccino num copo plástico.
Primeiro gole.
Um grão de areia no lábio.
Segundo gole.
Mais um grão.
No terceiro, percebi que o vento estava muito sistematicamente misturando praia na minha bebida.
Deixei o café de lado.
Tá bom.
Vamos pra água.
Era aqui que eu tinha certeza de que ia funcionar.
Levantei, endireitei os ombros e caminhei devagar, tentando não olhar para os meus pés.
Depois de cinco passos, pisei numa pedra quente.
Depois de sete, numa fria.
No décimo, eu já andava como uma pessoa sendo perseguida por LEGO invisível.
Mas nem essa foi a parte mais desagradável.
Eu continuava tentando parecer bonita.
E era exatamente por isso que cada pequeno incômodo parecia o dobro.
Eu ficava pensando:
"Minhas mãos estão normais?"
"Minhas costas estão retas?"
"Pareço confiante agora?"
"Pelo que estou pensando nisso?"
Na beira d'água, parei.
O mar estava lindo.
A água estava congelante.
Mergulhei o tornozelo.
Congelei.
Um homem ali perto entrou bem mais fundo, super tranquilo.
Eu olhei pra ele.
Ele olhou pra mim.
"Tá gelada", ele disse.
"Que informação útil."
Ele riu.
Eu também.
E por algum motivo, isso facilitou tudo.
Entre mais um pouco.
O frio percorria minhas pernas, minha barriga, meus ombros.
Inspirei fundo.
E de novo aquele pensamento apareceu na minha cabeça:
"Com beleza."
Meu Deus.
Eu estava tentando congelar com beleza.
Mergulhei.
Saí.
Meu cabelo molhado grudou instantaneamente no rosto.
O vento apertou.
E enquanto eu voltava, ficou óbvio que minha imagem de heroína cinematográfica tinha acabado por volta do terceiro minuto.
Enquanto isso, a toalha tinha se enrolado num tubo.
O livro estava aberto, de cara pra baixo.
O café estava numa inclinação esquisita.
E de algum modo minha bolsa tinha ficado meio enterrada na areia.
Eu olhei pra tudo aquilo e comecei a rir do nada.
Rir de verdade.
Não um "sorriso fofo pra câmera".
Mas daquelas gargalhadas dobradas, com as mãos no rosto.
A mulher ali perto perguntou:
"Tá tudo bem?"
"Não. E finalmente, está perfeito."
Ela não entendeu nada.
Eu também não entendi direito na hora.
Só parei de tentar consertar o dia.
Não endireitei a toalha.
Sentei direto na areia.
Não alisei o cabelo.
Não procurei um ângulo favorecedor.
Não chequei minha barriga.
Não fiquei pensando em quem podia estar olhando.
O vento era vento.
Areia era areia.
Água gelada era água gelada.
E de repente me senti muito bem.
Fui nadar de novo.
Dessa vez, rápida.
Sem caminhada bonita.
Corri e entrei na água tão depressa que respingou pra todo lado.
Alguém ali perto riu.
Me virei.
"Gelada?" perguntou o mesmo homem.
"Terrível."
"Então por que entrou?"
"Tarde demais pra recuar."
Alguns minutos depois, estávamos os três conversando — ele, a mulher da toalha do lado, e eu.
Completamente por acaso.
Sem encenação.
Sem tentativa de "parecer interessante".
E talvez pela primeira vez naquele dia eu realmente parecesse interessante, justamente porque tinha parado de pensar nisso.
Mais tarde peguei o celular e tirei umas fotos.
Na primeira, o vento tinha jogado meu cabelo na minha cara de novo.
Na segunda, eu estava segurando o livro de cabeça pra baixo.
Na terceira, a toalha tinha enrolado de novo.
Na quarta, eu estava simplesmente sentada na areia, rindo.
E foi essa que salvei na hora.
Sem dar zoom.
Sem checar a barriga.
Sem tentar decidir se a curva do meu quadril estava "bonita".
Só salvei.
Perto do fim da tarde, notei uma coisa muito estranha.
Quanto menos eu tentava controlar meu corpo, mais livre eu me sentia dentro dele.
Não tipo numa foto.
Tipo em mim mesma.
O sol ficou mais suave.
O vento, mais frio.
Minha pele esfriou rápido depois da água.
Sentei na areia, comi o resto de um croissant completamente antiestético e me senti muito melhor do que naquela manhã dentro do meu roteiro perfeito.
Antes de ir embora, a mulher da toalha do lado disse:
"Você riu o dia inteiro. Dia bom?"
Olhei pro meu livro, pra areia no café, pro meu cabelo molhado e pra toalha enrolada.
"Pavorosamente mal organizado."
"Os melhores costumam ser."
No dia seguinte, coloquei aquela foto — a que estou sentada na areia, toda bagunçada pelo vento — como fundo de tela do celular.
E coloquei como legenda:
"Não dirija."
Agora é minha regrinha.
Se o dia der bonito, ótimo.
Se o vento jogar um livro na minha cara, isso também é enredo.
E com certeza quero repetir aquele dia na praia.
Só que na próxima, sem personagem.
E adoraria conhecer adultos que também sabem rir dos próprios planos perfeitos.
O livro bateu fechando bem na minha cara.
Eu tinha acabado de me acomodar com beleza na toalha, esticado as pernas, colocado o café ao meu lado e aberto o romance exatamente do jeito que imaginei de manhã.
E então o vento decidiu que queria uma versão do diretor do meu dia.
Eu tinha vindo à praia sozinha e tinha me dado uma missão completamente inútil de antemão: passar umas horas como se alguém estivesse me filmando num filme europeu muito estético.
Ler com beleza.
Caminhar até a água com beleza.
Beber café com beleza.
Existir com beleza.
Depois do meu episódio anterior com meu namorado, eu já me sentia muito mais tranquila sem roupa entre outros adultos. Naquela época, a gente tinha ido "só pra dar uma olhada", e no fim os dois ficaram bastante tempo e saíram com uma visão completamente diferente sobre si mesmos e sobre seus corpos.
Então hoje eu decidi: sem pânico.
Só estética.
Abri o livro de novo.
O vento virou vinte páginas de uma vez.
Eu virei a página de volta.
O vento virou as vinte páginas de volta.
"Tá bom", falei em voz alta. "Começou."
Uma mulher ali perto olhou pra mim e sorriu.
Fingi que não tinha acabado de discutir com o clima.
Próximo item do programa: café.
Sentei de lado, peguei o copo entre dois dedos e quase consegui me sentir a heroína de Madame Bovary, se a Emma Bovary comprasse cappuccino num copo plástico.
Primeiro gole.
Um grão de areia no lábio.
Segundo gole.
Mais um grão.
No terceiro, percebi que o vento estava muito sistematicamente misturando praia na minha bebida.
Deixei o café de lado.
Tá bom.
Vamos pra água.
Era aqui que eu tinha certeza de que ia funcionar.
Levantei, endireitei os ombros e caminhei devagar, tentando não olhar para os meus pés.
Depois de cinco passos, pisei numa pedra quente.
Depois de sete, numa fria.
No décimo, eu já andava como uma pessoa sendo perseguida por LEGO invisível.
Mas nem essa foi a parte mais desagradável.
Eu continuava tentando parecer bonita.
E era exatamente por isso que cada pequeno incômodo parecia o dobro.
Eu ficava pensando:
"Minhas mãos estão normais?"
"Minhas costas estão retas?"
"Pareço confiante agora?"
"Pelo que estou pensando nisso?"
Na beira d'água, parei.
O mar estava lindo.
A água estava congelante.
Mergulhei o tornozelo.
Congelei.
Um homem ali perto entrou bem mais fundo, super tranquilo.
Eu olhei pra ele.
Ele olhou pra mim.
"Tá gelada", ele disse.
"Que informação útil."
Ele riu.
Eu também.
E por algum motivo, isso facilitou tudo.
Entre mais um pouco.
O frio percorria minhas pernas, minha barriga, meus ombros.
Inspirei fundo.
E de novo aquele pensamento apareceu na minha cabeça:
"Com beleza."
Meu Deus.
Eu estava tentando congelar com beleza.
Mergulhei.
Saí.
Meu cabelo molhado grudou instantaneamente no rosto.
O vento apertou.
E enquanto eu voltava, ficou óbvio que minha imagem de heroína cinematográfica tinha acabado por volta do terceiro minuto.
Enquanto isso, a toalha tinha se enrolado num tubo.
O livro estava aberto, de cara pra baixo.
O café estava numa inclinação esquisita.
E de algum modo minha bolsa tinha ficado meio enterrada na areia.
Eu olhei pra tudo aquilo e comecei a rir do nada.
Rir de verdade.
Não um "sorriso fofo pra câmera".
Mas daquelas gargalhadas dobradas, com as mãos no rosto.
A mulher ali perto perguntou:
"Tá tudo bem?"
"Não. E finalmente, está perfeito."
Ela não entendeu nada.
Eu também não entendi direito na hora.
Só parei de tentar consertar o dia.
Não endireitei a toalha.
Sentei direto na areia.
Não alisei o cabelo.
Não procurei um ângulo favorecedor.
Não chequei minha barriga.
Não fiquei pensando em quem podia estar olhando.
O vento era vento.
Areia era areia.
Água gelada era água gelada.
E de repente me senti muito bem.
Fui nadar de novo.
Dessa vez, rápida.
Sem caminhada bonita.
Corri e entrei na água tão depressa que respingou pra todo lado.
Alguém ali perto riu.
Me virei.
"Gelada?" perguntou o mesmo homem.
"Terrível."
"Então por que entrou?"
"Tarde demais pra recuar."
Alguns minutos depois, estávamos os três conversando — ele, a mulher da toalha do lado, e eu.
Completamente por acaso.
Sem encenação.
Sem tentativa de "parecer interessante".
E talvez pela primeira vez naquele dia eu realmente parecesse interessante, justamente porque tinha parado de pensar nisso.
Mais tarde peguei o celular e tirei umas fotos.
Na primeira, o vento tinha jogado meu cabelo na minha cara de novo.
Na segunda, eu estava segurando o livro de cabeça pra baixo.
Na terceira, a toalha tinha enrolado de novo.
Na quarta, eu estava simplesmente sentada na areia, rindo.
E foi essa que salvei na hora.
Sem dar zoom.
Sem checar a barriga.
Sem tentar decidir se a curva do meu quadril estava "bonita".
Só salvei.
Perto do fim da tarde, notei uma coisa muito estranha.
Quanto menos eu tentava controlar meu corpo, mais livre eu me sentia dentro dele.
Não tipo numa foto.
Tipo em mim mesma.
O sol ficou mais suave.
O vento, mais frio.
Minha pele esfriou rápido depois da água.
Sentei na areia, comi o resto de um croissant completamente antiestético e me senti muito melhor do que naquela manhã dentro do meu roteiro perfeito.
Antes de ir embora, a mulher da toalha do lado disse:
"Você riu o dia inteiro. Dia bom?"
Olhei pro meu livro, pra areia no café, pro meu cabelo molhado e pra toalha enrolada.
"Pavorosamente mal organizado."
"Os melhores costumam ser."
No dia seguinte, coloquei aquela foto — a que estou sentada na areia, toda bagunçada pelo vento — como fundo de tela do celular.
E coloquei como legenda:
"Não dirija."
Agora é minha regrinha.
Se o dia der bonito, ótimo.
Se o vento jogar um livro na minha cara, isso também é enredo.
E com certeza quero repetir aquele dia na praia.
Só que na próxima, sem personagem.
E adoraria conhecer adultos que também sabem rir dos próprios planos perfeitos.
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