Anastasia: Anastasia, de 22 años, de Sochi, decidió pasar un día en la playa como la protagonista de una novela: leyendo con gracia, moviéndose con elegancia, y en general sin salirse jamás de su propio marco perfecto. Pero el viento, el agua fría, la arena y una toalla terca destruyeron metódicamente todo su guion delante de los demás. Lo más inesperado ocurrió justo después de que dejó de intentarlo.
Hola, soy Anastasia, tengo 22 años y soy de Sochi. Fui gimnasta, sigo entrenando mucho, y me encanta el mar, viajar, las fotos bonitas y la gente con buen sentido del humor. Por lo general llevo bien con gente nueva, y me encantan esos momentos en los que un día se sale inesperadamente de control.
LA HISTORIA
El libro se cerró de golpe en mi cara.
Acababa de conseguir colocarme guapamente en la toalla, estirar las piernas, poner el café a mi lado y abrir la novela exactamente como me lo había imaginado esa mañana.
Y entonces el viento decidió que tenía su propia versión del director de mi día.
Había venido a la playa sola y me había impuesto una misión completamente inútil de antemano: pasar unas horas como si alguien me estuviera filmando para una película europea muy estética.
Leer con elegancia.
Caminar hacia el agua con elegancia.
Beber café con elegancia.
Existir con elegancia.
Después de mi historia anterior con mi novio, ya me sentía mucho más tranquila estando sin ropa entre otros adultos. Aquella vez habíamos ido solo a mirar, y al final los dos nos quedamos mucho rato y salimos con una sensación completamente distinta sobre nosotros mismos y nuestros cuerpos.
Así que hoy me dije: nada de pánico.
Solo estética.
Volví a abrir el libro.
El viento pasó veinte páginas de golpe.
Retrocedí una.
El viento retrocedió veinte.
Vale, dije en voz alta. Empieza.
Una mujer no muy lejos de mí me miró y sonrió.
Fingí que no acababa de discutir con el clima.
Lo siguiente en el programa: el café.
Me senté de lado, cogí la taza entre dos dedos y casi conseguí sentirme como la protagonista de Madame Bovary, si Emma Bovary comprara capuchinos en vaso de plástico.
Primer sorbo.
Un granito de arena en los labios.
Segundo sorbo.
Otro granito de arena.
Al tercero, me di cuenta de que el viento estaba añadiendo playa a mi bebida con bastante sistematicidad.
Dejé el café.
Bueno.
Al agua.
Ahí sí estaba segura del éxito.
Me levanté, enderecé los hombros y caminé despacio, intentando no mirar mis pies.
Después de cinco pasos pisé una piedra caliente.
Después de siete, una fría.
Para el décimo, caminaba como alguien a quien persiguen piezas de LEGO invisibles.
Pero eso ni era lo más desagradable.
Yo seguía intentando verme guapa.
Y precisamente por eso cada pequeña molestia se sentía el doble de fuerte.
No paraba de pensar:
Tengo las manos normales.
La espalda recta.
Quedo segura ahora mismo.
Por qué estoy pensando en esto.
En el agua paré.
El mar se veía precioso.
El agua estaba helada.
Entré hasta los tobillos.
Congelada.
Un hombre cerca de mí se adentró bastante tranquilo.
Le miré.
Me miró.
Está fría, dijo.
Información muy útil.
Se rio.
Yo también.
Y por alguna razón eso lo facilitó todo.
Entré un poco más.
El frío me subió por las piernas, la barriga, los hombros.
Inhalé de golpe.
Y otra vez apareció en mi cabeza ese pensamiento:
Con elegancia.
Dios mío.
Estaba intentando congelarme con elegancia.
Me sumergí.
Salí.
Mi pelo mojado se pegó instantáneamente a mi cara.
El viento se intensificó.
Y mientras volvía, quedó claro que mi imagen de heroína de cine había terminado sobre el minuto tres.
Mientras tanto, la toalla se había enrollado sola hasta convertirse en un tubo.
El libro estaba abierto boca abajo.
El café inclinado.
Y de alguna forma mi bolsa se había quedado medio enterrada en arena.
Lo miré todo y de pronto empecé a reír.
Reír de verdad.
No una sonrisa bonita para la cámara.
Sino doblándome, tapándome la cara con las manos.
La mujer de al lado preguntó:
Todo bien.
No. Y por fin, es perfecto.
No entendió nada.
Yo tampoco lo entendí del todo al principio.
Simplemente dejé de corregir el día.
No enderecé la toalla.
Me senté directamente en la arena.
No me alisé el pelo.
No busqué un ángulo favorecedor.
No me miré la tripa.
No pensé en quién podría estar mirando.
El viento era viento.
La arena era arena.
El agua fría era agua fría.
Y de pronto me sentí muy bien.
Volvi a meterme a nadar.
Esta vez deprisa.
Sin caminar con elegancia.
Corrí y entré en el agua tan rápido que el agua salpicó en todas direcciones.
Alguien cerca se rió.
Me giré.
Frío, preguntó el mismo hombre.
Horrible.
Y entonces por qué.
Demasiado tarde para retirarse.
Unos minutos después los tres estábamos hablando, él, la mujer de la toalla de al lado y yo.
Completamente por casualidad.
Sin escenografía.
Sin intentar parecer interesante.
Y quizás por primera vez ese día, sí lo parecía, precisamente porque había dejado de pensarlo.
Más tarde saqué el móvil y hice unas fotos.
En la primera, el viento me había vuelto a tirar el pelo sobre la cara.
En la segunda, sostenía el libro del revés.
En la tercera, la toalla se había vuelto a enrollar.
En la cuarta, simplemente estaba sentada en la arena, riéndome.
Y esa fue la que guardé al momento.
Sin hacer zoom.
Sin mirarme la tripa.
Sin intentar decidir si mi cadera quedaba bien.
Solo la guardé.
Al atardecer noté algo muy extraño.
Cuanto menos intentaba controlar mi cuerpo, más libre me sentía dentro de él.
No como en una foto.
Como en mí misma.
El sol se volvió más suave.
El viento más frío.
Mi piel se enfrió rápido después del agua.
Me senté en la arena, me comí los restos de un cruasán ya completamente antiestético, y me sentí mucho mejor que aquella mañana dentro de mi guion perfecto.
Antes de irse, la mujer de la toalla de al lado dijo:
Te has estado riendo todo el día. Buen día.
Miré mi libro, la arena en el café, mi pelo mojado y la toalla enrollada.
Horriblemente mal organizado.
Los mejores suelen ser así.
Al día siguiente puse esa foto, la de sentada al viento en la arena, como fondo de pantalla del móvil.
Y le puse de pie de foto:
No lo dirijas.
Ahora es mi pequeña regla.
Si el día resulta bonito, genial.
Si el viento me tira un libro a la cara, eso también es trama.
Y seguro que quiero repetir ese día de playa.
Solo que la próxima vez sin papel.
Y siempre me alegrará conocer adultos que también sepan reírse de sus propios planes perfectos.
LA HISTORIA
El libro se cerró de golpe en mi cara.
Acababa de conseguir colocarme guapamente en la toalla, estirar las piernas, poner el café a mi lado y abrir la novela exactamente como me lo había imaginado esa mañana.
Y entonces el viento decidió que tenía su propia versión del director de mi día.
Había venido a la playa sola y me había impuesto una misión completamente inútil de antemano: pasar unas horas como si alguien me estuviera filmando para una película europea muy estética.
Leer con elegancia.
Caminar hacia el agua con elegancia.
Beber café con elegancia.
Existir con elegancia.
Después de mi historia anterior con mi novio, ya me sentía mucho más tranquila estando sin ropa entre otros adultos. Aquella vez habíamos ido solo a mirar, y al final los dos nos quedamos mucho rato y salimos con una sensación completamente distinta sobre nosotros mismos y nuestros cuerpos.
Así que hoy me dije: nada de pánico.
Solo estética.
Volví a abrir el libro.
El viento pasó veinte páginas de golpe.
Retrocedí una.
El viento retrocedió veinte.
Vale, dije en voz alta. Empieza.
Una mujer no muy lejos de mí me miró y sonrió.
Fingí que no acababa de discutir con el clima.
Lo siguiente en el programa: el café.
Me senté de lado, cogí la taza entre dos dedos y casi conseguí sentirme como la protagonista de Madame Bovary, si Emma Bovary comprara capuchinos en vaso de plástico.
Primer sorbo.
Un granito de arena en los labios.
Segundo sorbo.
Otro granito de arena.
Al tercero, me di cuenta de que el viento estaba añadiendo playa a mi bebida con bastante sistematicidad.
Dejé el café.
Bueno.
Al agua.
Ahí sí estaba segura del éxito.
Me levanté, enderecé los hombros y caminé despacio, intentando no mirar mis pies.
Después de cinco pasos pisé una piedra caliente.
Después de siete, una fría.
Para el décimo, caminaba como alguien a quien persiguen piezas de LEGO invisibles.
Pero eso ni era lo más desagradable.
Yo seguía intentando verme guapa.
Y precisamente por eso cada pequeña molestia se sentía el doble de fuerte.
No paraba de pensar:
Tengo las manos normales.
La espalda recta.
Quedo segura ahora mismo.
Por qué estoy pensando en esto.
En el agua paré.
El mar se veía precioso.
El agua estaba helada.
Entré hasta los tobillos.
Congelada.
Un hombre cerca de mí se adentró bastante tranquilo.
Le miré.
Me miró.
Está fría, dijo.
Información muy útil.
Se rio.
Yo también.
Y por alguna razón eso lo facilitó todo.
Entré un poco más.
El frío me subió por las piernas, la barriga, los hombros.
Inhalé de golpe.
Y otra vez apareció en mi cabeza ese pensamiento:
Con elegancia.
Dios mío.
Estaba intentando congelarme con elegancia.
Me sumergí.
Salí.
Mi pelo mojado se pegó instantáneamente a mi cara.
El viento se intensificó.
Y mientras volvía, quedó claro que mi imagen de heroína de cine había terminado sobre el minuto tres.
Mientras tanto, la toalla se había enrollado sola hasta convertirse en un tubo.
El libro estaba abierto boca abajo.
El café inclinado.
Y de alguna forma mi bolsa se había quedado medio enterrada en arena.
Lo miré todo y de pronto empecé a reír.
Reír de verdad.
No una sonrisa bonita para la cámara.
Sino doblándome, tapándome la cara con las manos.
La mujer de al lado preguntó:
Todo bien.
No. Y por fin, es perfecto.
No entendió nada.
Yo tampoco lo entendí del todo al principio.
Simplemente dejé de corregir el día.
No enderecé la toalla.
Me senté directamente en la arena.
No me alisé el pelo.
No busqué un ángulo favorecedor.
No me miré la tripa.
No pensé en quién podría estar mirando.
El viento era viento.
La arena era arena.
El agua fría era agua fría.
Y de pronto me sentí muy bien.
Volvi a meterme a nadar.
Esta vez deprisa.
Sin caminar con elegancia.
Corrí y entré en el agua tan rápido que el agua salpicó en todas direcciones.
Alguien cerca se rió.
Me giré.
Frío, preguntó el mismo hombre.
Horrible.
Y entonces por qué.
Demasiado tarde para retirarse.
Unos minutos después los tres estábamos hablando, él, la mujer de la toalla de al lado y yo.
Completamente por casualidad.
Sin escenografía.
Sin intentar parecer interesante.
Y quizás por primera vez ese día, sí lo parecía, precisamente porque había dejado de pensarlo.
Más tarde saqué el móvil y hice unas fotos.
En la primera, el viento me había vuelto a tirar el pelo sobre la cara.
En la segunda, sostenía el libro del revés.
En la tercera, la toalla se había vuelto a enrollar.
En la cuarta, simplemente estaba sentada en la arena, riéndome.
Y esa fue la que guardé al momento.
Sin hacer zoom.
Sin mirarme la tripa.
Sin intentar decidir si mi cadera quedaba bien.
Solo la guardé.
Al atardecer noté algo muy extraño.
Cuanto menos intentaba controlar mi cuerpo, más libre me sentía dentro de él.
No como en una foto.
Como en mí misma.
El sol se volvió más suave.
El viento más frío.
Mi piel se enfrió rápido después del agua.
Me senté en la arena, me comí los restos de un cruasán ya completamente antiestético, y me sentí mucho mejor que aquella mañana dentro de mi guion perfecto.
Antes de irse, la mujer de la toalla de al lado dijo:
Te has estado riendo todo el día. Buen día.
Miré mi libro, la arena en el café, mi pelo mojado y la toalla enrollada.
Horriblemente mal organizado.
Los mejores suelen ser así.
Al día siguiente puse esa foto, la de sentada al viento en la arena, como fondo de pantalla del móvil.
Y le puse de pie de foto:
No lo dirijas.
Ahora es mi pequeña regla.
Si el día resulta bonito, genial.
Si el viento me tira un libro a la cara, eso también es trama.
Y seguro que quiero repetir ese día de playa.
Solo que la próxima vez sin papel.
Y siempre me alegrará conocer adultos que también sepan reírse de sus propios planes perfectos.
Mira la vista previa en vídeo de RudeFly
Has leído parte de la historia. Ahora descubre de qué trata realmente RudeFly.
▶ VER VISTA PREVIA GRATIS
No requiere registro
¿Quieres seguir leyendo?
Crear una cuenta gratis →
