Koniec z grą w idealną

Cześć, jestem Anastasia, mam dwadzieścia dwa lata i pochodzę z Soczi. Byłam gimnastyczką, nadal dużo trenuję, a kocham morze, podróże, piękne zdjęcia i ludzi z poczuciem humoru. Zwykle łatwo nawiązuję kontakt z nowymi osobami i ogólnie uwielbiam te momenty, kiedy dzień niespodziewanie wymyka się spod kontroli.

Książka trzasnęła mi prosto w twarz.

Zaledwie zdążyłam pięknie się rozłożyć na ręczniku, wyprostować nogi, postawić obok kawę i otworzyć powieść dokładnie tak, jak sobie wyobrażałam tamtego ranka.

A potem wiatr postanowił, że ma własną wersję reżyserską mojego dnia.

Przyszłam na plażę sama i z góry dałam sobie absolutnie bezsensowne zadanie: spędzić kilka godzin tak, jakby ktoś kręcił ze mną bardzo estetyczny europejski film.

Czytać pięknie.

Iść do wody pięknie.

Pić kawę pięknie.

Istnieć pięknie.

Po mojej poprzedniej historii z chłopakiem czułam się już znacznie spokojniej bez ubrania wśród innych dorosłych. Wtedy przyszliśmy „tylko popatrzeć", a oboje zostaliśmy na długo i wyszliśmy z zupełnie innym spojrzeniem na siebie i na swoje ciała.

Więc dziś postanowiłam: żadnej paniki.

Tylko estetyka.

Otworzyłam książkę ponownie.

Wiatr przerzucił dwadzieścia stron naraz.

Przewróciłam z powrotem.

Wiatr przerzucił swoje dwadzieścia stron z powrotem.

— No dobra — powiedziałam na głos. — Zaczynamy.

Kobieta niedaleko mnie spojrzała na mnie i uśmiechnęła się.

Udawałam, że przed chwilą nie kłóciłam się z pogodą.

Kolejny punkt programu: kawa.

Usiadłam bokiem, chwyciłam kubek dwoma palcami i prawie udało mi się poczuć jak bohaterka Madame Bovary — gdyby Emma Bovary kupowała cappuccino w plastikowym kubku.

Pierwszy łyk.

Ziarnko piasku na wargach.

Drugi łyk.

Kolejne ziarnko.

Przy trzecim dotarło do mnie, że wiatr bardzo systematycznie dosypuje plażę do mojego napoju.

Odłożyłam kawę.

Dobrze.

Idziemy do wody.

Tu byłam pewna sukcesu.

Wstałam, wyprostowałam ramiona i szłam powoli, starając się nie patrzeć pod nogi.

Po pięciu krokach nadepnęłam na gorący kamień.

Po siedmiu na zimny.

Do dziesiątego szłam jak człowiek ścigany przez niewidzialne klocki.

Ale to nawet nie była najprzyjemniejsza część.

Nadal próbowałam wyglądać pięknie.

I dokładnie dlatego każdy drobiazg przeszkadzał mi dwa razy mocniej.

W kółko myślałam:

— Czy moje ręce wyglądają normalnie?

— Czy mam prosty kręgosłup?

— Czy teraz wyglądam pewnie?

— Dlaczego ja w ogóle o tym myślę?

Przy wodzie się zatrzymałam.

Morze wyglądało pięknie.

Woda była lodowata.

Weszłam po kostki.

Zamarłam.

Mężczyzna obok poszedł dalej, quite spokojnie.

Spojrzałam na niego.

On na mnie.

— Zimno — powiedział.

— Bardzo pomocna informacja.

Zaśmiał się.

Ja też.

I z jakiegoś powodu to wszystko stało się prostsze.

Weszłam trochę dalej.

Zimno spływało po nogach, brzuchu, ramionach.

Wciągnęłam gwałtownie powietrze.

I znowu pojawiła się myśl:

— Pięknie.

Boże.

Nawet zamarzałam próbując to zrobić ładnie.

Zanurkowałam.

Wynurzyłam się.

Mokre włosy natychmiast przykleiły się do twarzy.

Wiatr się wzmocnił.

A kiedy szłam z powrotem, stało się jasne, że moja kreacja filmowej heroiny skończyła się około trzeciej minuty.

Tymczasem ręcznik zwinął się w rulon.

Książka leżała otwarta, twarzą w dół.

Kawa stała pod kątem.

A somehow moja torba na wpół zagrzebała się w piasku.

Spojrzałam na to wszystko i nagle zaczęłam się śmiać.

Naprawdę śmiać.

Nie ten „słodki uśmiech do kamery".

Tylko zginałam się w pół i zakrywałam twarz dłońmi.

Kobieta obok zapytała:

— Wszystko w porządku?

— Nie. I wreszcie jest idealnie.

Nic nie zrozumiała.

Ja też od razu nie zrozumiałam.

Po prostu przestałam poprawiać ten dzień.

Nie prostowałam ręcznika.

Usiadłam na piasku.

Nie wygładzałam włosów.

Nie szukałam korzystnego kąta.

Nie sprawdzałam brzucha.

Nie myślałam o tym, kto na mnie patrzy.

Wiatr był wiatrem.

Piasek był piaskiem.

Zimna woda była zimną wodą.

I nagle poczułam się bardzo dobrze.

Pobiegłam pływać jeszcze raz.

Tym razem szybko.

Bez pięknego marszu.

Biegłam i wpadłam do wody tak, że tryskało na wszystkie strony.

Ktoś obok się roześmiał.

Odwróciłam się.

— Zimno? — zapytał ten sam mężczyzna.

— Strasznie.

— To po co?

— Za późno na odwrót.

Kilka minut później rozmawiało nas troje — on, kobieta z sąsiedniego ręcznika i ja.

Całkowicie przypadkiem.

Bez reżyserii.

Bez próby „wyglądania ciekawie".

I może po raz pierwszy tego dnia naprawdę wyglądałam ciekawie właśnie dlatego, że przestałam o tym myśleć.

Potem wyciągnęłam telefon i zrobiłam kilka zdjęć.

Na pierwszym wiatr znowu rzucił mi włosy na twarz.

Na drugim trzymałam książkę do góry nogami.

Na trzecim ręcznik znów się zwinął.

Na czwartym po prostu siedziałam w piasku i się śmiałam.

I to zdjęcie zapisałam od razu.

Bez zoomowania.

Bez sprawdzania brzucha.

Bez zastanawiania się, czy linia bioder wygląda „dobrze".

Po prostu zapisałam.

Wieczorem zauważyłam coś bardzo dziwnego.

Im mniej próbowałam kontrolować swoje ciało, tym wolniej czułam się w środku.

Nie jak na zdjęciu.

Jak w sobie.

Słońce stało się łagodniejsze.

Wiatr chłodniejszy.

Skóra szybko stygła po wodzie.

Siedziałam na piasku, zjadałam resztki całkowicie nieestetycznego croissanta i czułam się znacznie lepiej niż tamtego ranka w swoim idealnym scenariuszu.

Przed wyjściem kobieta z sąsiedniego ręcznika powiedziała:

— Śmiałaś się cały dzień. Dobry dzień?

Spojrzałam na książkę, piasek w kawie, mokre włosy i zwinięty ręcznik.

— Strasznie źle zorganizowany.

— Najlepsze zwykle takie są.

Następnego dnia ustawiłam to zdjęcie — to, na którym siedzę rozczochrana w piasku — jako tapetę w telefonie.

I podpisałam:

— Nie reżyseruj.

Teraz to moja mała zasada.

Jeśli dzień okazuje się piękny, super.

Jeśli wiatr rzuca mi książką w twarz, to też fabuła.

I zdecydowanie chcę powtórzyć tamten plażowy dzień.

Tylko następnym razem bez roli.

I zawsze chętnie spotkam dorosłych, którzy też potrafią śmiać się z własnych idealnych planów.