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Karina
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Ci siamo spogliate, ma nessuna osava uscire
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Karina: Una bruna di 32 anni affitta una casetta sul lago con due amiche e, dopo una sera con qualche bicchiere di vino, stringono un patto da moschettiere: o fanno il bagno nude di notte tutte e tre, o non lo fa nessuna. Mezz'ora dopo sono in acqua fino alle spalle e nessuna vuole uscire per prima, perché i vestiti sono rimasti a venti metri di distanza, sulla riva deserta. Poi una luce compare vicino alle loro cose e quella che era una divertente gara di coraggio si trasforma in una vera prova di nervi.
Uno. Due. Tre!
Nessuna di noi si è mossa.
Eravamo in tre, immerse fino alle spalle nell'acqua scura del lago, con lo sguardo fisso sui vestiti lasciati a una ventina di metri sulla riva. Marta mi guardava con aria di rimprovero. Eva guardava Marta. Ho capito che il nostro glorioso patto da moschettiere, una per tutte e tutte per una, si era appena trasformato in una gara a chi resiste di più in acqua pur di non essere la prima a uscire.
E solo quaranta minuti prima l'idea ci era sembrata geniale. Avevamo affittato una casetta sul lago per il weekend, la sera avevamo aperto del vino, eravamo sedute in terrazza e a un certo punto è arrivata la solita domanda: qual è quella cosa folle che avreste davvero il coraggio di fare? Non so perché, ho detto che non avrei avuto problemi a fare un bagno nuda di notte.
Eva ha subito detto di sì. Marta, la più timida di noi, ci ha chiesto sospettosa se dicevamo sul serio. Per essere sicure che nessuna potesse tirarsi indietro, abbiamo inventato una regola: o ci andiamo tutte e tre, o non ci va nessuna. Un quarto d'ora dopo eravamo già sulla riva deserta a spogliarci. Quando in lontananza si sono sentite delle voci, le mani mi sono diventate fredde di colpo. La nostra alleanza da moschettiere sarebbe finita prima ancora di entrare in acqua?
Invece no.
Abbiamo messo tutta la roba su una coperta.
Sono stata la prima a togliermi anche l'ultimo indumento e subito mi sono sentita molto meno sicura di quanto lo fossi in terrazza.
Ragazze, in acqua. Veloci.
Parli così perché sei già nuda, ha detto Eva.
Marta era lì ferma, con i vestiti stretti al petto, e ci guardava come se dovesse scegliere tra l'amicizia e l'espatrio.
Poi però si è spogliata anche lei.
E siamo corse.
I primi secondi sono stati solo urla.
Poi sono arrivate le accuse.
È gelida!
Avevi detto che era calda!
Di giorno era calda!
Adesso è notte!
Il nostro ragionamento era a dir poco elementare, ma ormai era troppo tardi per tornare indietro.
Siamo andate più al largo.
E poi è diventato bellissimo.
Davvero bellissimo.
L'acqua era fredda solo vicino alla riva, più dentro era morbida e quasi calda. Sul lago era sceso il buio e sulla sponda opposta brillavano alcune luci. La brezza ci sfiorava appena le spalle bagnate.
Mi sono lasciata a galla sulla schiena.
Dopo qualche minuto quella strana sensazione di dovermi coprire a tutti i costi è sparita. Al buio, il corpo ha smesso di sembrarmi qualcosa da controllare ogni secondo.
Eva nuotava in cerchio.
Marta rideva.
Ho pensato: perché ne avevamo avuto così tanta paura all'inizio?
Poi Eva ha detto:
Io esco.
Marta ha risposto subito:
Solo dopo di te.
Perché dopo di me?
Perché sei stata la prima a dire che volevi uscire.
Sono intervenuta anch'io:
No. Siamo entrate insieme. Usciamo insieme.
Suonava nobile.
In realtà nessuna di noi voleva essere la prima a fare quei venti metri fino alla nostra roba.
In acqua ci sentivamo protette. Solo la testa e le spalle fuori.
Ma tornare a riva significava una vera marcia cerimoniale.
E naturalmente è stato proprio allora che in lontananza sono comparse delle luci.
E delle voci.
Tutte e tre, nello stesso istante, ci siamo immerse un po' di più.
Perfetto, ha sussurrato Marta. Adesso viviamo qui fino a ottobre.
Sono iniziate le trattative.
Eva ha proposto di tirare a sorte.
Marta l'ha definita un tradimento.
Io ho proposto di contare fino a tre e uscire tutte insieme.
Abbiamo contato.
Nessuna si è mossa.
Ci abbiamo riprovato.
Uno. Due. Tre!
Sempre ferme lì.
Ho iniziato a ridere.
La situazione era magnifica: tre donne adulte si erano spogliate di loro volontà, erano venute a fare il bagno nude di notte in un lago e nuotavano tranquillamente senza niente addosso, ma venti metri di riva deserta erano diventati il nostro Everest psicologico.
Poi è apparsa la torcia.
Il fascio di luce si muoveva tra gli alberi.
Poi lungo la riva.
Poi proprio accanto alla nostra coperta.
Ci siamo subito strette di più l'una all'altra.
Il cuore mi è salito in gola.
Ecco, ha sussurrato Eva. Ci rubano i vestiti e restiamo sirene fino a mattina.
La torcia si è fermata vicino alle nostre cose.
Dall'oscurità è sbucata una donna.
Una donna adulta in shorts e giacca.
Ha guardato verso di noi.
Siamo rimaste immobili.
Si è avvicinata all'acqua e ha chiesto, con il tono più normale del mondo:
Ragazze, avete visto un cagnolino, un terrier, da queste parti?
Silenzio.
Nessuna di noi si aspettava una domanda così assolutamente normale.
Ho guardato Eva.
Eva ha guardato Marta.
Marta ha risposto d'istinto:
No, ma se lo vediamo lo teniamo qui per lei.
La donna ci ha ringraziate e si è allontanata, illuminando i cespugli con la torcia.
Per qualche secondo non abbiamo detto niente.
Poi siamo scoppiate a ridere così forte che facevo fatica a stare a galla.
Tutto qui.
Il nostro terrificante testimone misterioso si era rivelato una donna che non aveva nessun interesse per noi.
Cercava solo il suo cane.
E poi è successo qualcosa di inaspettato.
Marta, sì, proprio Marta, quella che mezz'ora prima si era spogliata per ultima, si è raddrizzata.
Va bene, moschettiere. Vado io.
Ed è uscita dall'acqua.
Io ed Eva siamo rimaste in silenzio.
Marta si è diretta con calma verso la coperta.
Uno.
Due.
Tre passi.
L'acqua le scivolava sul corpo e il vento le muoveva i capelli.
Nessuno è sbucato dai cespugli.
Il cielo non è crollato.
Eva mi ha guardata.
Stiamo perdendo contro Marta.
Era inaccettabile.
Le siamo corse dietro.
Ed è stato allora che la paura è sparita del tutto.
Non so cosa abbia fatto scattare l'interruttore, se la signora con il terrier, il coraggio di Marta o il fatto che ormai facevamo una figura così ridicola da non avere più nulla di cui vergognarci.
Siamo arrivate alla coperta.
E nessuna aveva fretta di rivestirsi.
Questa è stata la parte più sorprendente.
Siamo rimaste lì sulla riva, ad asciugarci i capelli bagnati, ridendo e litigando su chi avesse sabotato il conto fino a tre per due volte.
L'aria della notte mi rinfrescava la pelle, la brezza mi dava i brividi, ma dentro mi sentivo calda per l'adrenalina.
E all'improvviso ho capito: negli ultimi venti minuti non avevamo avuto paura che qualcuno ci vedesse.
Avevamo paura di essere le prime.
Nel momento in cui Marta ha fatto quel passo, l'intero problema è svanito.
Siamo tornate verso casa continuando a discutere dell'Operazione Terrier.
La mattina dopo mi sono svegliata con le notifiche.
La nostra chat di gruppo non si chiamava più Il lago.
Il suo nuovo nome era:
Una per tutte, ma Marta esce per prima.
Sotto c'era un messaggio di Marta:
Rivincita stasera. Questa volta senza diplomazia.
Sono rimasta lì a sorridere.
Dopo quella notte ho iniziato a sentirmi molto più a mio agio con il mio corpo. Ho amato la sensazione dell'acqua senza tessuto addosso, l'aria fresca sulla pelle bagnata e soprattutto quel momento in cui smetti di guardarti da fuori e ti limiti a nuotare.
Voglio assolutamente rifarlo.
E mi farebbe molto piacere conoscere altre persone adulte con la stessa mentalità.
Ma se saremo di nuovo in tre, propongo di cambiare la regola.
Una per tutte.
Tutte per una.
E Marta esce comunque per prima.
Nessuna di noi si è mossa.
Eravamo in tre, immerse fino alle spalle nell'acqua scura del lago, con lo sguardo fisso sui vestiti lasciati a una ventina di metri sulla riva. Marta mi guardava con aria di rimprovero. Eva guardava Marta. Ho capito che il nostro glorioso patto da moschettiere, una per tutte e tutte per una, si era appena trasformato in una gara a chi resiste di più in acqua pur di non essere la prima a uscire.
E solo quaranta minuti prima l'idea ci era sembrata geniale. Avevamo affittato una casetta sul lago per il weekend, la sera avevamo aperto del vino, eravamo sedute in terrazza e a un certo punto è arrivata la solita domanda: qual è quella cosa folle che avreste davvero il coraggio di fare? Non so perché, ho detto che non avrei avuto problemi a fare un bagno nuda di notte.
Eva ha subito detto di sì. Marta, la più timida di noi, ci ha chiesto sospettosa se dicevamo sul serio. Per essere sicure che nessuna potesse tirarsi indietro, abbiamo inventato una regola: o ci andiamo tutte e tre, o non ci va nessuna. Un quarto d'ora dopo eravamo già sulla riva deserta a spogliarci. Quando in lontananza si sono sentite delle voci, le mani mi sono diventate fredde di colpo. La nostra alleanza da moschettiere sarebbe finita prima ancora di entrare in acqua?
Invece no.
Abbiamo messo tutta la roba su una coperta.
Sono stata la prima a togliermi anche l'ultimo indumento e subito mi sono sentita molto meno sicura di quanto lo fossi in terrazza.
Ragazze, in acqua. Veloci.
Parli così perché sei già nuda, ha detto Eva.
Marta era lì ferma, con i vestiti stretti al petto, e ci guardava come se dovesse scegliere tra l'amicizia e l'espatrio.
Poi però si è spogliata anche lei.
E siamo corse.
I primi secondi sono stati solo urla.
Poi sono arrivate le accuse.
È gelida!
Avevi detto che era calda!
Di giorno era calda!
Adesso è notte!
Il nostro ragionamento era a dir poco elementare, ma ormai era troppo tardi per tornare indietro.
Siamo andate più al largo.
E poi è diventato bellissimo.
Davvero bellissimo.
L'acqua era fredda solo vicino alla riva, più dentro era morbida e quasi calda. Sul lago era sceso il buio e sulla sponda opposta brillavano alcune luci. La brezza ci sfiorava appena le spalle bagnate.
Mi sono lasciata a galla sulla schiena.
Dopo qualche minuto quella strana sensazione di dovermi coprire a tutti i costi è sparita. Al buio, il corpo ha smesso di sembrarmi qualcosa da controllare ogni secondo.
Eva nuotava in cerchio.
Marta rideva.
Ho pensato: perché ne avevamo avuto così tanta paura all'inizio?
Poi Eva ha detto:
Io esco.
Marta ha risposto subito:
Solo dopo di te.
Perché dopo di me?
Perché sei stata la prima a dire che volevi uscire.
Sono intervenuta anch'io:
No. Siamo entrate insieme. Usciamo insieme.
Suonava nobile.
In realtà nessuna di noi voleva essere la prima a fare quei venti metri fino alla nostra roba.
In acqua ci sentivamo protette. Solo la testa e le spalle fuori.
Ma tornare a riva significava una vera marcia cerimoniale.
E naturalmente è stato proprio allora che in lontananza sono comparse delle luci.
E delle voci.
Tutte e tre, nello stesso istante, ci siamo immerse un po' di più.
Perfetto, ha sussurrato Marta. Adesso viviamo qui fino a ottobre.
Sono iniziate le trattative.
Eva ha proposto di tirare a sorte.
Marta l'ha definita un tradimento.
Io ho proposto di contare fino a tre e uscire tutte insieme.
Abbiamo contato.
Nessuna si è mossa.
Ci abbiamo riprovato.
Uno. Due. Tre!
Sempre ferme lì.
Ho iniziato a ridere.
La situazione era magnifica: tre donne adulte si erano spogliate di loro volontà, erano venute a fare il bagno nude di notte in un lago e nuotavano tranquillamente senza niente addosso, ma venti metri di riva deserta erano diventati il nostro Everest psicologico.
Poi è apparsa la torcia.
Il fascio di luce si muoveva tra gli alberi.
Poi lungo la riva.
Poi proprio accanto alla nostra coperta.
Ci siamo subito strette di più l'una all'altra.
Il cuore mi è salito in gola.
Ecco, ha sussurrato Eva. Ci rubano i vestiti e restiamo sirene fino a mattina.
La torcia si è fermata vicino alle nostre cose.
Dall'oscurità è sbucata una donna.
Una donna adulta in shorts e giacca.
Ha guardato verso di noi.
Siamo rimaste immobili.
Si è avvicinata all'acqua e ha chiesto, con il tono più normale del mondo:
Ragazze, avete visto un cagnolino, un terrier, da queste parti?
Silenzio.
Nessuna di noi si aspettava una domanda così assolutamente normale.
Ho guardato Eva.
Eva ha guardato Marta.
Marta ha risposto d'istinto:
No, ma se lo vediamo lo teniamo qui per lei.
La donna ci ha ringraziate e si è allontanata, illuminando i cespugli con la torcia.
Per qualche secondo non abbiamo detto niente.
Poi siamo scoppiate a ridere così forte che facevo fatica a stare a galla.
Tutto qui.
Il nostro terrificante testimone misterioso si era rivelato una donna che non aveva nessun interesse per noi.
Cercava solo il suo cane.
E poi è successo qualcosa di inaspettato.
Marta, sì, proprio Marta, quella che mezz'ora prima si era spogliata per ultima, si è raddrizzata.
Va bene, moschettiere. Vado io.
Ed è uscita dall'acqua.
Io ed Eva siamo rimaste in silenzio.
Marta si è diretta con calma verso la coperta.
Uno.
Due.
Tre passi.
L'acqua le scivolava sul corpo e il vento le muoveva i capelli.
Nessuno è sbucato dai cespugli.
Il cielo non è crollato.
Eva mi ha guardata.
Stiamo perdendo contro Marta.
Era inaccettabile.
Le siamo corse dietro.
Ed è stato allora che la paura è sparita del tutto.
Non so cosa abbia fatto scattare l'interruttore, se la signora con il terrier, il coraggio di Marta o il fatto che ormai facevamo una figura così ridicola da non avere più nulla di cui vergognarci.
Siamo arrivate alla coperta.
E nessuna aveva fretta di rivestirsi.
Questa è stata la parte più sorprendente.
Siamo rimaste lì sulla riva, ad asciugarci i capelli bagnati, ridendo e litigando su chi avesse sabotato il conto fino a tre per due volte.
L'aria della notte mi rinfrescava la pelle, la brezza mi dava i brividi, ma dentro mi sentivo calda per l'adrenalina.
E all'improvviso ho capito: negli ultimi venti minuti non avevamo avuto paura che qualcuno ci vedesse.
Avevamo paura di essere le prime.
Nel momento in cui Marta ha fatto quel passo, l'intero problema è svanito.
Siamo tornate verso casa continuando a discutere dell'Operazione Terrier.
La mattina dopo mi sono svegliata con le notifiche.
La nostra chat di gruppo non si chiamava più Il lago.
Il suo nuovo nome era:
Una per tutte, ma Marta esce per prima.
Sotto c'era un messaggio di Marta:
Rivincita stasera. Questa volta senza diplomazia.
Sono rimasta lì a sorridere.
Dopo quella notte ho iniziato a sentirmi molto più a mio agio con il mio corpo. Ho amato la sensazione dell'acqua senza tessuto addosso, l'aria fresca sulla pelle bagnata e soprattutto quel momento in cui smetti di guardarti da fuori e ti limiti a nuotare.
Voglio assolutamente rifarlo.
E mi farebbe molto piacere conoscere altre persone adulte con la stessa mentalità.
Ma se saremo di nuovo in tre, propongo di cambiare la regola.
Una per tutte.
Tutte per una.
E Marta esce comunque per prima.
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