Rozebrałyśmy się, ale żadna nie chciała wyjść pierwsza

Raz. Dwa. Trzy!

Żadna z nas się nie ruszyła.

Stałyśmy we trzy po ramiona w ciemnym jeziorze, wpatrując się w ubrania leżące jakieś dwadzieścia metrów dalej na brzegu. Marta spojrzała na mnie z wyrzutem. Ewa spojrzała na Martę. Zrozumiałam, że nasz wspaniały pakt w stylu jeden za wszystkich, wszyscy za jednego właśnie zamienił się w konkurs, kto dłużej wytrzyma w wodzie, byle tylko nie wyjść jako pierwszy.

A czterdzieści minut wcześniej wszystko brzmiało jak genialny pomysł. Wynajęłyśmy we trzy mały domek nad jeziorem na weekend, wieczorem otworzyłyśmy wino, siedziałyśmy na tarasie i w końcu padło to wieczne pytanie: na jakie szaleństwo naprawdę byś się odważyła? Z jakiegoś powodu powiedziałam, że bez problemu mogłabym pójść w nocy popływać nago.

Ewa od razu się zgodziła. Marta, najnieśmielsza z nas, podejrzliwie zapytała, czy mówimy poważnie. Żeby nikt nie mógł się później wycofać, wymyśliłyśmy zasadę: albo idziemy wszystkie trzy, albo nie idzie nikt. Piętnaście minut później stałyśmy już na pustym brzegu i zdejmowałyśmy ubrania. Kiedy gdzieś w oddali dało się słyszeć głosy, nagle zrobiło mi się zimno w dłonie. Czy nasz muszkieterski sojusz zakończy się, zanim w ogóle wejdziemy do wody?

Nie zakończył się.

Rzuciłyśmy wszystko razem na jeden koc.

Jako pierwsza zdjęłam z siebie ostatnią rzecz i od razu poczułam się znacznie mniej przekonująco niż na tarasie.

Dziewczyny, do wody. Szybko.

Rozkazujesz, bo już jesteś rozebrana, powiedziała Ewa.

Marta stała, przyciskając do siebie ubranie i patrząc na nas tak, jakby wybierała między przyjaźnią a emigracją.

Ale potem też się rozebrała.

I pobiegłyśmy.

Pierwsze kilka sekund składało się wyłącznie z pisków.

Potem przyszły wzajemne oskarżenia.

Ale zimna!

Mówiłaś, że ciepła!

W dzień była ciepła!

A teraz jest noc!

Nasza logika działała na dość żałosnym poziomie, ale wtedy było już za późno, żeby się wycofać.

Weszłyśmy głębiej.

I wtedy zrobiło się cudownie.

Naprawdę cudownie.

Woda była zimna tylko przy brzegu, dalej stała się miękka i prawie ciepła. Nad jeziorem wisiała ciemność, a na przeciwległym brzegu migotało kilka świateł. Wiatr ledwie muskał nasze mokre ramiona.

Położyłam się na plecach na wodzie.

Po kilku minutach to dziwne poczucie, że pilnie muszę się zakrywać, zniknęło. W ciemności moje ciało przestało być czymś, co muszę kontrolować w każdej sekundzie.

Ewa pływała w kółko.

Marta się śmiała.

Pomyślałam: czego my się w ogóle tak bałyśmy na początku?

Wtedy Ewa powiedziała:

Wychodzę.

Marta od razu odpowiedziała:

Dopiero po tobie.

Dlaczego po mnie?

Bo jako pierwsza chciałaś wyjść.

Wtrąciłam się:

Nie. Weszłyśmy razem. To razem wychodzimy.

Zabrzmiało szlachetnie.

W rzeczywistości żadna z nas nie chciała jako pierwsza pokonać tych dwudziestu metrów do naszych rzeczy.

W wodzie czułyśmy się chronione. Nad powierzchnią wystawały nam tylko głowy i ramiona.

Ale powrót na brzeg oznaczał ceremonialny marsz.

I oczywiście właśnie wtedy w oddali pojawiły się światła.

I głosy.

Wszystkie trzy jednocześnie zanurzyłyśmy się nieco głębiej w wodzie.

Idealnie, szepnęła Marta. To teraz mieszkamy tu do października.

Zaczęły się negocjacje.

Ewa zaproponowała losowanie.

Marta nazwała to zdradą.

Zaproponowałam, żeby policzyć do trzech i wyjść jednocześnie.

Policzyłyśmy.

Nikt się nie ruszył.

Spróbowałyśmy jeszcze raz.

Raz. Dwa. Trzy!

Nadal stałyśmy w miejscu.

Zaczęłam się śmiać.

Sytuacja była wspaniała: trzy dorosłe kobiety dobrowolnie się rozebrały, przyszły nocą nad jezioro i spokojnie pływały bez ubrań, ale dwadzieścia metrów otwartego brzegu stało się dla nas jakimś psychologicznym Everestem.

Wtedy pojawiła się latarka.

Snop światła przesuwał się między drzewami.

Potem po brzegu.

Potem tuż obok naszego koca.

Wszystkie trzy od razu przysunęłyśmy się bliżej siebie.

Serce podskoczyło mi do gardła.

Tyle, szepnęła Ewa. Zaraz ukradną nam sukienki i do rana będziemy syrenami.

Latarka zatrzymała się przy naszych rzeczach.

Z ciemności wyszła kobieta.

Dorosła kobieta w szortach i kurtce.

Spojrzała w naszą stronę.

Znieruchomiałyśmy.

Podeszła bliżej wody i zapytała zupełnie zwyczajnym tonem:

Dziewczyny, nie widziałyście tu gdzieś małego teriera?

Cisza.

Żadna z nas nie spodziewała się tak całkowicie normalnego pytania.

Spojrzałam na Ewę.

Ewa spojrzała na Martę.

Marta automatycznie odpowiedziała:

Nie, ale jak go zobaczymy, to go dla pani przytrzymamy.

Kobieta podziękowała i poszła dalej, świecąc latarką po krzakach.

Przez kilka sekund nic nie mówiłyśmy.

A potem zaczęłyśmy się tak śmiać, że ledwo utrzymywałam się na wodzie.

Tyle.

Nasz przerażający tajemniczy świadek okazał się kobietą, która w ogóle nie była nami zainteresowana.

Po prostu szukała swojego psa.

I wtedy stało się coś nieoczekiwanego.

Marta, tak, ta sama Marta, która pół godziny wcześniej rozbierała się jako ostatnia, wyprostowała się.

Dobra, muszkieterowie. Idę.

I wyszła z wody.

Z Ewą zamilkłyśmy.

Marta spokojnie ruszyła w stronę koca.

Jeden.

Dwa.

Trzy kroki.

Woda spływała po jej ciele, a wiatr poruszał jej włosami.

Nikt nie wyskoczył z krzaków.

Niebo się nie zawaliło.

Ewa spojrzała na mnie.

Przegrywamy z Martą.

To było nie do przyjęcia.

Pobiegłyśmy za nią.

I właśnie wtedy strach w końcu zniknął.

Nie wiem, co dokładnie spowodowało tę zmianę, kobieta z terierem, odwaga Marty, czy fakt, że wyglądałyśmy już tak absurdalnie, że nie było się czego wstydzić.

Dotarłyśmy do koca.

I nikt nie rzucił się, żeby się ubierać.

To było najbardziej zaskakujące.

Stałyśmy tam na brzegu, susząc mokre włosy, śmiejąc się i kłócąc o to, kto dwa razy zepsuł odliczanie do trzech.

Nocne powietrze chłodziło mi skórę, wiatr przyprawiał o gęsią skórkę, ale w środku czułam ciepło od adrenaliny.

I nagle zrozumiałam: przez ostatnie dwadzieścia minut wcale nie bałyśmy się, że ktoś nas zobaczy.

Bałyśmy się być pierwsze.

W momencie, gdy Marta zrobiła ten krok, cały problem zniknął.

Wracałyśmy do domku, wciąż omawiając operację Terier.

Następnego ranka obudziły mnie powiadomienia.

Nasz czat grupowy nie nazywał się już Jezioro.

Nowa nazwa brzmiała:

Jeden za wszystkich, ale Marta wychodzi pierwsza.

Pod spodem była wiadomość od Marty:

Rewanż wieczorem. Tym razem bez dyplomacji.

Leżałam i uśmiechałam się.

Po tej nocy znacznie lepiej poczułam się we własnym ciele. Pokochałam uczucie wody bez materiału, chłodne powietrze na mokrej skórze, a przede wszystkim ten moment, kiedy przestajesz obserwować siebie z zewnątrz i po prostu płyniesz.

Na pewno chcę to powtórzyć.

I bardzo chętnie poznałabym też innych dorosłych ludzi o podobnym nastawieniu.

Ale jeśli znowu będziemy we trzy, proponuję zmienić zasadę.

Jeden za wszystkich.

Wszyscy za jednego.

I Marta nadal wychodzi pierwsza.