Chamo-me Diana. A Elizabeth é a minha melhor amiga desde a juventude. Temos ambas 35 anos, somos do Reino Unido e, sinceramente, há muito que somos aquele tipo de mulheres que falam mais sobre o ginásio a um copo de vinho do que propriamente lá vão.

Podíamos gozar connosco à vontade, mas, no fundo, éramos ambas demasiado críticas em relação aos nossos corpos. Uma barriga mole, as ancas, um copo a mais, um jantar tarde demais — reparávamos em tudo isso mais depressa do que na nossa própria beleza.

Fomos a Dubrovnik simplesmente para fugir. Queríamos sol, mar, ruas bonitas e a sensação de que ninguém nos conhecia. A Croácia conquistou-nos logo: pedra quente, água cristalina, ar salgado, vestidos leves colados à pele depois de longos passeios. Tudo à nossa volta parecia empurrar-nos para sermos um pouco mais ousadas.

Um dia, num pequeno bar à beira da água, começámos a conversar com um rapaz da terra. Estava bronzeado, sorridente, descontraído — daquele tipo de homem que parece ter nascido junto ao mar. Perguntámos-lhe onde poderíamos encontrar uma praia sem multidões de turistas. Falou-nos de uma enseada rochosa: pedras mesmo junto à água, uma escada de metal fixada na rocha, mar fundo e limpo.

Depois acrescentou:

«As pessoas costumam apanhar sol ali sem roupa.»

A Elizabeth e eu olhámos uma para a outra e rimo-nos logo. Aquele riso que as mulheres usam quando fingem não ter o mínimo interesse, mesmo que algo cá dentro já se tenha acendido. Vi os olhos dela. Ela viu os meus.

No dia seguinte, fomos lá.

A enseada era de uma beleza quase indecente. Grandes rochas quentes, mar azul, uma escada de metal a descer direita para a água. Algumas pessoas estavam deitadas em toalhas. Umas nuas, outras a entrar no mar, outras simplesmente sentadas na borda das rochas a conversar. E o mais estranho era que ninguém parecia constrangido.

Ficámos ali de fato de banho, a fingir que estávamos a escolher um lugar.

Por dentro, eu tremia.

A parte mais inesperada foi que não me sentia tão envergonhada com os estranhos como com a Elizabeth. Conhecíamo-nos a vida inteira: cansadas, bêbadas, sem maquilhagem, depois de términos e de dias maus. Mas despir-me completamente à frente dela parecia algo diferente. Demasiado honesto. Demasiado íntimo.

Ela também estava nervosa. Não parava de ajustar o fato de banho, ria-se alto demais e olhava para as outras mulheres que apanhavam sol sem roupa com toda a calma.

Estendemos as toalhas numa rocha plana e deitámo-nos de fato de banho. Durante uns dez minutos, não dissemos nada. O mar movia-se por baixo de nós, o sol aquecia-nos a pele e, ali perto, alguém descia calmamente a escada para a água completamente nu.

De repente, o nosso medo começou a parecer ridículo.

Fui a primeira a dizê-lo:

«Talvez… as partes de cima?»

A Elizabeth virou a cabeça e olhou para mim como se eu tivesse dito o pensamento dela.

«Só se for juntas.»

Sentámo-nos e rimo-nos nervosas. Senti a cara a arder. Virámos as costas uma à outra, mesmo que isso não mudasse nada, e quase ao mesmo tempo desapertámos os tops do biquíni.

Um pequeno clique.

Uma pausa.

O sol tocou pele que costumava estar sempre coberta. Foi estranho, embaraçoso, quente — e terrivelmente agradável. Deitei-me de barriga para baixo, mas ao fim de um minuto percebi que queria virar-me. Não por ter ficado subitamente corajosa. O meu corpo simplesmente queria o sol.

A Elizabeth também se virou. Ficámos deitadas lado a lado, em topless, a fingir que era completamente normal. Mas entre nós havia um constrangimento vibrante — quente, vivo, quase doce.

Ela sussurrou:

«Meu Deus… porque é que nunca fizemos isto antes?»

Rimo-nos, e a tensão começou a derreter.

Mas faltava o passo final.

Tirar as partes de baixo foi muito mais difícil. Andámos às voltas naquele momento durante muito tempo: levantávamo-nos, sentávamo-nos, brincávamos, voltávamos a calar-nos. O fato de banho, de repente, já não parecia proteção, mas sim um tecido desnecessário entre o corpo e o mar.

Por fim, a Elizabeth expirou:

«Se não for agora, vamos arrepender-nos depois.»

E tirou tudo.

Fiz o mesmo quase de imediato.

Os primeiros segundos foram uma loucura. O ar tocava-me por inteiro. A pedra debaixo dos meus pés estava quente. Sentia o meu corpo de forma tão intensa, como se ele tivesse finalmente acordado. Estávamos nuas naquela enseada croata a olhar uma para a outra — tímidas, surpreendidas, quase incrédulas.

Depois começámos a rir.

Não de nervosismo, mas de alívio. Como se o que tínhamos tirado não fossem apenas os fatos de banho, mas anos de complexos.

Não éramos perfeitas. E, de repente, isso não importava. Éramos mulheres adultas: vivas, macias, reais. Havia tanta força e beleza nisso que me senti ainda mais quente do que por causa do sol.

Quando desci a escada de metal para o mar sem fato de banho, fiquei sem fôlego. A água envolveu-me o corpo todo de uma só vez. Sem alças, sem tecido molhado, sem necessidade de ajustar nada. Mergulhei, voltei à superfície e ri-me tão alto que a Elizabeth não resistiu e veio atrás de mim.

Quando chegou à água, a expressão dela mudou. Toda a ansiedade desapareceu. Restou apenas o deslumbramento.

«Agora percebo», disse ela.

«O quê?»

«Porque é que as pessoas voltam a isto.»

Depois disso, já não queríamos voltar a vestir-nos.

Ficámos deitadas nas rochas, a conversar, a mexericar, a rir — como sempre, só que agora já não havia parede nenhuma entre nós. Já não encolhíamos a barriga, já não procurávamos o ângulo mais favorável, já não nos tapávamos com toalhas. E dessa honestidade nascia uma tensão estranha, quente, quase elétrica.

Sim, era sensual.

Nada de grosseiro nem vulgar. O corpo simplesmente sentia-se vivo. Cada rajada de vento, cada gota de água, cada olhar de passagem tornava-se uma faísca. Às vezes alguém passava. Às vezes um olhar demorava-se um segundo a mais. E de cada vez o meu coração parava por um instante, e depois o que subia dentro de mim não era vergonha, mas entusiasmo.

A Elizabeth e eu não parávamos de olhar uma para a outra e sorrir como duas jovens que tinham feito algo proibido. Só que agora não tínhamos medo. Era doce, divertido e incrivelmente livre.

Ao fim da tarde, regressámos a Dubrovnik bronzeadas, descontraídas e quase embriagadas de sol. No hotel, tomámos duche, vestimos vestidos leves e fomos a um bar.

Ali, conhecemos dois rapazes atraentes. Nada de vulgar — cocktails, risos, elogios, olhares, conversas um pouco mais próximas do que o necessário. Mas eu sentia que a Elizabeth e eu irradiávamos algo novo. Havia mais ousadia em nós, mais feminilidade, mais daquela energia que não se pode fingir.

Um dos rapazes perguntou:

«Como foi o vosso dia?»

A Elizabeth olhou para mim e sorriu.

«Muito livre.»

Rimo-nos as duas. E percebi que era a resposta mais exata possível.

Nessa noite, pensei muito tempo em como a sensualidade nem sempre começa com o toque ou as palavras de outra pessoa. Às vezes começa no momento em que deixamos de nos esconder de nós próprias. Tiras o fato de banho. Ficas de pé numa rocha quente. Sentes medo. Não foges. E, de repente, percebes que o teu corpo ainda consegue desejar, tremer, atrair e responder a um olhar.

No dia seguinte, voltámos àquela enseada.

E, desta vez, quase nem tínhamos vergonha.

Os nossos fatos de banho ficaram no saco mais por formalidade. Apanhámos sol nuas, nadámos, rimos e falámos sobre quantos anos tínhamos desperdiçado a criticar-nos. E quanto mais falávamos, mais claro ficava: o problema nunca tinha sido o nosso corpo. O problema era o medo de ser vistas.

E agora esse medo tinha-se transformado noutra coisa.

Intensa. Doce. Viva.

Para mim, o naturismo revelou-se muito mais do que descontrair sem roupa. Foi permissão para ser mulher sem desculpas. Não perfeita, não filtrada, não escondida num fato de banho favorecedor. Real. Com desejo. Com pele que quer o sol. Com um corpo que ama a água. Com olhos que já não se baixam de vergonha.

A Elizabeth e eu ainda nos lembramos daquela enseada croata como o lugar onde deixámos de ser «duas amigas que se tinham deixado ir um pouco». Tornámo-nos duas mulheres que voltaram a sentir-se vivas, atraentes e livres.

E sim, adoraríamos conhecer pessoas que compreendem essa sensação.

Pessoas para quem a nudez não é vergonha, mas honestidade. Não é vulgaridade, mas naturalidade. Não é um desafio, mas prazer. Pessoas que sabem olhar sem serem grosseiras, conversar sem tensão e desfrutar da liberdade do corpo da mesma forma que nós.

Pensávamos que ficaríamos envergonhadas uma com a outra. Mas ali, nas rochas quentes junto ao mar, sentimo-nos verdadeiramente sensuais pela primeira vez.