Nua na Praia Errada

Esta história aconteceu no verão passado, em Palanga. A minha amiga e eu fomos até ao litoral simplesmente para descansar: pinheiros, dunas, uma brisa fresca, uma praia comprida e aquela sensação de que, nas férias, dá para ser mais ousada do que se é em casa.

No hotel, conhecemos duas mulheres de Riga. Ao pequeno-almoço, contaram-nos que tinham descoberto uma praia de nudismo na costa e que agora só iam para lá.

“Lá a sensação é completamente diferente,” disse uma delas. “Sem fato de banho, o corpo finalmente parece que consegue respirar.”

Fingi ouvir com calma, mas algo dentro de mim aqueceu logo. A própria ideia — deitar-me nua na areia, sem me esconder, sentir o sol com o corpo todo — assustava e tentava ao mesmo tempo.

A minha amiga entusiasmou-se num instante.

“Vamos,” disse ela.
“Vamos?”
“Claro. Não podes ter medo da tua própria pele para sempre.”

No dia seguinte, pedimos indicações detalhadas às mulheres e fomos à procura daquela praia. O caminho revelou-se longo e confuso: dunas, valas, trilhos, pinheiros, curvas todas iguais. Eu não parava de perguntar se ela tinha a certeza, e ela não parava de responder:

“Descontrai. Se virmos gente nua, chegámos.”

E então vimos mesmo uma rapariga a sair da água. À distância, parecia completamente nua.

“É isto,” disse a minha amiga, convicta. “Encontrámos.”

Instalámo-nos numa vala de areia quase escondida entre as dunas. O vento estava fresco, o sol aparecia e desaparecia, mas já não havia quem nos parasse. Tirei o vestido, depois a parte de cima do fato de banho, depois a de baixo — e de repente estava completamente nua, entre a areia e o mar.

A primeira sensação foi como um choque elétrico.

A minha pele ficou logo sensível demais. O vento tocava-me o peito, a barriga, as coxas, as costas. A areia estava quente sob os meus pés. Tentei parecer calma, mas por dentro tudo tremia: vergonha, excitação, medo e aquele arrepio doce de fazer algo proibido sem acreditar bem que tinha ousado.

A minha amiga também se despiu e sentou-se ao meu lado.

“Então agora somos oficialmente mulheres livres,” disse ela.

Apanhámos sol um bocado, rimos, jogámos às cartas. Mas passado algum tempo a curiosidade tomou conta: onde estavam todos os nudistas? Ouvimos vozes perto da água e a minha amiga sugeriu:

“Vamos nadar. Aproveitamos para ver.”

“Nuas?”
“Então para que nos despimos?”

A água estava longe. As nossas coisas ficaram atrás das dunas, mas decidimos que, sendo uma praia de nudismo, estava tudo bem.

Saímos da vala e caminhámos em direção ao mar.

E quase de imediato percebemos: algo estava errado.

Na vala mais próxima, um casal estava deitado. O rapaz tinha calções. A rapariga estava em topless, mas ainda com a parte de baixo do fato de banho. Olharam para nós como se tivéssemos saído de um sonho. Mais adiante, havia outro grupo. Vestidos. Depois uma família debaixo de um chapéu de sol. Depois homens com toalhas. E toda a gente olhava.

Foi aí que me caiu a ficha.

Tínhamos vindo para a praia errada.

Éramos duas raparigas completamente nuas a atravessar, confiantes, uma praia comum em direção ao mar.

Um calor percorreu-me da cabeça aos pés. Queria desaparecer na areia, dar meia-volta, fugir, agarrar a toalha — mas as nossas coisas estavam demasiado atrás. Voltar a atravessar a praia toda era ainda mais assustador do que chegar à água.

“Não pares,” sussurrou a minha amiga.
“Vou morrer.”
“Então morre com estilo.”

E acelerámos o passo.

A praia ficou de repente muito animada. Vários homens decidiram, ao que parece, que aquele era exatamente o momento perfeito para um mergulho. Um levantou-se da toalha. Outro fingia olhar para o mar, embora claramente não estivesse a olhar para o mar. Eu sentia aqueles olhares na minha pele. A cada passo. A cada movimento.

Era terrivelmente embaraçoso.

E, ao mesmo tempo, loucamente intenso.

Eu caminhava nua por uma praia comum, sentindo o vento, a areia, a minha própria respiração, e percebendo: eles veem-me. Toda eu. Sem fato de banho, sem proteção, sem hipótese de fingir que nada estava a acontecer. E quanto maior era o embaraço, com mais nitidez sentia o meu corpo — vivo, aberto, feminino, real demais.

Corremos quase os últimos metros e literalmente atirámo-nos para dentro de água.

Entrei até ao peito e soltei um suspiro como se tivesse escapado de um incêndio. A minha amiga começou a rir ao meu lado. Primeiro baixinho, depois cada vez mais alto. Também não me consegui conter. Estávamos ali na água, nuas, vermelhas de vergonha e de frio, a rir tanto que os meus ombros tremiam.

“Parabéns,” disse ela. “A tua primeira experiência nudista. Logo à frente de uma plateia comum.”
“Pelo menos vai ser memorável,” respondi. “Se eu sobreviver.”

E então apareceu um rapaz ali perto.

Aproximou-se a nadar, a sorrir, mas sem arrogância. Era muito bonito: cabelo escuro molhado, pele bronzeada, olhos calmos. O tipo de homem que nos dá vontade de parecer mais confiantes, mesmo quando estamos com água pelo peito e sabemos que não temos absolutamente nada vestido.

“Acho que vieram parar ao sítio errado,” disse ele em russo, com um leve sotaque.

A minha amiga e eu entreolhámo-nos e desatámos a rir outra vez.

“É assim tão óbvio?” perguntei.

“Só um bocadinho,” disse ele. “Sobretudo quando a praia inteira decide de repente ir nadar.”

Corei tanto que voltei a sentir o calor nas bochechas. Mas dentro de água era mais fácil. A água cobria-nos, envolvia o corpo, dava-nos a hipótese de falar quase com calma. Apresentámo-nos. Ele chamava-se Marek. Era da Lituânia, estava de férias ali perto e, na verdade, sabia onde ficava a verdadeira praia de nudismo.

Ficámos na água a conversar. Primeiro rimo-nos do nosso erro, depois falámos de Palanga, das dunas, do mar. Tentei mostrar-me descontraída, mas continuava a sentir a estranha intensidade da situação. Ele conseguia ver os meus ombros, o cabelo molhado, as clavículas, e sabia que eu estava nua debaixo de água. Eu via o esforço que ele fazia para ser educado, para me olhar nos olhos, para não nos deixar desconfortáveis. E isso tornava o momento ainda mais tenso.

Não era vulgar. Não era sujo.

Mas era intenso.

Porque tudo se equilibrava no fio da navalha: estávamos apenas a conversar, a rir, de pé no mar, mas havia um segredo evidente entre nós — quando eu saísse da água, ele ia ver-me por inteiro.

No início, isso parecia um problema distante. Depois começámos a ter frio.

A água estava gelada. Arrepios cobriam-me os ombros, os lábios começaram a tremer, os dedos ficaram dormentes. A minha amiga foi a primeira a sussurrar:

“Não aguento mais. Temos de sair.”

Olhei para a costa. As nossas coisas estavam longe. De qualquer forma, teríamos de voltar a pé. Mas agora estava ali o Marek. Bonito, calmo, sorridente. E ele percebia perfeitamente por que hesitávamos.

“Posso virar-me de costas,” disse ele suavemente.

Foi muito querido.

E, por alguma razão, isso tornou tudo ainda mais excitante.

“Não é preciso,” disse de repente a minha amiga. “Já demos espetáculo que chegue por hoje.”

Ri-me, mas o meu coração começou a bater mais depressa. Depois dei um passo em direção à costa.

A água começou a deslizar devagar pelo meu corpo. Primeiro apareceram os ombros, depois o peito, a barriga, as coxas. O ar frio tocou de imediato a minha pele molhada. Sentia as gotas a escorrer pelo corpo, o cabelo colado ao pescoço, a pele ainda mais sensível depois da água.

Foi provavelmente o momento mais embaraçoso e mais poderoso do dia.

Eu saía do mar nua à frente de um homem bonito que tinha acabado de conhecer. Sem exibicionismo, sem ser de propósito, mas também já sem me esconder. Tentei caminhar com calma, embora tudo dentro de mim tremesse. O meu peito estava frio do vento e quente de vergonha. Cada passo parecia lento demais.

O Marek não me ficou a fixar. Comportou-se com muito tato. Mas senti o seu olhar — breve, cuidadoso, quase involuntário. E, em vez de querer desaparecer, senti de repente uma estranha confiança.

Sim, eu estava nua.

Sim, ele conseguia ver-me.

E, sim, eu ainda podia ser bonita, mesmo corada, a tremer de frio e a tentar não pisar uma concha.

A minha amiga saiu a seguir a mim e sussurrou:

“Se não encontrarmos as nossas toalhas agora, vou virar uma estátua de Vénus congelada.”

Desatámos as duas a rir e a tensão suavizou-se um pouco.

O Marek ficou a olhar para nós até chegarmos às dunas e então gritou:

“A verdadeira praia de nudismo é mais além, atrás dos pinheiros, na segunda curva à direita!”

“Obrigada!” gritei, já quase a correr em direção às nossas coisas.

Quando finalmente nos escondemos atrás das dunas, deixámo-nos cair sobre as toalhas e rimo-nos tanto que eu mal conseguia respirar.

“Nós queríamos encontrar nudistas,” disse eu.
“E virámos o entretenimento da praia toda,” respondeu a minha amiga.
“E conhecemos o homem mais bonito do litoral.”
“Sim, mas para isso tivemos de sair do mar nuas.”
“Pelo menos foi eficaz.”

Mais tarde, encontrámos finalmente a verdadeira praia de nudismo. E ali tudo era completamente diferente: calmo, suave, natural. As pessoas deitavam-se na areia, liam, nadavam, conversavam. Ninguém transformava a nudez num acontecimento. Ninguém olhava como se olhava na praia comum.

Despimo-nos outra vez, mas depois do nosso desfile nu acidental, foi quase fácil.

Deitei-me na areia e fechei os olhos. O sol tocava o meu corpo, o vento secava-me a pele e, pela primeira vez naquele dia, senti não pânico, mas verdadeiro prazer. O fato de banho já não parecia proteção, mas sim um pormenor desnecessário.

Não me tornei uma nudista fanática depois disso. Mas, se agora tenho escolha — apanhar sol de fato de banho ou sem ele — vou quase de certeza escolher sem.

Porque naquele dia percebi: a nudez pode ser engraçada, constrangedora, assustadora, sensual, libertadora — e às vezes tudo isso acontece ao mesmo tempo.

Sim, escolhemos a praia errada.

Mas talvez esse erro tenha sido a parte mais luminosa de todas as férias.