Olya: Twee vriendinnen zoeken naar een naaktstrand in Palanga, slaan verkeerd af, lopen per ongeluk naakt over een gewoon strand en ontmoeten uiteindelijk een knappe onbekende in het koude water van de Oostzee.
Dit verhaal speelde zich af afgelopen zomer in Palanga. Mijn vriendin en ik waren naar de kust gekomen om gewoon uit te rusten: dennenbomen, duinen, een koel briesje, een lang strand, en dat gevoel dat je op vakantie wat dapperder mag zijn dan thuis.
In ons hotel raakten we aan de praat met twee vrouwen uit Riga. Tijdens het ontbijt vertelden ze dat ze een naaktstrand aan de kust hadden ontdekt en dat ze nu alleen daar nog kwamen.
“Daar heerst een heel ander gevoel,” zei een van hen. “Zonder badpak kan je lichaam eindelijk ademen.”
Ik deed alsof ik rustig luisterde, maar vanbinnen sloeg er meteen iets warm aan. Het idee zelf — naakt in het zand liggen, niets verbergen, de zon met heel mijn lichaam voelen — was tegelijk beangstigend en verleidelijk.
Mijn vriendin was op slag enthousiast.
“We gaan,” zei ze.
“Echt?”
“Natuurlijk. Je kunt niet je hele leven bang blijven voor je eigen huid.”
De volgende dag kregen we van de vrouwen een uitgebreide routebeschrijving en gingen we op zoek naar dat strand. Het pad bleek lang en verwarrend: duinen, kuilen, weggetjes, dennen, allemaal dezelfde bochten. Ik bleef vragen of ze het zeker wist, en zij bleef antwoorden:
“Rustig maar. Als we naakte mensen zien, zijn we er.”
En toen zagen we inderdaad een meisje uit het water komen. Van een afstand leek ze helemaal naakt.
“Zie je wel,” zei mijn vriendin overtuigd. “We hebben het gevonden.”
We nestelden ons in een zandkuil die bijna verscholen lag tussen de duinen. De wind was koel, de zon verscheen en verdween, maar er was nu geen houden meer aan. Ik trok mijn jurk uit, daarna het bovenstukje van mijn badpak, toen het onderstukje — en opeens stond ik daar helemaal naakt tussen het zand en de zee.
Het eerste gevoel was als een elektrische schok.
Mijn huid werd meteen veel te gevoelig. De wind streek langs mijn borst, buik, dijen, rug. Het zand was warm onder mijn voeten. Ik probeerde er kalm uit te zien, maar vanbinnen trilde alles: schaamte, opwinding, angst, en die zoete kriebel van iets doen wat verboden voelt en nauwelijks kunnen geloven dat ik het echt durfde.
Mijn vriendin kleedde zich ook uit en ging naast me zitten.
“Zo, nu zijn we officieel vrije vrouwen,” zei ze.
We zonnebaadden wat, lachten, speelden kaart. Maar na een tijdje kreeg de nieuwsgierigheid de overhand: waar waren al die naaktrecreanten dan? We hoorden stemmen bij het water, en mijn vriendin stelde voor:
“Kom, we gaan zwemmen. Even kijken.”
“Naakt?”
“Waarvoor hebben we ons anders uitgekleed?”
Het water lag ver weg. Onze spullen bleven achter de duinen liggen, maar we redeneerden dat op een naaktstrand toch alles in orde was.
We klommen uit de kuil en liepen richting zee.
En bijna meteen begrepen we het: er klopte iets niet.
In de dichtstbijzijnde kuil lag een stelletje. De jongen droeg een zwembroek. Het meisje was topless, maar had nog wel het onderstukje van haar badpak aan. Ze keken naar ons alsof we uit een droom waren gestapt. Iets verderop zat nog een groepje. Aangekleed. Daarna een gezin onder een parasol. Toen mannen met handdoeken. En iedereen keek.
Toen drong het pas tot me door.
We zaten op het verkeerde strand.
We waren twee compleet naakte meisjes die vol overtuiging over een gewoon strand naar de zee liepen.
De hitte schoot van mijn hoofd tot mijn tenen door me heen. Ik wilde in het zand verdwijnen, omkeren, wegrennen, mijn handdoek grijpen — maar onze spullen lagen veel te ver achter ons. Het hele strand weer teruglopen was nog enger dan het water bereiken.
“Niet stoppen,” fluisterde mijn vriendin.
“Ik ga dood.”
“Ga dan mooi dood.”
En we versnelden onze pas.
Het strand werd opeens erg levendig. Een paar mannen besloten blijkbaar dat precies dit moment perfect was voor een duik. Iemand stond op van zijn handdoek. Iemand deed alsof hij naar de zee keek, terwijl hij duidelijk niet naar de zee keek. Ik voelde die blikken op mijn huid. Bij elke stap. Bij elke beweging.
Het was vreselijk gênant.
En tegelijk waanzinnig intens.
Ik liep naakt over een gewoon strand, voelde de wind, het zand, mijn eigen ademhaling, en besefte: ze zien me. Helemaal. Geen badpak, geen bescherming, geen kans om te doen alsof er niets aan de hand is. En hoe groter de gêne werd, hoe scherper ik mijn lichaam voelde — levend, open, vrouwelijk, veel te echt.
De laatste meters renden we bijna en we doken letterlijk het water in.
Ik liep tot aan mijn borst het water in en ademde uit alsof ik aan een brand was ontsnapt. Naast me begon mijn vriendin te lachen. Eerst zachtjes, toen steeds harder. Ik kon me ook niet meer inhouden. We stonden daar in het water, naakt, rood van schaamte en kou, en lachten zo hard dat mijn schouders ervan schokten.
“Gefeliciteerd,” zei ze. “Je eerste naaktervaring. Meteen voor een gewoon publiek.”
“Het wordt in elk geval onvergetelijk,” antwoordde ik. “Als ik het overleef.”
En toen dook er een jongen op in de buurt.
Hij zwom dichterbij, glimlachend, maar zonder arrogantie. Hij was erg knap: donker nat haar, gebruinde huid, rustige ogen. Zo’n man bij wie je zelfverzekerder wilt lijken, zelfs als je tot je borst in het water staat en weet dat je helemaal niets aanhebt.
“Volgens mij zijn jullie op de verkeerde plek beland,” zei hij in het Russisch, met een licht accent.
Mijn vriendin en ik keken elkaar aan en barstten weer in lachen uit.
“Is het zo duidelijk?” vroeg ik.
“Een klein beetje maar,” zei hij. “Vooral toen het hele strand opeens besloot te gaan zwemmen.”
Ik bloosde zo hevig dat ik de hitte weer in mijn wangen voelde. Maar in het water was het makkelijker. Het water bedekte ons, omhulde het lichaam, gaf ons de kans om bijna kalm te praten. We stelden ons voor. Hij heette Marek. Hij kwam uit Litouwen, was in de buurt op vakantie, en wist toevallig waar het echte naaktstrand lag.
We stonden in het water en praatten. Eerst lachten we om onze vergissing, daarna hadden we het over Palanga, de duinen, de zee. Ik probeerde nonchalant te doen, maar bleef die vreemde scherpte van de situatie voelen. Hij kon mijn schouders zien, mijn natte haar, mijn sleutelbeenderen, en hij wist dat ik onder water naakt was. Ik zag hoe hard hij zijn best deed om beleefd te blijven, me in de ogen te kijken, ons niet in verlegenheid te brengen. En dat maakte het moment nog gespannener.
Niet ordinair. Niet vies.
Maar heet.
Want alles balanceerde op het randje: we stonden gewoon te praten, te lachen, in zee, maar er hing een duidelijk geheim tussen ons — als ik uit het water kwam, zou hij me helemaal zien.
Aanvankelijk leek dat nog een ver probleem. Toen begonnen we het koud te krijgen.
Het water was koud. Kippenvel bedekte mijn schouders, mijn lippen begonnen te trillen, mijn vingers werden gevoelloos. Mijn vriendin fluisterde als eerste:
“Ik kan niet meer. We moeten eruit.”
Ik keek naar de kust. Onze spullen lagen ver weg. We zouden sowieso moeten teruglopen. Maar nu was Marek daar. Knap, kalm, glimlachend. En hij begreep maar al te goed waarom we aarzelden.
“Ik kan me omdraaien,” zei hij zacht.
Dat was heel lief.
En om de een of andere reden maakte dat het nog spannender.
“Hoeft niet,” zei mijn vriendin plotseling. “We hebben vandaag al genoeg opgetreden.”
Ik lachte, maar mijn hart begon sneller te kloppen. Toen zette ik een stap richting de kust.
Het water gleed langzaam langs mijn lichaam naar beneden. Eerst kwamen mijn schouders tevoorschijn, daarna mijn borst, buik, dijen. De koude lucht raakte meteen mijn natte huid. Ik voelde de druppels langs mijn lichaam rollen, mijn haar tegen mijn nek plakken, mijn huid nog gevoeliger worden na het water.
Dat was waarschijnlijk het meest gênante en meest krachtige moment van de dag.
Ik kwam naakt uit zee, voor de ogen van een knappe man die ik net had ontmoet. Niet demonstratief, niet met opzet, maar ook niet meer verstopt. Ik probeerde rustig te lopen, hoewel alles vanbinnen trilde. Mijn borst voelde koud van de wind en heet van de gêne. Elke stap voelde te traag.
Marek staarde echt niet. Hij gedroeg zich heel tactvol. Maar ik voelde zijn blik — kort, voorzichtig, bijna onwillekeurig. En in plaats van te willen verdwijnen, voelde ik opeens een vreemd soort zelfvertrouwen.
Ja, ik was naakt.
Ja, hij kon me zien.
En ja, ik kon nog steeds mooi zijn, zelfs terwijl ik bloosde, rilde van de kou en probeerde niet op een schelp te trappen.
Mijn vriendin kwam na mij uit het water en fluisterde:
“Als we onze handdoeken nu niet vinden, verander ik in een ijzig Venusbeeld.”
We schoten allebei in de lach, en de spanning verzachtte een beetje.
Marek keek ons na tot we bij de duinen waren en riep toen:
“Het echte naaktstrand ligt verderop achter de dennen, tweede afslag rechts!”
“Bedankt!” riep ik terug, terwijl ik al bijna naar onze spullen rende.
Toen we ons eindelijk achter de duinen verstopten, lieten we ons op onze handdoeken vallen en lachten zo hard dat ik amper kon ademen.
“We wilden naaktrecreanten vinden,” zei ik.
“En werden het amusement voor het hele strand,” antwoordde mijn vriendin.
“En ontmoetten de knapste man van de kust.”
“Ja, maar daarvoor moesten we wel naakt uit zee komen.”
“Het was in elk geval effectief.”
Later vonden we eindelijk het echte naaktstrand. En daar was alles compleet anders: rustig, zacht, natuurlijk. Mensen lagen in het zand, lazen, zwommen, praatten. Niemand maakte er een gebeurtenis van dat je naakt was. Niemand keek zoals de mensen op het gewone strand hadden gekeken.
We kleedden ons weer uit, maar na onze onvrijwillige naaktparade ging het bijna vanzelf.
Ik ging in het zand liggen en sloot mijn ogen. De zon raakte mijn lichaam, de wind droogde mijn huid, en voor het eerst die dag voelde ik geen paniek, maar echt genot. Het badpak leek niet langer bescherming, maar een overbodig detail.
Ik ben daarna geen fanatieke naturiste geworden. Maar als ik nu de keuze heb — zonnebaden mét of zonder badpak — kies ik vrijwel zeker voor zonder.
Want die dag begreep ik: naaktheid kan grappig zijn, ongemakkelijk, eng, sensueel, bevrijdend — en soms gebeurt dat allemaal tegelijk.
Ja, we kozen het verkeerde strand.
Maar misschien werd die vergissing wel het mooiste deel van de hele vakantie.
In ons hotel raakten we aan de praat met twee vrouwen uit Riga. Tijdens het ontbijt vertelden ze dat ze een naaktstrand aan de kust hadden ontdekt en dat ze nu alleen daar nog kwamen.
“Daar heerst een heel ander gevoel,” zei een van hen. “Zonder badpak kan je lichaam eindelijk ademen.”
Ik deed alsof ik rustig luisterde, maar vanbinnen sloeg er meteen iets warm aan. Het idee zelf — naakt in het zand liggen, niets verbergen, de zon met heel mijn lichaam voelen — was tegelijk beangstigend en verleidelijk.
Mijn vriendin was op slag enthousiast.
“We gaan,” zei ze.
“Echt?”
“Natuurlijk. Je kunt niet je hele leven bang blijven voor je eigen huid.”
De volgende dag kregen we van de vrouwen een uitgebreide routebeschrijving en gingen we op zoek naar dat strand. Het pad bleek lang en verwarrend: duinen, kuilen, weggetjes, dennen, allemaal dezelfde bochten. Ik bleef vragen of ze het zeker wist, en zij bleef antwoorden:
“Rustig maar. Als we naakte mensen zien, zijn we er.”
En toen zagen we inderdaad een meisje uit het water komen. Van een afstand leek ze helemaal naakt.
“Zie je wel,” zei mijn vriendin overtuigd. “We hebben het gevonden.”
We nestelden ons in een zandkuil die bijna verscholen lag tussen de duinen. De wind was koel, de zon verscheen en verdween, maar er was nu geen houden meer aan. Ik trok mijn jurk uit, daarna het bovenstukje van mijn badpak, toen het onderstukje — en opeens stond ik daar helemaal naakt tussen het zand en de zee.
Het eerste gevoel was als een elektrische schok.
Mijn huid werd meteen veel te gevoelig. De wind streek langs mijn borst, buik, dijen, rug. Het zand was warm onder mijn voeten. Ik probeerde er kalm uit te zien, maar vanbinnen trilde alles: schaamte, opwinding, angst, en die zoete kriebel van iets doen wat verboden voelt en nauwelijks kunnen geloven dat ik het echt durfde.
Mijn vriendin kleedde zich ook uit en ging naast me zitten.
“Zo, nu zijn we officieel vrije vrouwen,” zei ze.
We zonnebaadden wat, lachten, speelden kaart. Maar na een tijdje kreeg de nieuwsgierigheid de overhand: waar waren al die naaktrecreanten dan? We hoorden stemmen bij het water, en mijn vriendin stelde voor:
“Kom, we gaan zwemmen. Even kijken.”
“Naakt?”
“Waarvoor hebben we ons anders uitgekleed?”
Het water lag ver weg. Onze spullen bleven achter de duinen liggen, maar we redeneerden dat op een naaktstrand toch alles in orde was.
We klommen uit de kuil en liepen richting zee.
En bijna meteen begrepen we het: er klopte iets niet.
In de dichtstbijzijnde kuil lag een stelletje. De jongen droeg een zwembroek. Het meisje was topless, maar had nog wel het onderstukje van haar badpak aan. Ze keken naar ons alsof we uit een droom waren gestapt. Iets verderop zat nog een groepje. Aangekleed. Daarna een gezin onder een parasol. Toen mannen met handdoeken. En iedereen keek.
Toen drong het pas tot me door.
We zaten op het verkeerde strand.
We waren twee compleet naakte meisjes die vol overtuiging over een gewoon strand naar de zee liepen.
De hitte schoot van mijn hoofd tot mijn tenen door me heen. Ik wilde in het zand verdwijnen, omkeren, wegrennen, mijn handdoek grijpen — maar onze spullen lagen veel te ver achter ons. Het hele strand weer teruglopen was nog enger dan het water bereiken.
“Niet stoppen,” fluisterde mijn vriendin.
“Ik ga dood.”
“Ga dan mooi dood.”
En we versnelden onze pas.
Het strand werd opeens erg levendig. Een paar mannen besloten blijkbaar dat precies dit moment perfect was voor een duik. Iemand stond op van zijn handdoek. Iemand deed alsof hij naar de zee keek, terwijl hij duidelijk niet naar de zee keek. Ik voelde die blikken op mijn huid. Bij elke stap. Bij elke beweging.
Het was vreselijk gênant.
En tegelijk waanzinnig intens.
Ik liep naakt over een gewoon strand, voelde de wind, het zand, mijn eigen ademhaling, en besefte: ze zien me. Helemaal. Geen badpak, geen bescherming, geen kans om te doen alsof er niets aan de hand is. En hoe groter de gêne werd, hoe scherper ik mijn lichaam voelde — levend, open, vrouwelijk, veel te echt.
De laatste meters renden we bijna en we doken letterlijk het water in.
Ik liep tot aan mijn borst het water in en ademde uit alsof ik aan een brand was ontsnapt. Naast me begon mijn vriendin te lachen. Eerst zachtjes, toen steeds harder. Ik kon me ook niet meer inhouden. We stonden daar in het water, naakt, rood van schaamte en kou, en lachten zo hard dat mijn schouders ervan schokten.
“Gefeliciteerd,” zei ze. “Je eerste naaktervaring. Meteen voor een gewoon publiek.”
“Het wordt in elk geval onvergetelijk,” antwoordde ik. “Als ik het overleef.”
En toen dook er een jongen op in de buurt.
Hij zwom dichterbij, glimlachend, maar zonder arrogantie. Hij was erg knap: donker nat haar, gebruinde huid, rustige ogen. Zo’n man bij wie je zelfverzekerder wilt lijken, zelfs als je tot je borst in het water staat en weet dat je helemaal niets aanhebt.
“Volgens mij zijn jullie op de verkeerde plek beland,” zei hij in het Russisch, met een licht accent.
Mijn vriendin en ik keken elkaar aan en barstten weer in lachen uit.
“Is het zo duidelijk?” vroeg ik.
“Een klein beetje maar,” zei hij. “Vooral toen het hele strand opeens besloot te gaan zwemmen.”
Ik bloosde zo hevig dat ik de hitte weer in mijn wangen voelde. Maar in het water was het makkelijker. Het water bedekte ons, omhulde het lichaam, gaf ons de kans om bijna kalm te praten. We stelden ons voor. Hij heette Marek. Hij kwam uit Litouwen, was in de buurt op vakantie, en wist toevallig waar het echte naaktstrand lag.
We stonden in het water en praatten. Eerst lachten we om onze vergissing, daarna hadden we het over Palanga, de duinen, de zee. Ik probeerde nonchalant te doen, maar bleef die vreemde scherpte van de situatie voelen. Hij kon mijn schouders zien, mijn natte haar, mijn sleutelbeenderen, en hij wist dat ik onder water naakt was. Ik zag hoe hard hij zijn best deed om beleefd te blijven, me in de ogen te kijken, ons niet in verlegenheid te brengen. En dat maakte het moment nog gespannener.
Niet ordinair. Niet vies.
Maar heet.
Want alles balanceerde op het randje: we stonden gewoon te praten, te lachen, in zee, maar er hing een duidelijk geheim tussen ons — als ik uit het water kwam, zou hij me helemaal zien.
Aanvankelijk leek dat nog een ver probleem. Toen begonnen we het koud te krijgen.
Het water was koud. Kippenvel bedekte mijn schouders, mijn lippen begonnen te trillen, mijn vingers werden gevoelloos. Mijn vriendin fluisterde als eerste:
“Ik kan niet meer. We moeten eruit.”
Ik keek naar de kust. Onze spullen lagen ver weg. We zouden sowieso moeten teruglopen. Maar nu was Marek daar. Knap, kalm, glimlachend. En hij begreep maar al te goed waarom we aarzelden.
“Ik kan me omdraaien,” zei hij zacht.
Dat was heel lief.
En om de een of andere reden maakte dat het nog spannender.
“Hoeft niet,” zei mijn vriendin plotseling. “We hebben vandaag al genoeg opgetreden.”
Ik lachte, maar mijn hart begon sneller te kloppen. Toen zette ik een stap richting de kust.
Het water gleed langzaam langs mijn lichaam naar beneden. Eerst kwamen mijn schouders tevoorschijn, daarna mijn borst, buik, dijen. De koude lucht raakte meteen mijn natte huid. Ik voelde de druppels langs mijn lichaam rollen, mijn haar tegen mijn nek plakken, mijn huid nog gevoeliger worden na het water.
Dat was waarschijnlijk het meest gênante en meest krachtige moment van de dag.
Ik kwam naakt uit zee, voor de ogen van een knappe man die ik net had ontmoet. Niet demonstratief, niet met opzet, maar ook niet meer verstopt. Ik probeerde rustig te lopen, hoewel alles vanbinnen trilde. Mijn borst voelde koud van de wind en heet van de gêne. Elke stap voelde te traag.
Marek staarde echt niet. Hij gedroeg zich heel tactvol. Maar ik voelde zijn blik — kort, voorzichtig, bijna onwillekeurig. En in plaats van te willen verdwijnen, voelde ik opeens een vreemd soort zelfvertrouwen.
Ja, ik was naakt.
Ja, hij kon me zien.
En ja, ik kon nog steeds mooi zijn, zelfs terwijl ik bloosde, rilde van de kou en probeerde niet op een schelp te trappen.
Mijn vriendin kwam na mij uit het water en fluisterde:
“Als we onze handdoeken nu niet vinden, verander ik in een ijzig Venusbeeld.”
We schoten allebei in de lach, en de spanning verzachtte een beetje.
Marek keek ons na tot we bij de duinen waren en riep toen:
“Het echte naaktstrand ligt verderop achter de dennen, tweede afslag rechts!”
“Bedankt!” riep ik terug, terwijl ik al bijna naar onze spullen rende.
Toen we ons eindelijk achter de duinen verstopten, lieten we ons op onze handdoeken vallen en lachten zo hard dat ik amper kon ademen.
“We wilden naaktrecreanten vinden,” zei ik.
“En werden het amusement voor het hele strand,” antwoordde mijn vriendin.
“En ontmoetten de knapste man van de kust.”
“Ja, maar daarvoor moesten we wel naakt uit zee komen.”
“Het was in elk geval effectief.”
Later vonden we eindelijk het echte naaktstrand. En daar was alles compleet anders: rustig, zacht, natuurlijk. Mensen lagen in het zand, lazen, zwommen, praatten. Niemand maakte er een gebeurtenis van dat je naakt was. Niemand keek zoals de mensen op het gewone strand hadden gekeken.
We kleedden ons weer uit, maar na onze onvrijwillige naaktparade ging het bijna vanzelf.
Ik ging in het zand liggen en sloot mijn ogen. De zon raakte mijn lichaam, de wind droogde mijn huid, en voor het eerst die dag voelde ik geen paniek, maar echt genot. Het badpak leek niet langer bescherming, maar een overbodig detail.
Ik ben daarna geen fanatieke naturiste geworden. Maar als ik nu de keuze heb — zonnebaden mét of zonder badpak — kies ik vrijwel zeker voor zonder.
Want die dag begreep ik: naaktheid kan grappig zijn, ongemakkelijk, eng, sensueel, bevrijdend — en soms gebeurt dat allemaal tegelijk.
Ja, we kozen het verkeerde strand.
Maar misschien werd die vergissing wel het mooiste deel van de hele vakantie.
🔒
Registreer u om verder te lezen
Maak een gratis account aan om volledige verhalen te lezen en lid te worden van de community.
Gratis registreren
