„Zobaczymy, kto pierwszy się przestraszy”.

Wypowiedziałam te słowa pod koniec dnia, stojąc obok mężczyzny, którego propozycję jeszcze tego samego ranka uważałam za lekko zakamuflowaną próbę wciągnięcia mnie w jakiś seksualny eksperyment.

Najzabawniejsze było to, że teraz to on się denerwował.

Zaczęliśmy się spotykać dopiero niedawno. Bardzo mi się podobał, ale jeden jego nawyk mnie irytował: w domu potrafił chodzić zupełnie nago, bez najmniejszego skrępowania.

Mógł robić kawę, szukać ładowarki do telefonu, kłócić się ze mną o film — a wszystko to zachowując się tak, jakby brak ubrania nie miał absolutnie żadnego znaczenia.

Ale dla mnie miał.

Więc kiedy zaproponował, żebyśmy odwiedzili plażę, na której ludzie wypoczywają bez kostiumów, od razu zmrużyłam oczy.

„Czy to jakiś sprytny plan?”

Roześmiał się.

„Jaki plan?”

„Bardzo wygodny. Najpierw plaża, a potem powiesz mi, że wszystko po prostu wyszło naturalnie”.

Tylko pokręcił głową.

Mimo to z nim pojechałam.

Ale już podjęłam decyzję: nie zdejmę kostiumu.

Niech zobaczy, jaka potrafię być uparta.

Kiedy dotarliśmy na miejsce, niemal od razu zaczęłam czuć się dziwnie. Nie dlatego, że wokół mnie było wiele nagich ciał, ale dlatego, że nikt nie zachowywał się tak, jak się spodziewałam.

Ludzie czytali.

O coś się spierali.

Ktoś grał w piłkę.

Para obok rozmawiała o tym, gdzie mogliby kupić zimną wodę.

Mężczyzna po pięćdziesiątce rozpaczliwie próbował rozstawić parasol plażowy i przegrywał walkę z wiatrem mniej więcej siedem do zera.

A mój chłopak?

Po dziesięciu minutach już gawędził z jakimiś ludźmi przy wodzie. Potem poszedł popływać. Potem dołączył do gry.

I tyle.

Żadnych znaczących spojrzeń w moją stronę.

Żadnego „No i co, zdecydowałaś się już?”.

Nawet nie zapytał, dlaczego wciąż mam na sobie mój czarny kostium.

Z jakiegoś powodu to dręczyło mnie bardziej niż cokolwiek innego.

Leżałam na ręczniku i obserwowałam go zza okularów przeciwsłonecznych.

„Więc naprawdę przywiozłeś mnie tu tylko po to, żeby odpocząć?”

Stopniowo zrozumiałam coś zaskakująco prostego.

Przez niemal całe dorosłe życie byłam naga tylko w sytuacjach, w których nagość automatycznie oznaczała intymność.

Przed mężczyzną.

W sypialni.

Pod oceniającym spojrzeniem.

Dlatego w mojej głowie zawsze istniało niemal automatyczne równanie między „byciem bez ubrania” a „za chwilę wydarzy się coś seksualnego”.

Ale tutaj to równanie nagle przestało działać.

I nieoczekiwanie sprawiło to, że poczułam się spokojniejsza.

Podeszłam w stronę wody.

Siedział tuż przy linii brzegu i rysował coś palcem na mokrym piasku.

„Nie zamierzasz nawet próbować mnie przekonać?” — zapytałam.

Podniósł wzrok.

„Po co miałbym?”

Co za niemożliwy człowiek.

Wróciłam na ręcznik.

Stanęłam.

Potem usiadłam.

Potem znów wstałam.

Dłonie nagle spociły mi się, choć pięć minut wcześniej byłam przekonana, że wszystko rozumiem i błyskawicznie przemieniłam się w niewiarygodnie nowoczesną i wyzwoloną kobietę.

„Irina, albo to zrób, albo przestań urządzać debatę parlamentarną we własnej głowie”.

Zdjęłam kostium.

Moim pierwszym odruchem było natychmiastowe złapanie ręcznika.

Serce biło mi śmiesznie szybko. Policzki płonęły. Nagle zaczęłam intensywnie odczuwać wiatr, ciepło słońca na ramionach i piasek między palcami stóp.

Miałam wrażenie, że wszyscy zaraz odwrócą głowy w moją stronę.

Nikt tego nie zrobił.

Mój chłopak zauważył mnie dopiero po kilku sekundach.

Spojrzał na mnie.

Uśmiechnął się.

I powiedział:

„Chcesz iść popływać?”

To wszystko.

Naprawdę się roześmiałam.

Coś w końcu się zmieniło, kiedy weszłam do wody.

Chłodne morze przesunęło się po mojej skórze, włosy przykleiły mi się do pleców i całe to napięcie nagle zniknęło.

Przestałam już chcieć sprawdzać, czy ktoś na mnie patrzy.

Ale najciekawsze odkrycie przyszło później.

Zrozumiałam, że bycie bez ubrania wcale nie zniszczyło mojego poczucia atrakcyjności.

Wręcz przeciwnie.

Po raz pierwszy przestałam traktować własne ciało jako jakiś szczególny sygnał, który automatycznie coś komuś obiecuje.

Mogłam po prostu istnieć.

I właśnie dlatego między mną a moim chłopakiem pojawiło się coś zupełnie innego.

Nie dlatego, że mógł mnie widzieć bez kostiumu.

Widział mnie tak już od wielu godzin.

Chodziło o to, że to ja wybierałam, kiedy jego spojrzenie staje się dla mnie wyjątkowe.

Pod wieczór zaczęliśmy spacerować wzdłuż wody.

W oddali zaczynała się zwykła plaża: parasole, rodziny, grupy przyjaciół, mężczyźni z puszkami piwa, kobiety w kolorowych kostiumach.

Spojrzałam w tamtą stronę.

Potem spojrzałam na niego.

I wtedy obudziła się we mnie ta Irina, która nigdy nie wie, kiedy przestać.

„Założę się, że pierwszy zawrócisz”.

„Dokąd?”

Skinęłam głową przed siebie.

Naprawdę się zatrzymał.

„Poważnie?”

„Czemu nie? Dziś rano to ty byłeś wielkim ekspertem od wolności”.

Roześmiał się.

„Do granicy”.

„Nie. Aż jedno z nas się przestraszy”.

Ruszyliśmy.

Przez pierwszych dwadzieścia metrów czułam się wspaniale.

Przy pięćdziesięciu metrach zaczęłam się denerwować.

Kilka kroków później pojawiła się starsza para.

Kobieta spojrzała na mnie, potem na mojego towarzysza, potem znów na mnie.

Poczułam, jak to znajome ciepło wpełza mi na policzki.

Mój chłopak cicho powiedział:

„Może wystarczy?”

O Boże.

To był błąd.

„Poddajesz się?”

„Nie poddaję się. Wykazuję zdrowy rozsądek”.

„No jasne”.

Szliśmy dalej.

Im bliżej byliśmy parasoli zwykłej plaży, tym silniejsza stawała się adrenalina.

Teraz ludzie naprawdę nas zauważali.

Niektórzy odwracali się ze zdziwieniem.

Jedna kobieta zacisnęła usta tak dramatycznie, jakbym osobiście zrujnowała jej wakacje.

Ledwo powstrzymywałam się od śmiechu.

I wtedy mój chłopak się zatrzymał.

„To koniec. Wypadam”.

Odwróciłam się triumfalnie.

„Serio?”

„Absolutnie. Wygrywasz”.

Zgodnie z zasadami naszego wyzwania też mogłam się zatrzymać.

Ale z jakiegoś powodu tego nie zrobiłam.

Poszłam dalej sama.

Pięćdziesiąt metrów.

Sto.

Gdzieś po mojej prawej stronie mężczyzna z wyraźnym piwnym brzuchem odprowadzał mnie wzrokiem z takim zdumieniem, że o mało nie przewrócił swojego plastikowego kubka.

Dwie kobiety przy parasolu wyraźnie mnie omawiały — i sądząc po ich minach, nie rozważały mnie do tytułu Turystki Roku.

A ja szłam dalej.

Czułam się niewiarygodnie niezręcznie i jednocześnie uważałam to wszystko za nieprawdopodobnie zabawne.

Serce mi waliło, wiatr chłodził rozgrzaną słońcem skórę, a w głowie powtarzała mi się jedna myśl:

„Już wygrałaś. Po co jeszcze idziesz?”.

Bo teraz to nie była już rywalizacja z nim.

To stało się moim własnym eksperymentem.

Przeszłam jeszcze jakieś dwieście metrów za miejsce, w którym się zatrzymał.

Potem zawróciłam.

A w drodze powrotnej nosiłam już skandalicznie zadowolony uśmiech.

Czekał na mnie ze skrzyżowanymi ramionami.

„Jesteś szalona”.

„Ale wygrałam”.

„Wygrałaś jakieś trzysta metrów temu!”

„Chciałam, żeby wynik był przekonujący”.

Tego wieczoru wydarzyło się jeszcze coś ważnego.

Z powrotem w naszym pokoju znów swobodnie chodził nago, dokładnie tak jak zawsze.

Tyle że tym razem wcale mnie to nie irytowało.

W końcu zrozumiałam różnicę między ciałem jako zwykłą częścią człowieka a intymnością, którą dwoje ludzi świadomie wybiera wspólnie.

Sama do niego podeszłam, objęłam go ramionami i pocałowałam.

Spojrzał na mnie ze zdziwieniem.

„A to za co?”

„Bo mam ochotę”.

I te trzy słowa okazały się najważniejszym wnioskiem całego dnia.

Nie dlatego, że byliśmy nadzy.

Nie dlatego, że ktoś na kogoś patrzył.

Ale dlatego, że po raz pierwszy zrozumiałam bardzo wyraźnie, iż moje ciało samo w sobie niczego nikomu nie obiecuje, a pożądanie zaczyna się tam, gdzie zaczyna się mój własny wybór.

Swoją drogą, wciąż mamy fizyczny dowód mojego upokorzenia i triumfu zarazem: zdjęcie moich śladów stóp na mokrym piasku, ciągnących się daleko w stronę zwykłej plaży.

Mój chłopak pierwotnie zatytułował je w telefonie:

„Miejsce, w którym Irina straciła hamulce”.

Kazałam mu je przemianować.

Teraz nazywa się:

„Miejsce, w którym on przegrał”.

I tak, chciałabym powtórzyć taki dzień.

Może następnym razem bez rywalizacji.

Chociaż jeśli akurat spotkam kolejną dorosłą osobę o podobnych poglądach, równie upartą jak ja…

Niczego nie obiecuję.