"Tire agora, antes que mude de ideia!"

Meu marido disse isso com toda a calma, enquanto eu estava parada no meio do convés aberto de um navio de cruzeiro, sentindo o coração disparado na garganta. Havia pessoas desconhecidas por todos os lados, o mar se estendia até o horizonte e não havia como fingir que eu tinha parado ali por acaso.

Havíamos escolhido propositalmente um cruzeiro onde a relação com a roupa fosse muito mais relaxada do que o habitual. Eu já frequentava praias naturistas há bastante tempo, mas uma coisa é um cantinho tranquilo na areia, onde você sempre pode se afastar um pouco mais; outra, bem diferente, é um navio enorme onde você vai cruzar com as mesmas pessoas na piscina, nos cafés e nos conveses pelos dias seguintes.

Respirei fundo e finalmente fiz o que tinha ido fazer ali. A primeira sensação não foi nem vergonha, mas o vento. Ele percorreu minha pele de forma tão inesperada que me arrepiou inteira. Instintivamente, quis me cobrir, mas forcei meus braços a continuarem ao lado do corpo.

E foi exatamente nesse instante que uma mulher que passava por perto parou, olhou diretamente para mim e levantou o celular. Só tive tempo de pensar: "Ai meu Deus, será que ela vai mesmo tirar uma foto minha?", antes de ouvir algo totalmente inesperado.

Mas deixe-me começar do começo.

Tenho trinta e dois anos e há muito tempo deixei de encarar o corpo humano como algo que precise obrigatoriamente ser escondido. Meu marido e eu já tínhamos visitado praias naturistas, e foi ele quem encontrou esse cruzeiro.

Quando me mostrou a programação, ri na hora.

"Um navio inteiro?"

"Inteirinho."

"Por vários dias?"

"Exatamente."

"Você tem consciência de que depois não vai ter onde se esconder?"

Ele deu de ombros.

"Acho que essa é justamente a ideia."

Na primeira hora a bordo, eu estava bem mais corajosa dentro da minha cabeça do que na realidade.

As pessoas conversavam tranquilamente ao redor da piscina. Alguém lia, alguém tomava café. Ninguém estava fazendo espetáculo ou encarando os outros como se tivessem aterrissado em outro planeta.

E lá estava eu, parada num canto, sentindo-me de repente a mulher mais tímida de todo o navio.

Meu marido percebeu.

"Mudou de ideia?"

Aquela foi a pior coisa que poderia ter dito.

"Nem morta."

Senti minhas bochechas arderem, mas segundos depois minhas roupas já estavam dobradas ao lado da bolsa.

Os primeiros instantes foram incrivelmente estranhos. Eu estava consciente demais do meu próprio corpo: onde colocar as mãos, como ficar de pé, quem poderia estar atrás de mim.

E então aconteceu uma coisa quase engraçada.

Nada.

Absolutamente nada.

Meu marido continuou escolhendo uma espreguiçadeira. Um casal próximo discutia sobre óculos escuros. Alguém passou caminhando em direção à piscina. Minutos depois, eu já estava apoiada na amurada, contemplando o mar.

O sol morno tocava meus ombros e minha barriga, o vento bagunçava meu cabelo curto e o metal do convés aquecia a sola dos meus pés.

De repente, percebi quanta energia eu costumava desperdiçar com coisas completamente inúteis: ajeitar alguma peça, cobrir algo, verificar minha aparência.

Ali, tudo isso desapareceu.

Na manhã seguinte, decidi dar um passo além.

Costumo praticar ioga em casa e pensei: por que não tentar no convés aberto?

Encontramos um canto relativamente tranquilo. Meu marido se acomodou por perto com uma xícara de café, e eu desenrolei meu tapetinho.

Os primeiros exercícios correram perfeitamente.

Até que o navio balançou levemente.

Tentei manter o equilíbrio, agitei os braços de forma ridícula e quase deslizei para fora do tapete.

Ouvi risadas atrás de mim.

Virei-me bruscamente.

Duas mulheres e um homem estavam ali e claramente haviam testemunhado os últimos segundos da minha batalha heroica contra a gravidade.

Foi aí que minhas bochechas realmente pegaram fogo.

Uma das mulheres levantou o celular.

Era a mesma mulher que mencionei no início desta história.

"Com licença", disse ela. "Eu não estava filmando você. Só queria perguntar: poderia me mostrar aquele exercício de novo? Você estava indo tão bem até o último segundo."

Olhei para ela.

Depois para o meu marido.

Ele já estava rindo dentro da xícara de café.

"Indo bem? Quase voei para cima dos botes salva-vidas!"

Todo mundo riu, e a tensão desapareceu instantaneamente.

Dez minutos depois, éramos quatro pessoas em tapetes de ioga.

A parte mais engraçada foi que parei de me preocupar com minha aparência. Concentrei-me na respiração, senti o vento, ouvi o mar e, de vez em quando, caía na gargalhada sempre que outro movimento suave do navio destruía nossa graça coletiva.

E foi aí que algo clicou dentro de mim.

De repente, senti prazer em vez de vulnerabilidade.

Não porque alguém estivesse olhando para mim. Pelo contrário: porque eu não sentia mais necessidade de controlar o olhar de nenhuma outra pessoa.

Após a sessão, meu marido pegou o celular.

"Agora, uma foto."

Entendi imediatamente o que ele quis dizer.

Sempre adorei ser fotografada, mas normalmente começo a dar instruções: um pouco mais acima, ligeiramente de lado, não, esse ângulo está horrível.

Mas dessa vez, inesperadamente, eu disse:

"Tudo bem. Só não me dirija."

Fiquei junto à amurada. Atrás de mim, o imenso mar azul; o vento jogava meu cabelo para todos os lados, e o sol começava a subir no céu.

"Pronta?"

Olhei diretamente para a lente.

Clique.

Essa se tornou provavelmente minha fotografia favorita de todas as férias.

Não porque eu estivesse perfeita. Meu cabelo estava bagunçado, meus olhos semicerrados por causa da luz do sol, e minha pose não tinha nada de capa de revista.

Mas eu parecia incrivelmente feliz.

O resto do cruzeiro teve um clima completamente diferente. Nadei, tomei sol, pratiquei ioga novamente e conheci pessoas com quem continuamos trocando mensagens por muito tempo depois.

Mais importante ainda, descobri algo interessante.

Gostei de observar as pessoas ao meu redor. Corpos diferentes, idades diferentes, jeitos distintos de se mover, a confiança de alguns e a timidez persistente dos novatos. Ao mesmo tempo, gostei de sentir que também fazia parte daquele cenário.

Sem competição.

Sem necessidade de ser perfeita.

Na última noite, voltei à amurada. Meu marido trouxe dois copos de limonada gelada e me mostrou aquela foto da manhã.

"Apago?"

Olhei para a tela.

"Nem pense nisso."

Aquela fotografia agora fica guardada numa pasta separada com minhas fotos de viagem.

E o prazer que senti naquele momento — pela beleza ao meu redor e pela minha própria liberdade — não desapareceu quando voltamos para casa. O que ficou foi uma percepção nova e bastante ousada: você não precisa avaliar seu corpo a cada minuto. Pode simplesmente viver nele.

Já estamos planejando nossa próxima viagem.

E meu marido agora chama meu tapete de ioga de "meu principal vestido de gala do cruzeiro".

Se houver pessoas adultas e afins por aqui, que também saibam encarar aventuras como essas com leveza, beleza e bom humor, fico sempre feliz em conhecer gente nova.

Mas sugiro que façamos nossas sessões de ioga a uma distância segura dos botes salva-vidas.