Opalanie się nago? Tak. Dla mnie nigdy nie chodziło tylko o równą opaleniznę bez śladów po kostiumie. Chodzi o to uczucie, że między tobą, słońcem, wodą i wiatrem nie zostaje już nic zbędnego. Kiedy skóra oddycha pełną piersią, a ciało przestaje być czymś, co bez przerwy trzeba zakrywać, poprawiać i kontrolować.

A pływanie bez kostiumu to przyjemność sama w sobie. Jeśli nigdy tego nie próbowałaś, szczerze mówiąc, dużo tracisz.

Doskonale pamiętam mój pierwszy raz. Miałam dwadzieścia dwa lata. To nie była prawdziwa plaża naturystów, tylko ustronny skrawek piaszczystego brzegu w kijowskim Hydroparku. Wczesny ranek, około szóstej. Miasto jeszcze się nie obudziło, plaża była prawie pusta, piasek chłodny, a Dniepr wyglądał szaroniebiesko i świeżo po nocy.

Byłam z Leną, moją bliską przyjaciółką i zawodową fotografką. Do tamtego dnia nigdy tak naprawdę mnie nie fotografowała, choć od dawna marzyłam o pięknych zdjęciach jej autorstwa. Ale prosić wprost było jakoś głupio. Chciałam, żeby sama zobaczyła we mnie kadr.

Przyjechałyśmy wcześnie, kiedy na plaży prawie nikogo nie było. Przez chwilę biegałam wzdłuż wody, rozgrzałam się, a potem wbiegłam prosto do Dniepru. Woda była zimna, taka, która w pierwszych sekundach zapiera dech, ale potem budzi całe ciało.

Kiedy wyszłam, kostium przylgnął do skóry i był nieprzyjemnie zimny. Lena spojrzała na mnie i powiedziała spokojnie:

„Zdejmij go. I tak jest mokry. Owiń się ręcznikiem i się rozgrzej”.

Ona już siedziała w ręczniku, poprawiając aparat. I nagle zrozumiałam: tak, tego właśnie chciałam. Zdjąć te mokre kawałki materiału, które lepiły się do piersi, ciągnęły na biodrach i tylko jeszcze bardziej mnie ziębiły.

Szybko zdjęłam górę, potem dół, owinęłam się ręcznikiem i usiadłam na leżaku. Skórę miałam pokrytą gęsią skórką, ciało wciąż pamiętało zimną wodę, a serce biło szybko od biegu i kąpieli. Było w tym coś dziwnie pikantnego: po prostu się rozgrzewałam, ale pod ręcznikiem byłam zupełnie naga, na niemal pustej plaży, wśród piasku, drzew i porannego Dniepru.

Lena fotografowała wodę, odbicia, pusty brzeg. Potem nagle odwróciła się do mnie i powiedziała:

„Popływajmy jeszcze raz”.

Nie zdążyłam nawet odpowiedzieć. Jednym ruchem zrzuciła ręcznik i pobiegła w stronę wody. Naga, pewna siebie, lekka — jakby to był najbardziej naturalny poranek w jej życiu.

Coś we mnie kliknęło.

Nie chciałam zostać w tyle. Nie żeby jej coś udowadniać, ale sobie: że ja też potrafię. Że moje ciało nie musi być cały czas ukrywane. Że mogę być odważna, piękna i prawdziwa bez kostiumu.

Siedziałam jeszcze kilka sekund, trzymając ręcznik. Plaża była prawie pusta, ale myśl, że ktoś może się pojawić — wczesny pływak, biegacz, przypadkowy mężczyzna z ręcznikiem — łaskotała nerwy mocniej niż zimny wiatr.

Wtedy odrzuciłam ręcznik.

Powietrze dotknęło od razu całego ciała. Piersi, brzucha, bioder, pleców. Poczułam się bardzo odsłonięta — nie tylko rozebrana, ale widoczna. Było mi wstyd, ale ten wstyd nie był ciężki. Był gorący, żywy, prawie słodki.

Pobiegłam do wody.

Kiedy Dniepr owinął się wokół mojego nagiego ciała bez kostiumu, poczułam to zupełnie inaczej. Żadnych ramiączek, żadnego mokrego materiału, żadnych szwów, nic zbędnego. Woda dotykała mnie wszędzie naraz — zimna, ostra, szczera. Zanurkowałam, wynurzyłam się, roześmiałam i nagle poczułam niewiarygodną wolność.

Pływałam długo. Pewnie za długo. Kiedy w końcu zdecydowałam się wyjść, byłam szczęśliwa, mokra, zmarznięta i zupełnie rozluźniona.

Wtedy zauważyłam, że nie jesteśmy już same.

Na brzegu pojawiły się dwie kobiety. Może przyszły na poranny spacer, może popływać. Lena zdążyła już włożyć z powrotem kostium. A ja wychodziłam z wody zupełnie naga.

Na sekundę zamarłam. Włosy przylepiły mi się do ramion, krople spływały po skórze, a zimne powietrze od razu owinęło ciało. Kobiety spojrzały na mnie, wymieniły spojrzenia i wyszeptały coś do siebie.

Poczułam się niezręcznie. Nawet trochę urażona: Lena już wyglądała „porządnie”, a ja stałam tam sama, mokra i naga na środku porannej plaży.

I wtedy Lena wszystko uratowała.

Podniosła aparat i powiedziała zupełnie profesjonalnym głosem:

„Nie zatrzymuj się. Idź wolniej. Odwróć się do światła. Broda wyżej. Patrz na wodę”.

W tym momencie wszystko się zmieniło.

Nie byłam już dziewczyną przypadkowo przyłapaną nago. Stałam się modelką. Kadrem. Poranną historią na piasku Hydroparku.

Wstyd nie zniknął, ale się zmienił. Przerodził się w ekscytację. Szłam po mokrym piasku, odwracałam się w stronę Dniepru, śmiałam się, zamykałam oczy, przeczesywałam palcami mokre włosy. Poranne światło padało miękko na moją skórę, niemal czule. Wiatr osuszał ciało, a ja czułam się nie bezbronna, lecz żywa.

Lena robiła zdjęcia szybko i pewnie. Dawała krótkie wskazówki, a ja rozluźniałam się coraz bardziej. Dwie kobiety najpierw wyglądały na zaskoczone, potem spokojniejsze. I nagle przestało mnie to obchodzić. Nie w sposób bezczelny czy prowokujący — po prostu przestałam czuć potrzebę natychmiastowego ukrywania się.

Wtedy po raz pierwszy zobaczyłam siebie inaczej.

Nie jako ciało, które trzeba zakryć, poprawić, porównać. Ale jako kobietę — prawdziwą, mokrą po wodzie, zawstydzoną, a jednak piękną w swojej naturalności.

Potem Lena, jakby postanowiła do końca sprawdzić moją odwagę, wyciągnęła z torby rakietki do badmintona.

„Skoro sesja się kręci, zróbmy jeszcze kilka żywych ujęć” — powiedziała. „Nie stój tak. Rusz się”.

„Mówisz poważnie?” — spojrzałam na nią. „Jestem naga. Są tu już ludzie”.

„No właśnie dlatego zdjęcia będą żywe”.

Rozejrzałam się. Dwie kobiety usadowiły się już na piasku i udawały, że nic je to nie obchodzi, choć wyraźnie co jakiś czas zerkały w naszą stronę. Trochę dalej pojawił się mężczyzna z ręcznikiem przewieszonym przez ramię. Potem kolejny, z rowerem. Potem starsza para powoli szła brzegiem wody.

Hydropark się budził.

A ja wciąż byłam zupełnie naga.

Najpierw chciałam odmówić. Chciałam znów owinąć się ręcznikiem, usiąść, uspokoić się i przywrócić chociaż złudzenie przyzwoitości. Ale Lena stała przede mną tak spokojna i pewna siebie, trzymając rakietkę, jakby gra w badmintona bez ubrania na porannej plaży była najbardziej logiczną rzeczą na świecie.

I z jakiegoś powodu wzięłam drugą rakietkę.

Pierwsze uderzenie było kompromitujące. Lotka poleciała w bok, rzuciłam się za nią, poślizgnęłam się na mokrym piasku i o mało nie straciłam równowagi. Lena wybuchnęła śmiechem, a ja razem z nią. Śmiech od razu zdjął część napięcia.

A potem zaczęłyśmy grać.

Nagie ciało w ruchu czuje się ostrzej niż wtedy, gdy po prostu leżysz albo stoisz nieruchomo. Każdy krok na piasku, każdy skręt tułowia, każdy zamach ręką — wszystko czuje się mocniej. Wiatr ślizga się po skórze, słońce łapie się na mokrych ramionach, krople wody wciąż spływają po brzuchu i udach. Nie da się zapomnieć, że nie masz na sobie nic, bo ciało przypomina o tym w każdej sekundzie.

I ludzie wokół też mi przypominali.

Niektórzy starali się nie patrzeć. Niektórzy patrzyli zbyt otwarcie. Niektórzy się uśmiechali. Dwie kobiety na piasku już nie kryły zainteresowania. Mężczyzna z rowerem zatrzymał się, żeby „naprawić łańcuch”, choć rower wydawał się zupełnie sprawny. Widziałam to wszystko kątem oka i gorąca fala wstydu wzbierała we mnie.

Ale razem ze wstydem przyszło inne uczucie.

Ekscytacja.

Nie byłam już tylko dziewczyną przypadkowo przyłapaną nago. Byłam w ruchu. Śmiałam się. Grałam. Biegłam za lotką, unosiłam rękę, obracałam się w wiatr, łapałam spojrzenie Leny, odbijałam. Nagość przestała być wyłącznie bezbronnością. Stała się siłą. Dziwną, zuchwałą, bardzo kobiecą siłą.

„Jesteś teraz taka piękna” — powiedziała Lena, odbijając lotkę. „Nie przestawaj”.

Zarumieniłam się jeszcze bardziej.

Już nie z zimna.

Od jej słów. Od spojrzeń. Od poczucia, że całe moje ciało jest widoczne, żywe, w ruchu, prawdziwe. Że nie stoję jak zamrożony posąg próbujący wyglądać „porządnie”, ale pozwalam sobie być cielesna, zabawna, zmysłowa, wolna.

W pewnym momencie lotka wylądowała niemal obok mężczyzny z rowerem. Zamarłam.

Lena uśmiechnęła się chytrze:

„Idź ją podnieś”.

„Żartujesz sobie?”

„Trochę”.

Poszłam. Powoli, starając się wyglądać na spokojną, choć wszystko we mnie znów drżało. Mężczyzna odwrócił wzrok, ale za późno — widziałam, jak bardzo się zawstydził. I z jakiegoś powodu dodało mi to pewności siebie. Podniosłam lotkę, wyprostowałam się, uśmiechnęłam i wróciłam do Leny.

Patrzyła na mnie już nie tylko jak przyjaciółka, ale jak fotografka, która właśnie zobaczyła idealny kadr.

„To” — powiedziała — „jest wolność”.

Grałyśmy jeszcze dziesięć minut. Potem przestałam myśleć o tym, kto patrzy. A raczej wciąż o tym myślałam, ale to już mnie nie paraliżowało. Stało się częścią chwili — pikantnej, ryzykownej, trochę zabawnej. Poranna plaża, Dniepr, piasek, badminton, naga skóra, spojrzenia obcych, śmiech Leny i moje własne serce bijące, jakbym robiła coś niesamowicie zakazanego i niesamowicie właściwego.

Kiedy w końcu przestałyśmy, byłam rozgrzana, mokra, oblepiona piaskiem, ze zmierzwionymi włosami i zupełnie szczęśliwa.

Lena opuściła aparat i powiedziała:

„Teraz masz zdjęcia, na których nie jesteś po prostu naga. Jesteś żywa”.

I miała rację.

Wciąż trzymam te zdjęcia. Nie są idealne w tym błyszczącym sensie i właśnie dlatego je kocham. Nie pozuję na nich „poprawnie”. Po prostu istnieję: trochę zaczerwieniona od zimna i wstydu, z mokrymi włosami, żywym ciałem i moim pierwszym prawdziwym poczuciem wolności.

Od tamtej pory zaczęłam inaczej patrzeć na kostiumy. Jeśli mogę zdjąć górę, prawie zawsze to robię. A jeśli mogę pływać bez kostiumu, to najlepsze uczucie ze wszystkich. Bo po takim doświadczeniu materiał już nie wydaje się ochroną. Wydaje się zbędną granicą.

Dla mnie naturyzm nie jest o szoku czy popisywaniu się. Chodzi o moment, w którym ciało wreszcie przestaje przepraszać za to, że istnieje.

A zmysłowość to nie tylko poza czy próba przypodobania się komuś. To wtedy, gdy nie ukrywasz ciała, nie kulisz się, nie prosisz świata o pozwolenie, żeby być piękną. To wtedy, gdy się śmiejesz, poruszasz, rumienisz, czujesz na sobie spojrzenia — i wciąż pozostajesz sobą.

Naga.

Wolna.

Bardzo prawdziwa.

Czasem wolność zaczyna się bardzo prosto.

Od wczesnego poranka w Kijowie.
Od zimnej wody Dniepru.
Od mokrego kostiumu, który chcesz zdjąć.
Od przyjaciółki, która pierwsza rzuca swój ręcznik.
Od rakietki do badmintona, którą bierzesz do ręki, mimo że wokół są już ludzie.

I od zdjęcia, na którym nagle rozumiesz: twoje ciało nie musi się ukrywać, żeby być piękne.