Meine erste echte Erfahrung passierte, als ich 21 war. Ich machte Urlaub in Kroatien mit zwei Freundinnen aus der Universität. Es war eine typische Mädchenreise: Meer, Sonne, Gespräche bis tief in die Nacht und das Gefühl, dass wir uns erlauben konnten, ein bisschen mutiger zu sein.

Eines Tages machten wir eine kleine Bootstour rund um die Inseln. Bei einem Halt zeigte der Kapitän hinter die Felsen und sagte, dort gebe es eine ruhige Bucht, die oft von Nudisten besucht werde.

Wir sahen uns an. Zuerst war es nur Neugier. Dann kam dieser Gesichtsausdruck, wenn eine Idee riskant wirkt, aber man sie nicht mehr ablehnen kann.

„Gehen wir schauen?“, fragte Marina.
„Nur schauen“, stellte Lera klar.

Natürlich endet „nur schauen“ bei uns selten damit.

Wir kletterten über warme Felsen und kamen in eine kleine Bucht. Ich erstarrte. Dort waren wirklich Menschen — vollkommen nackt. Männer, Frauen, Paare. Manche lasen, manche schwammen, andere lagen auf Handtüchern in der Sonne. Ich hatte noch nie zuvor so viele nackte Menschen an einem Ort gesehen.

Zuerst wusste ich nicht, wohin ich schauen sollte. Direkt hinzusehen fühlte sich unhöflich an, wegzusehen noch alberner. Wir standen dort in unseren Badeanzügen und kamen uns plötzlich viel zu angezogen vor.

Doch je länger wir blieben, desto klarer wurde: Daran war nichts Schmutziges oder Vulgäres. Die Leute entspannten sich einfach — ruhig, natürlich, ohne Anspannung. Und irgendwann begannen ausgerechnet unsere Badeanzüge seltsam zu wirken.

Etwa eine Stunde lang schwammen wir in unseren Bikinis, lachten, tauchten und taten so, als wären wir völlig locker. Aber der nasse Stoff klebte auf der Haut, die Bänder rieben, und der Badeanzug fühlte sich immer mehr wie eine unnötige Grenze zwischen mir und dem Meer an.

Dann sagte Lera plötzlich:

„Mädels, ich glaube, wir sind hier die Einzigen mit Kleidung.“

Marina lachte.

„Technisch gesehen ist das keine Kleidung.“

„Trotzdem“, sagte Lera. „Wir sehen aus wie Touristinnen, die sich in fremder Freiheit verirrt haben.“

Dieser Satz traf genau ins Schwarze.

Wir kamen aus dem Wasser, setzten uns auf unsere Handtücher und begannen zu flüstern, zu lachen und zu diskutieren.

„Ich kann das nicht“, sagte Marina, während sie schon an der Schleife in ihrem Nacken spielte.
„Ich auch nicht“, sagte ich, obwohl ich mir bereits vorstellte, wie es sich anfühlen würde.

Lera sah uns an.

„Dann bei drei. Damit niemand die erste Feiglingin ist.“

Ich erinnere mich sehr klar an diesen Moment: heiße Steine unter den Füßen, salzige Luft, das Handtuch vor mir, meine leicht zitternden Finger. Eine Sekunde — und das Oberteil meines Badeanzugs fiel auf das Handtuch. Dann das Unterteil. Und plötzlich fühlte sich mein Körper lauter an.

Ich war verlegen. Aber es war keine schwere Verlegenheit. Sie war warm, lebendig, fast kitzelnd von innen.

Wir standen zu dritt nackt da, rot vor Scham und Lachen.

„Na dann, ausgepackte Meerjungfrauen?“, sagte Marina.

Und wir rannten ins Wasser.

Als ich ins Meer ging, verschwand die Angst fast sofort. Das Wasser umschloss meinen ganzen Körper ohne Stoff, ohne Nähte, ohne künstliche Grenzen. Ich tauchte unter, kam wieder hoch, fuhr mir mit den Händen durch die nassen Haare und spürte eine unglaubliche Leichtigkeit.

Es war nicht einfach „nackt schwimmen“. Es war das Gefühl, dass mein Körper endlich aufgehört hatte, etwas zu sein, das ich zurechtrücken, bedecken oder kontrollieren musste. Er war einfach da. Meiner. Lebendig. Warm. Frei.

Wir schwammen lange. Dann lagen wir auf den Felsen und ließen die Sonne auf unsere Haut scheinen. Zuerst bedeckten wir uns noch mit den Händen, dann hörten wir damit auf. Zuerst sahen wir uns um, dann vergaßen wir es. Zuerst waren wir schüchtern, dann begannen wir es zu genießen.

Ich liebte den Wind auf meinem Bauch, die Sonne auf meiner Brust, die Wärme der Felsen unter meinem Rücken, die salzigen Tropfen auf meinen Oberschenkeln. Ich liebte, dass mein Körper vollständig trocknete, ohne nassen Stoff. Ich liebte, dass es keine weißen Streifen gab und kein Gefühl von „das hier darf sein, das dort nicht“.

Das Überraschendste war: Nach einer Weile fühlte ich mich nicht mehr ausgezogen. Ich fühlte mich einfach wie ich selbst.

Am Abend, als wir von der Bootstour zurückkamen, waren wir müde, sonnengeküsst, salzig und ungewöhnlich still. Auf der Rückfahrt im Boot tat jede von uns so, als würde sie einfach aufs Meer schauen, aber ich wusste, dass wir alle an dasselbe dachten.

Im gemieteten Haus duschten wir, öffneten Wein, schnitten Obst und setzten uns auf die Terrasse. Der Abend war warm, im Hof roch es nach Gras und Meer, und irgendwo sangen Zikaden.

Das Gespräch kam von selbst auf die Bucht zurück.

„Ich hätte nicht gedacht, dass es sich so… normal anfühlt“, sagte Lera.
„Nicht normal“, widersprach Marina. „Besser als normal.“

Wir sprachen darüber, warum Nacktheit uns immer verboten oder automatisch sexuell erschienen war. Warum der Körper versteckt werden musste. Warum ein Badeanzug als anständig gilt, obwohl er manchmal nur stärker betont, was er angeblich verbergen soll.

Und je mehr wir redeten, desto mehr wollten wir dieses Gefühl von Freiheit verlängern.

Marina sagte es als Erste:

„Was, wenn wir uns heute einfach nicht mehr anziehen?“

Wir wurden still.

„Du meinst gar nicht?“, fragte Lera.

„Ja. Das Haus gehört uns, der Hof ist privat, niemand sieht uns. Den größten Schock haben wir schon überlebt. Warum uns wieder einpacken?“

Ich spürte wieder dieses nervöse Kribbeln — eine Mischung aus Verlegenheit, Lachen und Kühnheit.

„Ich bin dabei“, sagte ich.

Und wir waren alle einverstanden.

Zuerst war es lustig. Wir liefen nackt durchs Haus und kommentierten alles, als würden wir ein wissenschaftliches Experiment durchführen.

„Salat ohne Kleidung zu machen fühlt sich unerwartet feierlich an.“
„Nackt auf dem Sofa zu sitzen ist seltsam, aber bequem.“
„Nackt Wein einzuschenken fühlt sich irgendwie sehr erwachsen an.“

Allmählich wurde das Lachen weicher. Wir hörten auf, die Nacktheit als etwas Eigenes wahrzunehmen. Der Abend ging einfach weiter: Musik, Wein, Obst, nasse Haare nach der Dusche, warme Luft aus den offenen Türen, Haut, die noch Salz und Sonne in sich trug.

Darin lag etwas sehr Sinnliches. Nicht grob, nicht gespielt — einfach sinnlich: Luft auf den Schultern, ein kühles Glas in der Hand, Haare auf dem Rücken, ein Körper, der nach dem Meer entspannt ist.

Dann holte Lera ihr Handy heraus.

„Mädels, das müssen wir festhalten.“

„Nur nicht posten“, sagte ich sofort.

„Natürlich. Nur für uns.“

So begann unser privates Nackt-Fotoshooting.

Zuerst alberten wir herum: versteckten uns hinter Kissen, posierten wie „altgriechische Göttinnen nach Supermarkt-Rabatten“. Dann wurde es schöner. Marina schaltete eine Lampe im Wohnzimmer ein, Lera fand ein weißes Laken, und ich öffnete die Türen zum Hof, um das Abendlicht hereinzulassen.

Wir fotografierten einander auf der Terrasse, an der Wand, am Fenster, im Garten zwischen dem Grün. Nichts Vulgäres — nur Haut, Licht, Silhouetten, Lächeln, Haare, Schultern, Körperlinien und warmes Lachen. Manchmal wurde ein Bild lustig, manchmal unerwartet schön.

„Sehen wir wirklich so aus?“, fragte Lera.

„Ja“, sagte Marina. „Wir sind nur normalerweise zu sehr damit beschäftigt, uns selbst zu kritisieren.“

Dieser Satz blieb bei mir.

An diesem Abend sah ich meinen Körper zum ersten Mal nicht als Liste von Fehlern. Nicht als etwas, das verbessert, versteckt oder im richtigen Winkel gezeigt werden muss. Sondern als Teil von mir — echt, weiblich, lebendig, des Lichts würdig.

Später gingen wir in den Hof. Die Nacht war warm, die Fliesen unter unseren Füßen waren abgekühlt, und die Luft roch nach Meer und Pflanzen. Wir standen zu dritt da, nackt, ein wenig berauscht von Wein, Sonne und unserer eigenen Schamlosigkeit, und lachten so leicht, als hätten wir nicht nur Kleidung abgelegt, sondern auch eine alte Vorsicht.

Dann legten wir uns einfach auf eine Decke und sahen in den Himmel. Keine Witze, keine Verlegenheit. Es war ruhig, nah und frei.

Ich dachte, dass Selbstannahme vielleicht genau so beginnt: nicht mit großen Worten und nicht mit einem perfekten Körper, sondern mit einem Moment, in dem man unter einem warmen Himmel neben seinen Freundinnen liegt und sich nicht mehr verstecken will.

Am nächsten Tag sprachen wir wieder über die Bucht, das Haus und die Fotos. Und wir fragten uns nicht mehr, ob es seltsam gewesen war.

Seltsam erschien nur eines: dass wir uns so lange vor etwas so Einfachem gefürchtet hatten — vor unseren eigenen Körpern.

Heute denke ich, dass dieser Tag wirklich verändert hat, wie ich mich selbst sehe. Das Meer, die Sonne, meine Freundinnen, das Lachen, die erste Verlegenheit, der erste Mut und ein Abend ohne Kleidung in einem kleinen gemieteten Haus — all das wurde für mich zu einer großen offenen Tür.

Ich weiß nicht, ob ich danach Nudistin wurde. Vielleicht ja. Oder vielleicht habe ich mir einfach zum ersten Mal erlaubt, natürlich zu sein.

Aber eines weiß ich sicher: Das Gefühl von Freiheit war zu schön, um es zu vergessen.

Und für diesen Sommer haben wir schon beschlossen, mehr zu versuchen: einen anderen ruhigen Strand finden, einen ganzen Tag ohne Badeanzüge verbringen, ein neues Fotoshooting machen — vielleicht bei Sonnenaufgang, im Hof oder am Meer. Und den Abend wieder genauso beenden: ohne Kleidung, ohne Scham, mit einem Glas Wein, salziger Haut und dem Gefühl, dass unsere Körper kein Grund sind, sich zu verstecken, sondern ein Grund, freier zu leben.