O meu nome é Elena. Tenho 35 anos e frequento praias de nudismo há muitos anos.

No início, era apenas uma questão de liberdade: tirar o fato de banho, deitar-me na areia, sentir o sol em todo o corpo e esquecer as marcas do bronzeado. Mais tarde, tornou-se uma questão de confiança. Deixei de ter vergonha. Deixei de me tapar. Deixei de esperar pelo momento em que não estivesse ninguém por perto.

Conhecia o meu corpo. Sabia como ficava sob o sol. Sabia como, por vezes, os homens fingiam olhar para o mar, enquanto os seus olhos se demoravam muito mais perto. E, sinceramente, gostava dessa sensação.

Aquele dia estava especialmente quente. Escolhi um lugar ligeiramente à parte, mas não totalmente escondido — algures por onde as pessoas ainda passavam a caminho da água. Tirei o vestido, estendi a toalha e deitei-me de barriga para baixo. O sol instalou-se de imediato na minha pele, e o ar parecia denso, preguiçoso, salgado.

Apoiei o rosto nos braços cruzados, como se apenas quisesse esconder-me da luz forte. Mas, na verdade, havia um jogo nisso: quase não conseguia ver nada. Só a areia junto à toalha, a beira da minha mão, um pequeno pedaço de mar ao lado.

Tudo o que acontecia atrás das minhas costas, só podia ouvir — e imaginar.

No início, apenas me estendi e relaxei. Depois, como se estivesse a acomodar-me melhor, mudei ligeiramente de pose, um pouco mais ousada, deixando o sol tocar o meu corpo mais livremente.

Visto de fora — nada de especial. Uma mulher a apanhar sol.

Por dentro — algo completamente diferente.

Algures atrás de mim, ouvi passos. Aproximaram-se, e depois pareceram abrandar por um instante. Não sabia se a pessoa estava a olhar para mim ou apenas a escolher um lugar. Não sabia se o olhar se demorava, se sorria, se ficava embaraçada ou se desviava a vista.

E essa incerteza atingiu-me mais forte do que um olhar direto.

Ali estava eu, com o rosto nos braços, a fingir que dormitava, enquanto construía a cena a partir dos sons: pés na areia, uma pausa breve, o roçar de uma toalha, uma voz baixa algures ao lado. A minha imaginação preencheu o resto de imediato — alguém a reparar na minha pose, a tentar não olhar de forma demasiado óbvia, e depois a olhar outra vez, apesar de tudo.

Uma onda quente percorreu-me a pele.

Passados alguns minutos, mudei novamente de posição — afastando ligeiramente as pernas, como se apenas procurasse ficar mais confortável ao sol. Ainda natural, ainda supostamente para um bronzeado uniforme. Mas eu sabia perfeitamente: visto de fora, parecia mais ousado do que o simples relaxar de praia. A fronteira tornara-se mais ténue, e era exatamente isso que tornava o momento tão intenso.

Escondi o rosto mais fundo nos braços.

Era mais fácil assim. E mais perigoso.

Mais fácil — porque não tinha de cruzar o olhar com ninguém. Mais perigoso — porque não conseguia ver nada e podia imaginar tudo. Talvez alguém tivesse parado por perto. Talvez um homem à beira-mar tivesse virado a cabeça. Talvez uma mulher tivesse sussurrado algo ao companheiro. Talvez alguém fingisse procurar um lugar para a toalha, quando na verdade só queria demorar-se ali mais um pouco.

Eu não sabia.

Mas o meu corpo reagia como se tudo fosse verdade.

O meu coração batia mais depressa. A respiração tornou-se mais lenta e profunda. Sentia o sol a aquecer-me as costas, o vento a tocar-me a pele, a praia à minha volta a ficar quase mais atenta. E quanto menos eu conseguia ver, mais forte se tornava a imaginação.

Depois veio o terceiro momento.

Deixei a minha pose tão aberta ao sol quanto podia permitir-me, mantendo-me ainda dentro da atmosfera de uma praia de nudismo. Devagar, com calma, sem pressa. Como se realmente me importasse que o sol chegasse a todo o lado.

Mas sabia que era quase um desafio.

E era isso que me atraía.

Ali estava eu, com o rosto nos braços, sem conseguir ver o que se passava atrás de mim. Essa era a parte mais intensa. Não podia controlar a situação. Não podia verificar quem olhava, quem tinha desviado o olhar, quem tinha ficado parado, quem tinha seguido caminho. Só conseguia ouvir sons isolados — passos, uma tosse, o farfalhar de um saco, um riso baixo, uma voz grave.

O resto imaginava eu.

E essa cena imaginada era mais quente do que qualquer realidade.

Imaginava alguém a reparar em mim por acaso e a não saber logo onde pousar os olhos. Outra pessoa a passar demasiado devagar. Alguém a tentar parecer indiferente e, ainda assim, a voltar a prestar atenção. À minha volta, talvez não estivesse a acontecer nada — e, ao mesmo tempo, estava a acontecer coisas a mais.

Não me sentia apanhada.

Sentia-me poderosa.

Porque tinha sido eu a escolher aquele momento. Tinha sido eu a escolher não olhar. Tinha sido eu a escolher deixar-me apenas com sons, ar, luz do sol e fantasia.

Quando finalmente me virei de costas e estiquei a mão para a garrafa de água, várias pessoas por perto pareciam ocupadas demais com os seus próprios assuntos. Um homem junto à beira-mar desviou o olhar demasiado depressa. Uma mulher a seu lado fitou-me com um sorriso subtil, cúmplice.

Bebi um gole de água e sorri também.

Às vezes, o mais excitante é não ver a reação.

É saber que ela pode ter acontecido.

Depois de momentos assim, não me sinto culpada. Sinto que voltei a mim mesma.

Na vida do dia a dia, posso ser contida, correta, cuidadosa. Mas na praia sou diferente: nua, bronzeada, relaxada, ousada. Sei que sou notada. Sei que a minha nudez pode despertar algo. E já não finjo não perceber isso.

Para mim, o nudismo há muito deixou de ser apenas uma questão de conforto.

É também uma questão de reclamar o meu corpo.

De sol sem tecido.
De coragem sem pedidos de desculpa.
Do prazer de ser vista — e de não me esconder.