O meu nome é Viki. Tenho 24 anos e sou de Kiev. Meço 164 cm e peso 54 kg. Treino regularmente e adoro sentir o meu corpo forte, tonificado e cheio de vida. Adoro aquela ardência agradável nos músculos depois do treino, o calor na pele e o momento em que me olho ao espelho e vejo não apenas uma silhueta, mas o resultado da minha disciplina.

Mas não foi no ginásio que senti verdadeiramente o meu corpo.

Senti-o numa praia naturista.

Aconteceu há bastante tempo e, para ser sincera, nunca planeei ir até lá. Eu e a minha amiga só queríamos passar um dia de verão junto à água — apanhar sol, nadar, conversar, talvez tirar umas fotografias. Estava um calor incrível e, ao fim de dez minutos, o meu biquíni já começava a incomodar-me: as alças cravavam-se nos ombros, o tecido colava-se à pele e tudo o que eu queria era deitar-me ao sol e parar de pensar em tudo.

Decidimos caminhar mais para longe ao longo da costa, à procura de um sítio mais sossegado. Íamos a rir, a falar de coisas sem importância, e de repente reparei que as pessoas mais à frente não traziam fatos de banho nenhuns.

Nenhum.

A minha amiga parou primeiro e sussurrou:

“Viki… acho que acabámos de encontrar os nudistas.”

Desatei logo a rir. Provavelmente porque estava nervosa. Porque, naquele exato momento, percebi que, se ficássemos ali, teria de decidir quem eu era realmente — uma rapariga corajosa ou alguém com medo do próprio corpo.

Ao início fingi que não me importava. Estendi a toalha com toda a confiança. Tirei o vestido de verão com calma. Ajeitei o cabelo despreocupadamente. Mas, por dentro, o coração batia-me algures na garganta.

À minha volta estavam pessoas comuns — descontraídas, cheias de vida, completamente naturais. Havia mulheres a apanhar sol, homens a ler livros, algumas pessoas a nadar, outras a conversar. Ninguém parecia achar que estava a acontecer algo proibido. E, de certa forma, isso confundiu-me mais do que qualquer outra coisa.

Eu estava vestida.

Elas estavam livres.

De repente, o meu biquíni já não parecia uma proteção. Parecia desnecessário. Um pedacinho de tecido entre mim e o sol. Entre mim e a água. Entre mim e uma sensação completamente nova de mim mesma.

A minha amiga olhou para mim com um desafio nos olhos.

“Então… estás com medo?”

Foi assim que tudo começou.

Desatei devagar o top do biquíni. Ao início limitei-me a segurá-lo nas mãos, como se ainda pudesse mudar de ideias. Depois tirei também a parte de baixo. E, durante aqueles primeiros segundos, parecia que a praia inteira estava a olhar para mim.

Na realidade, é provável que quase ninguém se importasse.

Mas o meu corpo sentia cada movimento do ar. O sol tocava numa pele que costumava estar escondida sob o tecido. De repente tornei-me intensamente consciente de mim mesma — do peito, da barriga, das ancas, das costas, das pernas. Era como se o meu corpo tivesse ficado mais ruidoso. Como se alguém tivesse aumentado o volume de cada sensação.

Estava envergonhada.

Muito envergonhada.

Mas, ao mesmo tempo, era estranhamente bom.

Havia adrenalina naquilo. Desafio. Estava ali nua no meio de desconhecidos, a perceber que fazia algo que sempre fora considerado “errado”. Não por ser mau, mas porque nos ensinam desde a infância a esconder-nos. A tapar-nos. A não mostrar demasiado. A não sentirmos demasiada confiança. A não desfrutarmos de gostar do nosso próprio corpo.

E, ali de pé, percebi uma coisa:

Eu gostava daquilo.

Caminhei em direção à água devagar, demasiado consciente de cada passo. Sentia os olhares — reais ou imaginados, já não importava. Cada passo parecia dizer:

Sim, estou nua.
Sim, eu sei.
E não, não vou fugir.

Quando entrei na água, senti algo de que ainda hoje me lembro. A água deslizava sobre a minha pele sem a barreira do fato de banho. Nada me puxava, escorregava ou apertava. Mergulhei, voltei à superfície, afastei o cabelo molhado com as mãos — e de repente comecei a rir.

Sentia-me incrivelmente leve.

Depois daquele dia, percebi algo importante:

Adoro estar nua.

Não de forma vulgar. Não para outra pessoa. Não para provocar ninguém de propósito. Mas porque o meu corpo sem roupa se sente mais honesto. Mais bonito. Mais vivo. Mais sensual também — sim, claro. Mas sensual de uma forma saudável e poderosa, como uma espécie de energia que já não me sinto obrigada a esconder.

Desde então, experimentei muitas coisas.

Uma vez andei de bicicleta nua numa zona naturista privada. Foi ao mesmo tempo hilariante e incrivelmente estimulante. Ao início não parava de pensar se teria um aspeto normal — embora, sinceramente, seja difícil ter um aspeto “normal” quando se anda de bicicleta completamente nua a sentir a luz do sol em cada centímetro da pele.

Ri porque parecia ridículo.

E adorei porque parecia lindo.

O vento tocava-me o corpo, as pernas trabalhavam, os músculos contraíam-se, e sentia-me tão viva, tão real, que queria continuar a pedalar para sempre.

Também experimentei mergulhar sem fato de banho. Isso é uma magia completamente diferente. Debaixo de água, o corpo deixa de parecer “proibido”. Não há roupa, não há papéis sociais, não há regras, não há olhares a julgar. Há apenas água, movimento, luz e silêncio.

Quando o mar toca diretamente no teu corpo, sem tecido entre vocês, deixas de te sentir uma visitante na água.

Sentes-te parte dela.

E sim, é uma sensação incrivelmente íntima. Não vulgar nem performativa — algo muito mais profundo. Como se o mundo inteiro deixasse, por um momento, de discutir com o teu corpo.

Mais tarde houve uma sessão fotográfica profissional.

Essa experiência voltou a deixar-me nervosa. Na praia, a nudez dissolve-se na atmosfera. Mas diante de uma câmara percebes de repente que alguém está mesmo a olhar para ti. Com atenção. Por completo. Não com um olhar de passagem, mas através de uma lente.

Ao início não sabia o que fazer com as mãos. Ria, virava-me de lado, tentava escolher o ângulo “certo”, encolhia a barriga, corrigia a postura.

Então o fotógrafo disse uma coisa simples:

“Relaxa. Para de te esconder de ti mesma.”

E, de alguma forma, aquilo mudou tudo.

Deixei de tentar posar na perfeição. Fiquei apenas na posição em que me sentia confortável. Depois sentei-me. Depois deitei-me sobre a manta, virei o rosto para o sol e fechei os olhos. Sentia o calor a pousar na pele, o cabelo a tocar-me nos ombros, e o meu corpo a deixar aos poucos de ser algo a controlar — tornando-se, em vez disso, uma fonte de prazer.

Depois daquela sessão, comecei a olhar para as minhas fotografias de outra maneira.

Antes, procurava defeitos.

Agora vejo humor no olhar. Confiança. Suavidade. Força. Feminilidade.

E talvez um bocadinho de ousadia também.

Durante o verão, na casa de campo, ando quase sempre nua pelo quintal. Parece um pequeno luxo pessoal. O café da manhã ao sol. Regar as flores. Fazer alongamentos depois do treino. Ler numa espreguiçadeira. Pés descalços na relva. O ar quente a tocar-me a pele. Sem costuras, sem alças, sem marcas de fato de banho.

Adoro especialmente um bronzeado uniforme, sem linhas brancas.

Há algo profundamente satisfatório nisso. Olhas-te ao espelho e vês o teu corpo como um todo — sem aquelas fronteiras invisíveis a dizer “esta parte é aceitável” e “esta parte tem de ficar escondida”.

A minha pele parece quente, dourada, viva.

E sinto-me incrivelmente feminina.

Mas a parte mais interessante nem sequer é física.

A sensação mais forte acontece por dentro.

Ainda há tabu na nudez. Não vou fingir que não o sinto. Às vezes é o próprio tabu que cria o rush de adrenalina. Por exemplo, quando aparecem pessoas vestidas por perto. Quando alguém chega à praia ainda de calções ou fato de banho enquanto eu já estou completamente nua, tranquila, de cabelo molhado e pele beijada pelo sol.

Em momentos assim, surge dentro de mim algo estranho: um pouco de vergonha, um pouco de arrepio, um pouco de prazer pela minha própria ousadia.

Sei que as pessoas podem olhar para mim. Cuido de mim, gosto da minha silhueta, gosto de me sentir tonificada, leve e atraente. O naturismo não me tirou esses sentimentos — tornou-os mais honestos.

Não estou a fazer um papel.

Não estou a tentar seduzir ninguém de propósito.

Não estou a fingir ser outra pessoa.

Simplesmente existo.

E, de alguma forma, há muito mais poder nisso do que em qualquer roupa.

Também adoro conversar com as pessoas nesse estado — abertamente, com calma, sem a armadura do costume. Às vezes parece estranho ao início, sobretudo quando a outra pessoa está vestida. Sentes de imediato o contraste: ela veste o seu fato social, e tu estás ali sem proteção.

Mas, se sobreviveres a esses primeiros segundos, acontece algo surpreendente.

A vergonha desaparece.

E a confiança toma o seu lugar.

Provavelmente é por isso que adoro tanto o naturismo. Não é só uma questão de corpo. É o momento em que deixas de pedir desculpa por ti mesma. Pela tua pele. Pela tua forma. Por desfrutares da tua própria beleza. Por amares a sensação da luz do sol, da água e da atenção.

Para mim, a nudez é liberdade, entusiasmo e autoaceitação, tudo ao mesmo tempo.

Ainda fico nervosa em lugares novos. Ainda sinto borboletas no estômago da primeira vez que me dispo diante de desconhecidos. Mas agora sei uma coisa importante:

Depois daquele primeiro embaraço, o prazer quase sempre chega.

O prazer do ar na pele.

O prazer de um bronzeado uniforme.

O prazer de já não esconder o meu corpo.

O prazer de saber que sou corajosa.

Adoraria conhecer pessoas de mente aberta, respeitosas e genuínas, que compreendam que a nudez pode ser bonita, natural, divertida, empolgante, terna e incrivelmente libertadora.

Porque, um dia, tirei o biquíni numa praia.

E afinal tirei muito mais do que isso.

O medo.

A tensão.

As regras dos outros.

E, pela primeira vez na vida, senti verdadeiramente isto:

O meu corpo não é algo que eu precise de esconder.

É algo que tenho todo o direito de desfrutar.