Mi chiamo Charlotte, ho 28 anni e vengo dalla Croazia. Sono alta 168 cm, peso circa 61 kg, e ho smesso da tempo di pensare che il corpo di una donna debba essere “perfetto” per essere bello. Anche se, a dire la verità, qualche insicurezza ogni tanto compare ancora. Ci sono giorni in cui guardo la mia pancia, i miei fianchi, le linee più morbide del mio corpo e penso: “Forse dovrei dimagrire un po’.” Ma poi arriva l’estate, scendo al mare, sento il sole sulla pelle — e all’improvviso tutto questo diventa molto meno importante.

Sono nata in un paese dove il naturismo non è qualcosa di strano o scioccante. In Croazia, fin da piccoli, si vedono persone che nuotano tranquillamente senza vestiti, prendono il sole sulle rocce, parlano vicino all’acqua con la stessa naturalezza con cui, altrove, si indossa un costume. Per me è sempre stato parte della cultura del mare. Non una provocazione, non una ribellione, ma un livello diverso di libertà.

Più di tutto amo le nostre spiagge rocciose. Non quelle con i lettini allineati in file perfette, ma i veri luoghi croati: pietre che scendono direttamente nel mare, acqua così limpida da vedere il fondale, piccole calette nascoste tra le rocce e pietre scaldate dal sole su cui vorresti restare sdraiata per ore.

In estate adoro nuotare nuda. È una sensazione completamente diversa rispetto al costume. L’acqua tocca tutto il corpo insieme, senza tessuto, senza elastici, senza lacci bagnati. Entri in mare e ti sembra di diventare parte del posto. Niente segni dell’abbronzatura, nessun fastidio, nessun bisogno di sistemare o nascondere qualcosa.

A volte scelgo una grande roccia calda proprio nell’acqua, mi sdraio sopra e ascolto semplicemente il mare. La pelle si scalda al sole, sotto di me sento la superficie liscia della pietra, e intorno l’acqua si muove piano. In quei momenti percepisco il mio corpo in modo molto intenso. Non come qualcosa da criticare, ma come qualcosa di vivo, femminile, forte e bello.

E sì, mi piace sentirmi attraente. Non voglio fingere che per me il naturismo riguardi solo uno “stile di vita sano” e nient’altro. Certo, riguarda la libertà, la naturalezza e l’accettazione di sé. Ma riguarda anche quel brivido interiore del non nascondersi. Quel piccolo tremore quando le persone passano vicino. La consapevolezza che il tuo corpo può essere visto — e che tu puoi comunque restare calma, sicura e vera.

Posso passare ore a camminare nell’acqua bassa con le scarpette da scoglio, raccogliendo belle conchiglie e piccoli sassi lisci. A volte passano persone nelle vicinanze — alcune nude anche loro, alcune in costume, altre completamente vestite. E dentro di me noto questo contrasto buffo: da una parte sto semplicemente cercando conchiglie come una ragazza in vacanza estiva; dall’altra sono una donna adulta, completamente nuda, e so benissimo che qualcuno potrebbe guardarmi.

Prima, in momenti così, volevo coprirmi in fretta. Soprattutto se la persona che passava era vestita. Mi sembrava di essere troppo esposta, troppo visibile, troppo “diversa”. Ma con il tempo ho iniziato a vederla in un altro modo. Perché dovrei vergognarmi di un corpo che semplicemente esiste? Perché dovrebbe essere un costume a decidere se sono appropriata oppure no?

Una volta ero in piedi vicino all’acqua, con alcune conchiglie nel palmo della mano, quando una coppia di turisti si avvicinò. Erano vestiti e sembravano semplicemente passeggiare lungo la riva. La donna sorrise e mi chiese dove avessi trovato conchiglie così belle. Per un secondo, dentro di me si contrasse tutto. Io ero nuda, loro no. È una sensazione molto strana: parli con calma, ma allo stesso tempo sei consapevole di ogni parte del tuo corpo.

Mostrai loro la zona bassa tra le rocce e spiegai che era meglio cercare dove le onde spingevano la sabbia in piccole cavità. Erano gentili, completamente rilassati e per nulla giudicanti. In qualche modo, questo mi tranquillizzò. Dopo un paio di minuti, l’imbarazzo svanì, e al suo posto arrivò qualcos’altro — sicurezza. Ero lì senza vestiti, sorridevo, parlavo di conchiglie, e non c’era nulla di vergognoso.

Dopo, continuai a pensare al motivo per cui quel momento mi fosse rimasto così impresso. Credo fosse il momento in cui la vergogna si trasformò improvvisamente in piacere. All’inizio temi lo sguardo degli altri, poi capisci che quello sguardo non ti distrugge. Al contrario, ti fa sentire ancora più viva. Più coraggiosa. Più femminile.

Sono body-positive, ma non perché ogni giorno adoro ogni piccola curva del mio corpo. No, sono una donna normale. Ho dubbi, angolazioni poco fortunate e giornate in cui vorrei indossare qualcosa di coprente e non incrociare lo sguardo di nessuno. Ma il naturismo mi aiuta a tornare a me stessa. Mi ricorda che il mio corpo non è un progetto da correggere continuamente. È la casa in cui vivo.

Quando prendo il sole senza costume, mi piace vedere un’abbronzatura uniforme senza linee bianche. È una piccola cosa, ma molto piacevole. C’è una sensazione di interezza: tutto il mio corpo sotto il sole, tutto il mio corpo che accoglie l’estate. Niente viene diviso dal tessuto in “questo si può mostrare” e “questo va nascosto”.

A volte scatto foto su spiagge così. Non necessariamente provocanti — più spesso semplicemente vive, reali. Io sulle rocce, io vicino all’acqua, io che rido, io che mostro le conchiglie trovate, io che cammino nell’acqua bassa. E quando poi guardo quelle foto, non vedo peso in più o difetti. Vedo una donna che sta bene. Una donna che si è permessa di essere libera.

La cosa che amo di più è che sulle spiagge naturiste le persone spesso comunicano in modo più semplice. Senza quello strano gioco di status, vestiti, marchi e immagine esteriore. Puoi conoscere qualcuno vicino all’acqua, parlare del mare, del tempo, dei posti belli nei dintorni — e tutto sembra molto più naturale. Quando non indossi vestiti, anche le maschere diventano meno.

Vorrei conoscere naturisti e persone affini. Persone che capiscono che la nudità non è necessariamente qualcosa di volgare. Può essere tenerezza verso se stessi, fiducia nel mondo, coraggio, riposo, bellezza e una sensazione molto onesta di libertà. Mi interessa parlare con chi ama il mare, il sole, il corpo senza vergogna e quella piccola emozione che nasce quando finalmente smetti di nasconderti.

Per me, il momento più forte sono sempre i primi minuti. Quando ti togli i vestiti e senti l’agitazione. Quando sembra che tutti ti guarderanno subito. Quando vuoi sistemarti i capelli, tirare in dentro la pancia, girarti dal tuo lato “migliore”. Poi passano alcuni minuti, entri in acqua, ti sdrai su una roccia calda, chiudi gli occhi — e all’improvviso capisci: va tutto bene. Non devi essere perfetta. Devi essere viva.

Ed è proprio allora che comincia il vero piacere. Dal sole. Dal mare. Dagli sguardi che non fanno più così paura. Dalla consapevolezza che puoi essere un po’ timida e comunque sicura. Un po’ vulnerabile e comunque bella. Un po’ audace e comunque naturale.

Conclusione

Il naturismo mi ha insegnato ad accettare il mio corpo non solo nei giorni in cui mi vedo perfetta, ma soprattutto nei giorni in cui dubito di me stessa. Posso ancora sentirmi insicura, ma ora so che il mio corpo merita sole, mare, libertà e ammirazione già adesso.

Amo essere nuda sulle rocce croate. Amo nuotare senza costume, prendere il sole sulla pietra calda, camminare nell’acqua bassa con le conchiglie in mano e sentire la vergogna trasformarsi lentamente in piacere.

Perché a volte la libertà non comincia quando nessuno può vederti. Comincia quando qualcuno potrebbe vederti — e tu non vuoi più nasconderti.