Mi chiamo Hannah, ho 39 anni e vengo dalla Danimarca. Mi alleno regolarmente e, sinceramente, sono orgogliosa del mio corpo. Non perché sia perfetto per tutti, ma perché è mio: tonico, leggero, vivo. Mi piace prendermi cura di me, sentirmi femminile, sensuale e curata fin nei minimi dettagli.

Dovevo andare in Montenegro con l’uomo che amo. Avevamo programmato quella vacanza da tempo: mare, montagne, spiagge, vino la sera, una vera settimana solo per noi. Ma poco prima della partenza gli capitarono affari urgenti, e non poté venire.

All’inizio ci rimasi male. Pensai persino di cancellare tutto. Ma lui disse:

“Vai. Riposati per tutti e due.”

Prima della partenza mi regalò un nuovo smartphone con una fotocamera molto buona. Poi, quasi scherzando, aggiunse:

“Solo una condizione. Durante la settimana fai più selfie intimi possibile. Così capisco che la vacanza è riuscita.”

Risi, ma dentro sentii subito caldo. Da una parte sembrava audace e persino un po’ sciocco. Dall’altra mi piaceva che volesse vedermi così. Non solo in vestito vicino al mare, non solo con un bicchiere di vino, ma coraggiosa, nuda, sicura di me.

Per i primi tre giorni non feci quasi nulla.

Andavo in spiaggia, passeggiavo, guardavo le montagne, fotografavo il mare, le colazioni, i tramonti. Poi la sera aprivo la fotocamera, pensavo “Dai”, e subito mi vergognavo. Ero sola. Nessuno guardava. Ma l’idea di fotografarmi nuda apposta mi emozionava più di quanto mi aspettassi.

Il quarto giorno finalmente provai.

Era sul sentiero verso la spiaggia: montagne, erba secca, pietre, aria calda, il mare sotto. Non c’era nessuno vicino, ma non era completamente deserto — qualcuno poteva apparire in qualsiasi momento. Mi fermai dietro una curva, mi tolsi velocemente il vestito e rimasi nuda per qualche secondo.

Il cuore mi batteva fortissimo.

Misi il telefono su una pietra, attivai il timer e scattai la prima foto. Poi un’altra. Poi quasi non riuscivo più a fermarmi. Ridevo di me stessa, ero nervosa, ascoltavo se arrivavano passi, ma allo stesso tempo sentivo una tale energia, come se dentro di me si fosse accesa una luce.

Gli mandai un paio di foto.

La risposta arrivò quasi subito:

“Sei incredibile. Continua.”

E fu tutto. Dopo quello, qualcosa in me si rilassò.

Quella sera uscii nel cortile interno vicino alla mia camera. Era silenzioso, caldo, profumava di piante e di mare. All’inizio rimasi semplicemente in piedi con un vestito leggero, poi lo abbassai un po’ dal petto, scattai qualche foto e diventai più audace. Non era esibizione volgare. Era più un gioco: fino a dove posso spingermi e sentire comunque che è bello, mio, volontario?

Il giorno dopo pensavo già alle foto in anticipo. Dove la luce sarebbe stata migliore. Dove potevo appoggiare il telefono. Dove c’era rischio, ma non troppo. Camminavo per strada con il vestito e all’improvviso pensavo: “E se adesso? E se qui?” A volte abbassavo semplicemente il tessuto, scattavo una foto veloce e continuavo a camminare come se niente fosse.

Ma più di tutto mi piacque la spiaggia nudista.

Lì finalmente mi sentii tranquilla. Nessuno doveva spiegare perché non avessi vestiti. Nessuno faceva finta che fosse strano. Le persone prendevano il sole, nuotavano, parlavano, leggevano. E anch’io ero semplicemente parte di tutto questo.

Il primo giorno in spiaggia mi fotografavo ancora con cautela: telefono in mano, scatti rapidi, controllo, cancellare o tenere. Poi comprai un piccolo treppiede. Questo cambiò subito tutto. Ora potevo mettere lo smartphone un po’ più lontano, attivare il timer, andare verso l’acqua, sdraiarmi sulle rocce, sedermi vicino al mare, sorridere, senza fretta.

Non cercavo di sembrare una modella. A volte le foto erano buffe. A volte strizzavo gli occhi per il sole. A volte erano goffe. Ma a volte guardavo lo schermo e pensavo: “Sì, questa sono io. E mi piaccio.”

La cosa che mi eccitava di più non era nemmeno il fatto di essere nuda. Era il fatto che controllassi tutto io. Sceglievo l’inquadratura. Decidevo cosa mandare. Capivo di sembrare sensuale non perché qualcuno mi obbligasse, ma perché lo sentivo io.

Ogni sera gli mandavo delle foto. A volte una. A volte una serie intera. Lui non rispondeva solo con complimenti brevi — guardava davvero. Notava la luce, il sorriso, la posa, l’umore. Scriveva che era orgoglioso del mio coraggio, che gli mancavo, che dopo quelle foto si sentiva vicino a me.

E stranamente, durante quella settimana diventammo più vicini, anche se eravamo in paesi diversi.

Cominciai a capire che la nudità può essere più della seduzione. Può essere fiducia. Una conversazione senza parole. Un modo per mostrare a qualcuno: eccomi qui, vera, senza vestiti, senza filtri, senza cercare di essere comoda.

Alla fine della vacanza non mi sentivo più la donna che per i primi tre giorni aveva paura di aprire la fotocamera. Andavo in spiaggia con calma, prendevo il sole senza costume, facevo selfie, sorridevo alle persone e quasi non pensavo più all’imbarazzo. A volte tornava, ma non mi fermava più. Al contrario, rendeva tutto più intenso.

Per me il naturismo è libertà del corpo. Nessun segno dell’abbronzatura, sole sulla pelle, la possibilità di non nascondersi. Ma è anche onestà con se stessi. Posso essere una donna adulta, composta, sportiva, normale — e allo stesso tempo amare la mia sessualità, le mie foto audaci e quella sensazione di piacermi senza vestiti.

Mi piacerebbe conoscere persone simili. Persone che capiscono che la nudità può essere naturale, bella, giocosa e rispettosa allo stesso tempo.

Questo viaggio doveva essere nostro. Invece è diventato la mia settimana personale di coraggio. E forse proprio per questo siamo diventati ancora più vicini.